Юрий Монарха - Любовь зла. Литературные пародии и избранные стихи

В ясный день и в непогоду
Утра свежую струю,
Как в сухой Сахаре воду, —
Жадно, алчно, с чувством! — пью.

Бодро, мощно, грудью полной,
С шумом выдохнув в зенит,
Осушаю залпом полдень,
Аж подмышками трещит.

Тихо, скромно, в одиночку —
Так люблю и так хочу —
Вечер пью, как пьют из бочки:
Присосался и молчу.

Сонно, вяло, еле-еле
Из открытого окна
Полночь пью уже в постели —
Так и выпил день до дна.

Крякнул, к стенке отвернулся —
Темь глухую скучно пить,
И, зевая, усмехнулся —
Жаль, что нечем закусить.

когда к тебе утратят интерес
презерватив, порок и, даже, муза,
все женщины впотьмах наводят ужас,
а дряхлое ребро не видит бес,
не говори поэзии — всё, баста!
и пусть прошли, не прописавшись в паспорт,
Надежда с Верой, и гусарский насморк,
и нечем пред читателем похвастать,
да не умрёт в стихах лихой искатель
любви и венерических зараз —
соври, поэт, и не в последний раз,
чтоб не утратил интерес читатель.

Беспечны мы, а белый свет жесток.
Он губит всё безжалостно и грубо.
На днях моё повесилось пальто,
А у жены дублёнка дала дуба.

Я не успел оправиться от бед,
Похоронил, и вот опять несчастье:
Сносилась пара импортных штиблет
И в мусорный, грустя, сыграла ящик.

Сегодня в шесть ушли вперёд часы,
А в семь ноль-ноль безвременно почили,
Печально свесив стрелки, как усы.
Я сам вскрывал — теперь их не починят.

Поминки будут завтра, а пока
В моём желудке без вести пропали
Два огурца, цыплёнок табака
И целых три бутылки "Цинандали".

Скорбя по ним, я волю дал слезам,
И понял вдруг, лицом упав в тетради,
Что, жизнь отдав комическим стихам,
Во мне погиб непревзойдённый трагик.

У дач, где ритмы ресторанные
Кому-то опошляют слух,
В мои стихи, такие странные,
Загадочный вселился дух.

Здесь тень, над речкою склонённая,
В моём качается мозгу,
И пары, тенью возмущённые,
На том вспорхнули берегу.

Чужие тайны мне поручены,
И удивлённо ходит бровь,
Когда души моей излучины
Знакомое слагают вновь.

Где пень дубовый вместо столика,
И сонно камыши торчат,
Два в меру трезвых алкоголика
«Не будешь третьим, ли?» — кричат.

А я, восторженно таинственный,
Стою, как факел без огня,
Непостижимый и единственный,
Но Муза — грудью за меня!

Обрыв…
Черёмуха,
трава….
Тревожно, сыро, мало света.
Живи ещё хоть месяц, хоть года —
Все будет так. Исхода нету.

Забудешь. Снова забредёшь.
Как встарь рифмуешь торопливо:
«Обрыв…
Черёмуха, …
Ах, чёрт!» —
И убегаешь: «Не трава, КРАПИВА!»

Впотьмах набьёшь фингал под глазом,
И вдруг проймёт: в начале века
Не так ли появилась фраза
«Ночь, улица, фонарь, аптека»?

Поэты все — заложники простаты,
но это не всегда осознают,
и вздохи принимая как салют,
стихами балуются нежности солдаты.