François Villon - Le Grand Testament

Faulse beaulté qui tant me couste chier,

Rude en effect, ypocrite doulceur,

Amour dure plus que fer a macher,

Nommer que puis, de ma deffaçon seur,

Cherme felon, la mort d'un povre cueur,

Orgueil mussé qui gens met au mourir,

Yeulx sans pitié, ne veult droit de rigueur,

Sans empirer, ung povre secourir?

Mieulx m'eust valu avoir esté serchier

Ailleurs secours: ç'eust esté mon honneur.

Riens ne m'eust sceu hors de ce fait hacher:

Trocter m'en fault en fuyte et deshonneur.

Haro, haro, le grant et le mineur!

Et qu'esse cy? Mourray sans coup ferir?

Ou pictié veult, selon ceste teneur,

Sans empirer, ung povre secourir?

Ung temps viendra qui fera dessechier,

Jaunyr, flectrir vostre espanye fleur.

Je m'en reisse, se tant peusse mascher

Lors, mais nennil, ce seroit donc folleur:

Viel je seray, vous laide, sans couleur.

Or buvez fort, tant que ru peult courir;

Ne donnez pas a tous ceste douleur:

Sans empirer, ung povre secourir.

Prince amoureux, des amans le greigneur,

Vostre mal gré ne vouldroye encourir,

Mais tout franc cueur doit, par Nostre Seigneur,

Sans empirer, ung povre secourir.

I tem, a maistre Ythier Marchant,

Auquel mon branc laissay jadiz,

Donne, mais qu'il le mecte en chant,

Ce lay contenant des vers dix,

Et au luz ung De profundiz

Pour ses ancïennes amours,

Desquelles le nom je ne diz,

Car il me hairoit a tousjours.

Mort, j'appelle de ta rigueur,

Qui m'a ma maistresse ravie,

Et n'es pas encore assouvie,

Se tu ne me tiens en langueur.

Onc puis n'eus force ne vigueur;

Mais que te nuysoit elle en vie,

Mort?

D eux estions, et n'avions qu'ung cuer;

S'il est mort, force est que devie,

Voire, ou que je vive sans vie,

Comme les images, par cuer,

Mort!

Item, a maistre Jehan Cornu

Autre nouveau laiz lui vueil faire,

Car il m'a tousjours subvenu

A mon grant besoing et affaire.

Pour ce, le jardin lui transffaire

Que maistre Pierre Bobignon

M'arenta, en faisant reffaire

L'uys et redrecier le pignon.

P ar faulte d'ung huys g'y perdiz

Ung grez et ung manche de houe.

Alors, huit faucons, non pas dix,

N'y eussent pas prins une aloue:

L'ostel est seur, mais qu'on le cloue.

Pour enseigne y mis ung havet,

Qui que l'ait prins, point ne m'en loue:

S anglante nuyt et bas chevet!

Item, et pour ce que la femme

De maistre Piere Saint Amant

Combien, se coulpe y a a l'ame,

Dieu luy pardonne doulcement!

Me myt ou ranc de caÿmant,

Pour le Cheval Blanc qui ne bouge

Luy changë a une jument

E t la Mulle a ung asne rouge.

Item, donne a sire Denis

Hyncelin, esleu de Paris,

Quatorze muys de vins d'Aulnys

Prins sur Turgis a mes perilz;

S'il en buvoit tant que periz

En fust son sens et sa raison,

Qu'on mecte de l'eaue es bariz:

V in pert mainte bonne maison.

Item, donne a mon advocat,

Maistre Guillaume Charüau,

Quoy? que Marchant ot pour estat,

Mon branc; je me taiz du fourreau.

Il aura avec ce ung reau

En change, affin que sa bource enffle,

Prins sur la chaussee et carreau

De la grant costure du Temple.

