Сергей Краснобород - Где-то рядом

Потихоньку сходят с дистанции
и попутчики, и друзья.
Поезд мчит до конечной станции
с января и до декабря.

Прибавляются цифры в возрасте.
Всё мутнее желаний блеск.
Поезд мчит, набирая скорость. И
возрастает цена за билет.

На перронах, на перекатах
остаются мои друзья —
те, с кем поезд выбрал когда-то,
те, с кем юность сбылась моя.

Поезд мчит… Но уже не хочется
с восхищеньем смотреть вперёд.
Разве там не тупик одиночества
неминуемо каждого ждёт?

Нам не хватает войны…
Плесенью скромно покрылись.
Сказками мысли полны —
сказками о бескрылии.

Сам себе каждый — герой.
Сам себе — Понтий и Будда.
Нас же таких — рой!
Нас же призвали как будто!

Время сведёт концы.
Звезды любому мерцают.
Вроде вначале — бойцы…
Что же потом — полицаи?

Что же потом — на-попят?
Спрятаться, схорониться…
Бабы нас видеть хотят
возле своей спадницы.

Дети хотят нас жрать —
выпить последние соки.
Нам друг на друга — насрать.
Гордые, мы одиноки…

Так, может, в этом заслон?
Может, в этом причина?
Кто главный — ты или Он,
абсолютная ВеличИна.

Или ВеличинА,
если тебе так удобней…
Но бесконечна война —
тягостнее преисподней.

Играйся с собой в поддавки.
Ищи в зеркалах откровения.
Но в том, что ты стал таким
кому предъявлять обвинения?!

Нас стало много, слишком много стало —
усталых королей без верных королевств.
Страницы судеб жизнь перелистала,
но в грязное бельё не хочет лезть.

А мы амбиции сверяем, не смиряя,
надежду греем воспарить вовне.
Гордимся святостью, как истые миряне,
гордыни грех усугубив вдвойне.

Бредём, слепые, бередя сомненья,
на поводу и наглых и слепых.
Всё о себе — унылое сопенье.
Всё под себя — любимых и любых…

Мы планируем жизнь — от рожденья до часа исхода.
Технологий достаточно — выбери и держись.
Алгоритмы успеха и славы, здоровья, любви и дохода
распинают на пазлы картинку с названием «жизнь».

В каждом — просто игра:
без сомнений, без смысла, без Бога,
без корней, без надежды, со смертью один на один.
В каждом блёкнут по-своему краски —
где быстро, где долго,
обрекая картинку на хаос чуть-чуть впереди.

Так становятся прутьями клетки условные грани,
внутрь которых мы сами себя помещаем заранее.
Только страшно уже на картинку смотреть целиком.
Технологий сбежать от себя удивительно много.
Так похоже на «чем ближе к церкви,
тем дальше от Бога»…
Мы планируем жизнь…
Чтоб за прутьями клетки ослепнуть легко.

Мы давно не хотим быть людьми…
Вурдалаки, пришельцы ли, роботы
населяют придуманный мир.
И фантазия терпит безропотно.

От реальности веет тоской,
девальвацией веры и нравов.
Каждый сам себе мир создает такой,
чтобы быть в нем и главным, и правым.

Бесконечные сказки плодим
друг для друга — и взрослым, и детям.
Быть людьми мы давно не хотим…
И играем в людей на планете…

Рожденные меж двух миров
без веры, без корней,
мы пьём отравленный сироп
нормированных дней.

Мы ищем в мутной темноте
мифическую дверь,
где есть покой для душ и тел
без путаницы вер.

Нам страшно покидать наш плен.
В нём жить — невмоготу…
Наш век — эпоха перемен…
Ну что поделать тут?

Все слова уже сказаны…
Песни спеты уже…
Остается лишь праздновать
На своём этаже.

Развлекаться сомненьями.
Корчиться, как в бреду.
Пол шлифуя коленями,
накликая беду.

Для себя всё, для избранных…
Про себя, дорогих…
А судьбой нам выдано
за добро и грехи.

А во взглядах — отчаянье:
вдруг этаж да не тот!
Песни больше печальные
переполнили рот.

Мы друг друга не слышим.
А поётся всё впрок —
для того, кто над крышей,
и чьё имя есть — Бог.