Софья Сладенько - Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па

сделай глупую меня»…

Илия-модератор сжигает огнём поднебесным,

авторучкою крыжа убитых, бормочет: «Зачёт».

Постреляет, устанет, присядет в потёртое кресло

и раскурит от собственной молнии свой табачок.

Громовержец-чудак впопыхах не того покарает.

Разобраться б ему, да куда там! Вдогонку добьёт.

Под горячую руку бабахнет по ангельской стае

и попа́дают на́ землю особи, сбитые влёт…

Мне не сложно глаза разлеплять по утрам спозаранку,

но за окнами, как и всегда, трепотня ни о чём.

И мужик так же крестится, в сторону бросив вязанку,

подпирая фундамент растёртым от лямки, плечом.

Что ни башня в России, то крен много круче Пизанской,

что ни терем – лохмотьями время былых позолот.

Возведённый на царство, подумав, в четверг отказался,

мотивируя тем, что не любит народных острот.

Позалеплены рты чем-то слабо похожим на пластырь,

каждый третий придавлен к паркету веригами лжи.

Отвалился кусок от большой рококошной пилястры

и за ней как-то сразу осыпалась странная жизнь.

С виртуальных молитв не припухнут глаза и коленки.

И не ропщет душа, ублажая безумный каприз.

Мне и выпить – не грех, и по пьянке забацать фламенко,

отзываясь послушно на «эй», «синьорита» и «кис».

Из наушников – сладкоголосая «бесамемуча».

Водит в памяти фотоотчёт бесовско́й хоровод,

где Христа на кресте окровавленном бес сам и мучил,

призывая в помощники праздный, ленивый народ.

Где толпа, ошалев от жары и прокисшего пива,

колыхнулась вперёд, а потом отшатнулась назад.

И ребёнок сказал в тишине: «Этот дядя красивый.

Но избитый, голодный и видно, что жизни не рад»…

Эй, правитель, седлай бронепоезд, выстраивай танки.

Я почти отомкнула замок золочёным ключом.

Вижу ангелов полупрозрачных и чьи-то останки.

Тот же самый Христос… И ребёнок… И бес за плечом.

Ты не будешь зачинать

драк,

я не буду городить

лес.

И давай-ка, порешим

так:

тот кто выше – у того

вес.

Дело, видишь ли, мой друг,

в том:

кто-то « под » живёт, а мы —

« над ».

Бьёмся в райские врата

лбом,

а ногой толкаем дверь

в ад.

Если пятками назад —

марш.

Замахнулся? Так давай —

бей.

Перекручивай судьбы

фарш

в череду моих шальных

дней…

На краю земли живёт

Бог

в окружении крутых

слуг,

но от старости чудак

плох.

Прибирает всё к рукам

внук.

Так заманчив колдовской

трон.

О наследстве позабыл

Сын…

Вот и видит Бог в ночи́

сон,

как он по́ небу идёт

с ним…

Восседает Cудьба на подушках скрипучего трона,

па́рит ноги в тазу и пар́ит над людской суетой.

И бросает небрежно в костёр чьи-то души-патроны,

отдавая отчёт, что не каждый патрон холостой.

Если тик искажает ей лик, значит будет ненастье.

Как не в духе, болезная – пяткою в тучу: ба-бах!

То ли снег, то ли град на безбожников: вот вам и «здрасьте»…

Только право же, странно, что власть наказанья слаба.

Не подъехать к Cудьбе ни на сраной козе, ни на чистой.

Никаким разносолом её ублажать не моги.

Хоть стократ распинайся пред ней говоруньей речистой:

избежать не удастся с рожденья растущих могил.

Ворожат сторожа на крови́, загустевшей в закатах,

ничего никому не исправить – потей-не потей.

Не жалеют задёрганных бытом подбитых, поддатых…

Только право же, странно, что могут обидеть детей.

Поднебесным бухгалтером сводится дебет и кре́дит,

прибывают хранители с высших, элитных полков.

Год от года состав за составом всё едет и едет…

Только право же, странно, что любит Cудьба дураков.

Беда ворвётся с утренним звонком

и выпотрошит вечную усталость.

Зевнут на верхней полке за стеклом

три слоника. Четыре потерялось.

Разбиты родословные гербы,

сбежали львы, тускнеет позолота.

Фактически, все сильные слабы,

все слабые бесстрашны отчего-то…

Когда-нибудь устану, а пока

бегу вперёд дурёхой виноватой.

Всё то же утро. Снова день сурка.

Экскурсия по Аду. Круг девятый.

Пойдёшь направо: станешь знаменит.

Но предстоит усиленно работать,

горбатиться полжизни до икоты,

размазывая сопли от обид.

Тернистый путь всегда приводит к славе,