I tem, mon procureur Fournier

Aura pour toutes ses corvees

Simple sera de l'espargnier

En ma bource quatre havees,

Car maintes causes m'a saulvees,

Justes, ainsi Jhesuchrist m'aide;

Comme telles se sont trouvees,

M ais bon droit a bon mestier d'aide.

Item, je donne a maistre Jacques

Raguier le Grand Godet de Greve,

Pourveu qu'il paiera quatre placques,

Deust il vendre, quoy qu'il luy griesve,

Ce dont on coeuvre mol et greve,

Aler nues jambes, en chappin,

Se sans moy boyt, assiet ne lieve

A u trou de la Pomme de Pin.

Item, quant est de Merebuef

Et de Nicolas de Louviers,

Vache ne leur donne ne beuf,

Car vachiers ne sont bouviers,

Mais gans a porter espreviers

Ne cuidez pas que je me joue,

Et pour prendre perdrys, ploviers,

S ans faillir… sur la Machecoue.

Item, viengne Robert Turgis

A moy, je luy paieray son vin;

Combien, s'il treuve mon logis,

Plus fort fera que le devin.

Le droit luy donne d'eschevin

Que j'ay comme enffant de Paris.

Se je parle ung poy poictevin,

I ce m'ont deux dames apris.

Illes sont tres belles et gentes,

Demourans a Saint Generou

Prez Saint Julïen de Voventes,

Marche de Bretaigne a Poictou.

Mais i ne di proprment ou

Yquelles pensent tous les jours;

M'arme! i ne suy moy si treffou,

Car i vueil celer mes amours.

Item, a Jehan Raguier je donne,

Qui est sergent, voire des Douze,

Tant qu'il vivra, ainsi l'ordonne,

Tous les jours une tallemouze

Pour boutter et fourrer sa mouse,

Prinse a la table de Bailly;

A Maubué sa gorge arrouse,

Car au mengier n'a pas failly.

Item, et au Prince des Sotz

Pour ung bon sot Michault du Four,

Qui a la foyz dit de bons motz

Et chante bien «Ma doulce amour»,

Je lui donne, avec le bon jour;

Brief, mais qu'il fust ung peu en point,

Il est ung droit sot de sejour

Et est plaisant ou il n'est point.

Item, aux Unze Vingts sergens

Donne car leur fait est honneste

Et sont bonnes et doulces gens

Denis Richier et Jehan Valecte

A chascun une grant cornecte

Pour pendre a leurs chappeaux de faultres,

J'entens a ceulx a pié, hohecte!

Car je n'ay que faire des autres.

D e rechief donne a Perrenet,

J'entens le bastart de la Barre,

Pource qu'il est beau filz et net,

En son escu, en lieu de barre,

Trois dez plombez de bonne quarre

Et ung beau joly jeu de cartes.

Mais quoy! s'on l'ot vecir ne poire,

E n oultre aura les fievres quartes.

Item, ne vueil plus que Chollet

Dolle, trenche douve ne boise,

Relie broc ne tonnelet,

Mais tous ses houstiz changer voise

A une espee lïonnoise,

Et retiengne le hutinet:

Combien qu'il n'ayme bruyt ne noise,

S y lui plaist il ung tantinet.

Item, je donne a Jehan le Lou,

Homme de bien et bon merchant,

Pource qu'il est linget et flou

Et que Cholet est mal serchant

Ung beau petit chiennet couchant,

Qu'il ne laira poulaille en voye.

Le long tabart est bien cachant

P our les mucer, qu'on ne les voye.

Item, a l'Orfevre de Boys

Donne cent clouz, queues et testes,

De gingembre sarrazionys,

Non pas pour accouppler ses boictes,

Mais pour joindre cuz et couëctes

Et couldre jambons et andoulles,

Tant que le let en monte aux tectes

Et le sang en devalle aux coulles.

A u cappitaine Jehan Riou,

Tant pour lui que pour ses archiers,

Je donne six hures de lou,

Qui n'est pas vïande a porchiers,

Prins a groz matins de bouchiers