Виктор Моспан: Путь. Стихи

Не великие зодчие —
Мужики крепостные,
Что рождались без отчества,
Умирали босые,
В армячишках с прорехами
Топорами стучали,
Возводили над реками
Храмы русской печали
И былинного горюшка…
Мастера неизвестны,
Но стоят на пригорочках
Лебединые песни.

Улеглась у окошка
Темнота,
Словно черная кошка,
Да не та,
Что суха, обогрета
И сыта…
О, бездомная эта
Темнота!

Гитара с трагическим звоном,
О прошлых годах расскажи,
Когда я был юным, влюблённым,
Не знал обольстительной лжи.

И весело струны звучали,
И радость была на лице.
Но то, что бывает в начале,
Не часто бывает в конце.

Меня обманули, забыли,
Смеясь над наивной душой.
С тех пор мы с тобой полюбили
Друг друга любовью большой.

Так пой же с надрывом, гитара,
Звени про минувшие дни.
Я стал преждевременно старым,
С тобой мы остались одни.

Я скоро умру, и, быть может,
Друзья, мои песни любя,
В могилу со мною положат
Гитару-подругу, тебя.

Я знаю,
Раз в душе иссяк
Святой источник удивлений,
Слова верти и так и сяк —
В стихах не будет откровений.
Что за беда —
сиди и жди
(Рот сжат молчаньем, как тисками).
Лишь иногда идут дожди
В пустыне жёлтой над песками.
И то,
хотя и моросит,
Но, до земли не долетая,
Под серой тучей дождь висит —
Увы, надежда золотая…
Пусть нет угрюмее труда,
Ты жди —
с трудом раздвинув камни,
На дне источника вода
Забьёт весёлыми толчками.

В парк ворвался с виража
Ветер-лиходей —
Листья сыпятся с ветвей,
Падают кружа.

По воде плывут, летят —
Паруса полны,
Словно в край своей весны
Вновь попасть хотят.

Я вспомнил деревянную церквушку
(Весной над куполами птичий гам),
Похожую на девушку-хохлушку,
Идущую с братишкой по лугам.

В счастливом детстве, в цвинтаре играя,
Не знал я, что за все благодаря, —
Как Андруши не встретить больше рая, —
Сказал однажды автор «Кобзаря».

Он вспоминал село в песках пустыни
И видел, как мираж в палящей сини,
Вишневым белым садом расцвело,
Дойдя из века права крепостного,
Дотла сгорая и вставая снова,
Большое украинское село.

Большое украинское село…
Над ним бушует Каневское море.
А было… В паводок, волнам назло,
Как “чайки” запорожцев на просторе

С днепровским свежим ветром в парусах,
Выныривали хаты из тумана —
Высокий купол церкви в небесах,
Как шапка куренного атамана.

Я душу окропил живой водою,
Холодной, словно в полдень из Днепра.
Моя душа желает быть святою,
Открытою криницею добра.
Такой, как та. У хаты. Под ветлою.
Её копал отец мой молодой.
Известная своею голубою,
Едва ли не целебною водой.
И становилось больше год от году
Людей, что пили и хвалили воду.
Никто не обходился без того
Из множества прохожих и проезжих.
Вкус той воды – одно из самых свежих
Воспоминаний детства моего.

Всё неподвижно в мертвом царстве зноя.

Что говорить о людях и животных,
О ковылях и о полях пшеницы,
Когда у ветра даже нет охоты
Вприпрыжку по дороге пробежаться.

Всё изнывает в мертвом царстве зноя.

Один орёл доволен:
Как прекрасно
Лежать,
Раскинув крылья,
На упругих
Воздушных
Подпирающих потоках
И знать,
Что ты счастливей всех на свете.

В осенний лес пугливой тропкою
Бесцельно как-нибудь приди
В ту пору осени короткую,
Когда уже не льют дожди.
Когда он каждой веткой нервною
И каждой жилкою листа —
Весь в ожиданье снега первого,
Когда в просветах – даль чиста.