Божена Мицкевич - Лепестками усыпанный вечер

18 июня 2017

Когда молча уходят друзья,

когда молча уходят подруги,

надо встать и идти, сдаваться нельзя,

надо двигаться дальше, хоть эти потуги

доставляют душевную боль…

Будь собой, будь собой!

Рви зубами рубашку напротив сердец,

что забыли тебя в одночасье,

если Бог на Земле этой есть,

он пошлет тем ушедшим счастье!

Он пошлет под венец,

под красивый конец…

А по новой весне вишню ты посади!

Когда время пройдет,

когда хмель опадет,

ты ушедшего в сад приведи.

Ягод сок, словно кровь —

вот любовь,

вот любовь…

Будь собою,

живи

и люби!

14 июня 2017

В таинственном саду,

сомнения презрев,

я жду тебя на кованной скамье.

Я верю, храбрости моей в замен,

не на размен, на вечность

получу

волнение и жар крови,

дрожание

колец

на пальцах.

Только лишь одно

прикосновение!

Только взгляд один

в безмолвном

утреннем саду…

А если нет? То, я уйду…

на век уйду…

и пропаду

в таинственном

саду.

11 июня 2017

Меня не лечит нынче море,

прибой холодный как зима.

Шумит, а сердце не откроет.

и поселилась в сердце тьма…

Надежды были на соленый бриз,

на яркие восходы и закаты.

Но мячиком скатилось вниз

сердечко. Видно виноваты

зимы протяжные напевы,

они сплели разлуки сеть.

Любви погублены посевы,

и птицам ввысь не улететь.

А знаешь, вот не лечит море

и солнце мне не греет кровь.

Я стыну на морском просторе,

я растеряла всю любовь?

5 июня 2017

Всё было чудесно: ром, кофе, круассан,

он сам,

с выбившейся прядью над ухом.

Скользила взглядом

по волосам,

внутри мой мягкий

кот мяукал.

Я счет взяла,

я тосковала о прошлом,

то был лишь

мираж —

за столиком,

как антураж,

мужчина из иного

света…

…француз?

В России?

Грезит лето!

Во всем виновен — круассан

или глоток

хмельного рома…

а впрочем,

разберемся

дома.

Скользну еще

по волосам,

и убегу в свою

темницу.

Пускай француз

мне тот

приснится

под утро…

Кофе… круассан…

31 мая 2017

Мой порыв — это только порыв ветра

в подкрылках осени,

это только глухое томление плоти,

которая не стала душой.

Я как все другие земные дочери

очень боюсь быть смешной.

Я боюсь одиночества,

крадущегося ночью в постель,

утреннего света в одинокой квартире,

когда капает из крана капель,

в огромном бездушном мире,

мире сплошных потерь.

Заворачиваю, захожу на новый круг,

пусть под крыльями кровью мозоли…

Вдруг повезет сейчас, сегодня, вдруг,

оторваться от привычной юдоли

или просто от стаи подруг…

И взойдет солнце двойное

вдруг…

25 мая 2017

Грустные глаза,

полные губы,

современность режется

острой бритвой.

Чтобы вверх ползти —

ледоступы,

чтобы вниз…

хорошо бы

карниз…

Но сойдут

и его губы.

А по плоскости

никак,

тонка дощечка,

зазубрины

остры.

Молчание-

это пустяк,

это так

нелюбви

короста.

Не любить —

просто!

Очень

просто!

Как бросать

медный пятак,

то так, то сяк…

а в целом

безразлично —

всё вокруг

личное,

личное,

супер двуличное,

супер приличное.

Вот и день уже

смяк,

приляг,

усталая птичка,

девочка-синичка,

не любить —

просто.

Любить больно…

Но вот как-то так

всё и крутится,

вольно или невольно.

25 мая 2017

Голубели стога, словно сизые стаи

наших горлиц донских вдруг уселись на них,

от дождей и росы травы ниже припали

и порхал мотылек в небесах голубых.

На околице тишь, благодать растеклась

по деревьям, кустарникам и по домам.

И сама по себе песня вдруг полилась

от того, что привольно и радостно нам.

Мятный запах травы, пряный донника

запах, и терновые завязи на ветвях,

И созревшей шелковицей у подоконника

фиолетовым был разрисован наряд.

Лето мягко текло над донскими полями,

разливалось лунным ночным молоком.

Я стояла одна, ах… нет с соловьями,

Я стояла одна, ах… нет с васильком!

23 мая 2017

Все будет иначе, верь мне, верь…

Читать дальше