Наталья Метелица - Мокрый свет. Любовь - нежность и провокация

Потащил тебя в дорогу
К позабытому давно:
К позабывшей, гордой, строгой, —
Взял – и вытолкнул в окно.

Нет?! А как же в самом деле
Величать те силы мне,
Что одели, и обули,
И цветы – как не жене!

Если б это три гвоздики,
Я б и то была добрей.
Ходит прошлое в тунике,
Дразнит юностью грудей.

И куда мне эти розы,
Даже – если миллион?!
До чего же ты серьезен —
Будто шел для похорон!

Эка, льстишь себе ты, милый!
Мне и гневаться смешно!
Я, конечно, не забыла,
Как тебя любила, но:

Сколько лет в одной неделе?!
Сколько слез в одной слезе?!..
Ливень лил весь понедельник.
Вымыл цвет в былой косе.

Мокрым снегом осыпалась
Я весь вторник до среды.
В среду наступила старость,
Что служанкой у беды.

На рассвете стало пусто.
Там, где раньше – свысока.
В 10:20, помню, чувства
Вышли в двери четверга.

В пятницу меня не стало.
Но соседи говорят,
Целый день в цветах лежала —
Ты не приходил назад.

А в субботу хоронили.
Быстро. Чтобы зря не ждать.
Пару слов сказав, зарыли.
Обещали почитать.

В понедельник кто-то книжку
Будто тронул перед сном.
Тут пришел и сон-воришка,
Человек уснул тем сном —
На странице 5…
Тихонько
С той страницы я сошла.
Огляделась. В душу… Только
Я не та уже была.

Воскресенье – не для этой.
Прошлой боли не вернуть.
Прошлой радости и света
Не нашлось уважить грудь.

Люди разницы не видят.
Говорят о чуде том:
Что я в прежнем своем виде
Молодой вернулась в дом.

Вот и ты спустя неделю,
Для которой мал и век,
В этом крике коростеля
Слышишь имя «человек»…

Я, конечно, передам ей,
Что с цветами заходил,
Грудь ее искал глазами,
Нагло на часы косил.

Ничего, что я так быстро?!
Пару слов о бывшей – той…
Кстати, там, кажись, плечистый
Месяц снова за тобой.

Ну, как будто всё сказала.
(Остальное – недосуг.)
Миллион цветочков алых
От тебя ей от-
несу.

Или – сам?.. Там много места
Для цветов и слез твоих.
Может, ждет еще невеста,
Если ты теперь
мужик?..

Небо выбрито – а грустно:
нет ни звездочки какой-
либо это сердцу пусто,
либо вечер пустотой

лёг на город, где не рады
двое рядом быть навек.
Что мне бритый?! Пусть помятый,
но – родимый человек!

Вот такой банальный выпад.
(Дамам мудрость не к лицу.)
Много места рифмы сыпать —
да по кругу… По кольцу

не написано ни строчки.
Золотая чистота!
Выгнул ветер позвоночник —
Рвал любовь на лоскута!

Надоела бедолаге
Высота, что людям – трон.
Напридумывают враки
Ради нового «влюблен!»
……

Я искала позолоту
В том, что сыпалось с небес.
Бог сдавил свою зевоту:
«Наигрались наконец!»

Видишь, я богохульна!
Такая!
Расплющенный норов!
Как реликвия,
мусор,
как всё
и ничто —
и в одном!
Каждый раз лишь срамница;
словесных исканий позором,
приговором бреду в свой покинутый ангелом дом…

Потому что ТЫ ангелом был —
тем, придуманным
ангелом жизни,
без которого это ничто не умело с зарею дышать.
Похвалой пооощряя болезни влюбленной капризы,
Ты учил меня жить,
чтоб затем мне пришлось
выживать

БЕЗ ТЕБЯ! Без поддержки тех крыльев защитных,
Словно рохля, поникнет душа, опустев без тепла.
Словно враг приручивший!
Прощенный ли?
Или – чтоб квиты,
Распороть,
перешив всё нутро,
только – не для тебя…

Дрожали веки сном минутным.
Лучей рассветных тихий звон
Был в это диво сам влюблен:
И начат день —
и нет как будто.

Секунда шла в короне часа.
Минута вечность стерегла.
И вот и души, и тела
Готовы к сладкому экстазу,

Как сон сворачивает время!..
Всегда насмешник, интригант,
Дразнить полуразвязкой рад!
Мозг просыпается… и где я?

Вчерашний кофе на столе,
До дна гаданья недопитый.
За шторой город летом сытый,
И мир от зноя злее,
злей!

А через полчаса пришло
Твое слюнявое: «Не поздно
Исправить всё?»
В рисунках розы…
И не уснуть уже назло!