Елена Глушко - Письменный стол на краю пропасти. Стихи и басни

И еще вертикальна пока
новогодняя елка,
и на целые сутки отмеряно больше
зиме.

Эти лишние сутки, подарок,
потратим как надо:
зазовем самых нужных к себе и усадим
за стол.

Раздадим саксофоны, гитары,
вино, авокадо.
Будем петь. А в итоге еще и сыграем
в лото.

Високосное будет
у всех на земле настроенье.
Прекратят воевать и ругаться и что-то
поймут.

Эти сутки пройдут мимо скуки,
разлуки и лени.
Всем счастливого года везде! И (естественно)
тут!

«Они где-то. Возможно, что рядом,» —
Дед решительно двери открыл.
«Да закрой же!» – «Нет, Бабка, не надо!
Это двери в другие миры.»

По избушке разгуливал ветер,
опрокидывал крынки на пол.
Дед все ждал. Он почуял. «Вон, светит!
И зелененький сам к нам пошел!»

Бабка в обмороке. Невозможно.
Они здесь! Они именно тут!
Гуманоид взошел на порожек,
освещая ноздрей темноту.

«Я пришел вам сказать, Дед и Бабка,
чтоб вы двери закрыли скорей.
Берегите тепло. Разоритесь
на счетах от электросетей.»

Чтоб видеть очевидное, нужна
бывает часто третья сторона.

Дождь превращается в снег
и обратно.
Льются снежинки,
кружатся пятна.

Дворники трут стекло
лобовое.
Снегу капут,
ведь дворников
двое!

Ноль за бортом.
Зима, что же делать.
Южные зимы
мокрые с белым.

Февральские окна – во всю стену.
Уже двадцать два
«плюс»!
К апрелю мы вытащим непременно
свой минусовой
туз.

Погода и время года
не вместе —
условно деление.

Подгоним погоду
под мненье народа
и под
настроение!

Жаворонки и совы.
Битва идеологий.
Сон совершенно новый.
Черно-белый и строгий.

Жаворонки серьезней,
они выше летают.
Совы все строят козни.
И у них есть святая:

Черная Мать Совиха,
первая на охоте.
Грызунов косит лихо.
За ночь несколько сотен.

Декабрьский день
золотится.
Не холодно и не зима,
не зима.

Снежинки-колибри
(да, птицы!)
скользят по стеклу
лобовому в туман.

Лифт идет только вниз.
Не идет что-то
вверх.
Это, кажется, низость!

Но, с другой стороны,
Разве снег идет
вверх?
Разве дождь идет
вверх?

Что природу винить…

Я тот самый енот,
что вернулся с дрейфующей льдины.
Обо мне пишут песни,
Легенды и теленовеллы.
Но вы знаете эту историю
Лишь с середины.
Так позвольте поведать,
как стал я полярником смелым.

В нашей местности брату еноту
живется не очень.
Мало девушек, мало еды
и совсем мало дела.
Да, представьте себе, не хватает
еноту работы.
Вот и выехал в центр.
Устроиться в центре хотел.

Говорят, неплохое житье
в цирке и зоопарке.
Постоянный паек,
гарантированная жилплощадь.
Но заметив погоню, я понял:
ошибся в запарке.
Я вернулся, ребята,
в родные отцовские рощи.

Что касается тех храбрецов,
о которых писали,
так они набивались в попутчики.
Думаю, ладно.
Но они испугались, дрожали
и льдину качали,
и я чуть не нырнул прямо в омут
январской прохлады.

В этот миг голос родины
мне прошептал: «Возвращайся!
Будешь грызть, что найдешь
или думать на тощий желудок».
Я почувствовал, что оно есть,
оно вот оно, счастье!
Даже тихое, что ж.
Я услышу. Ведь это же чудо.

Никого не слушай.
В мире есть слоны.
Даже если их не видно
с твоего балкона.

Любить себя за это и не любить за то?
Считать себя поэтом? Дельцом? (Уместен торг.)
Лежать вплотную к небу? За дéньгами бежать?
Быть Вам нужнее хлеба или страшней ножа?