Евгений Гребёнка - Поэзия народов СССР XIX – начала XX вв.

Если памятник мне возведут друзья,
Боль былую разворошив,
Не смогу я сказать благодарных слов,
И, однако, я буду жив.

Лишь когда обо мне позабудут все,
Покосится крест на ветру,
И могила терновником зарастет, —
Я покину мир, я умру.

Чем возмущен твоих вод покой?
Кто пробудил твой гнев?
Быть может, смотрелась в тебя с тоской
Прекраснейшая из дев?

А может, влюбилась волна твоя
В небес голубой кристалл,
И те облака, что недавно я
Клочками пены считал.

Меж нами завяжется дружбы нить,
Гордынею не греши.
Подобно тебе я хочу любить,
Молчать и мечтать в тиши.

Росинок своих не считаешь ты,
Как слез не считаю я,
Камнями изранена грудь воды,
Бездушием грудь моя.

Но пусть даже небо само теперь
Стряхнет в тебя звезд огни,
Останусь богаче я, хочешь верь,
А хочешь, в сердце взгляни.

Там ясные луны не гаснут днем,
Не вянут зимой цветы,
И стайки моих облаков дождем
Моей не мутят воды.

И все же к тебе я иду, как сын,
Ведь даже рукам ветров
Не дашь ты коснуться своих глубин,
Где мне приготовлен кров.

У женщин любви я найти не смог, —
Сказала одна: «Певец!»
Сказала другая: «Больной щенок!»
А третия: «Не жилец!»

Никто никому не шепнул: «Как знать
А вдруг, обретя любовь,
Здоровым, красивым и сильным стать
Сумеет бедняга вновь».

Никто никому не шепнул: «Бог весть
Что гибнет в его огне,
Спасти бы стихи, пока время есть…»
И вот, лишь зола во мне…

Недаром смущен твоих вод покой, —
Ты гневно не без причин,
Глядится в твою глубину с тоской
Несчастнейший из мужчин.

Бей молотом по наковальне, кузнец!
Бей молотом: звенья да крепнут цепей!
Врага ненавистного звенья цепей!
Бей молотом по наковальне, кузнец!

Угрюмые тучи пришли, собрались,
Седого Масиса [166] Масис — армянское название горы Арарат. чело облекли.
И буря ревет, словно звери сошлись,
Свистит, стонет, буйствует ветер вдали.

Бей молотом! Ну! Дикий рев повторя,
Ужасные вопли из бездны звучат,
И молния блещет со взоров царя,
И искры от гнева высоко летят!

Он, мстительный, хочет вернуться опять,
Чтоб яд смертоносный страданий своих
По лону земли без конца разливать,
Но крепко он стиснут в цепях роковых.

Пусть верные псы те оковы грызут,
Грызут беспрестанно оковы царя, —
Страданья твои, Артавазд, не пройдут, —
Последняя в мире — далеко заря!

Твоей обессиленной злобы порыв
Под молотом нашим опять упадет!
Мы верим: наш край еще будет счастлив
И грешный народ еще благо найдет!

Но, если будем подобны камням,
Расслышать не сможем призывов души, —
Спасенья купель не откроется нам:
Наш молот тогда, Артавазд, сокруши!

Когда перестанем мы молотом бить,
Вы, псы, разгрызите железо оков:
Пора наступила — царя отпустить,
Он ринется в мир, и жесток и суров…

Но нет! Не пришла роковая пора!
Нам с нового неба затеплился свет!
То — радуги в семь переливов игра:
Свободной и светлой судьбины завет!