Софья Сладенько - Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па

Цитирую стихи подружке.

Она смеётся, пьёт «Мартель»

C лимончиком и шоколадом,

Поглядываю на постель,

С хитринкой вожделённым взглядом…

(авт. Джондо Начкебия)

«Свеча горела на столе».

Ты шепчешь мне: «А ну, задуй-ка!»,

но недоеденная рулька

маячит в луже «Бужоле».

Ты намекаешь на постель,

я налегаю на салаты

и выпиваю виновато

янтарный «Шнайдер» и «Мартель».

Неукротимой мне в еде,

все чувства сытости – излишки.

Зачем ты снял свою манишку?

Я не насытилась. Надень!

Мне до чёртиков обрыдла

стынь сибирских городов,

матерящееся быдло,

дефицит морских плодов.

Размечтавшись о кораллах,

океанах и морях,

«ах, как хочется, – орала, -

навсегда застрять в дверях

той страны обетованной

(с ней давно связала нить),

томно нежиться в нирване

и на идиш говорить».

Мне шептали: «Там не страшно,

там раввины с головой»…

Полагала: быдло в Раше,

но и здесь его с лихвой…

Чтобы совесть не запачкать,

я, зажмуривши глаза,

злому быдлу на карачках

покажу прыщавый зад!

Где б ни был, в Вашингтоне или в Пизе —

прошу я в ностальгической тоске:

«Нельзя ли, господа, меня отпиздить,

чтоб родину почуял вдалеке?»

Вам не понять, как остро не хватает

той радости, когда вас бьют втроём.

В России психология простая:

бьют, значит любят. С этим и живём.

Психопатия.

Вот единственное объяснение тому,

что жизнь опостылела, мать её.

А почему – хоть убей, не пойму.

Кстати, хорошо, что вспомнила:

на кухне уксусная эссенция в шкафу.

Сделай так, чтоб горло было заполнено

мочи в зародыше мою гениальную строфу.

Да не ссы – ты не первый.

И не последний.

Пользуйся, пока разрешаю.

А то был тут до тебя один намедни -

тупой бритвой вены пилил, лошара.

Невмоготу от духоты.

Жара. Окно раскрыто настежь.

Прошу камрада снять порты.

Хрен сунул в задницу. Фантастиш!

«Яволь», «майн гот» и «хенде хох»

шептал в порыве наслажденья.

Потом для всяческих лохов

я сочинял в уединеньи

о веренице бугорков,

крестах, чекушках, но при этом

смысл околесицы таков,

что окрестил себя поэтом.

Я обо всём писал тогда.

О мудаках, что спят ночами…

Но, чу! Не спит один мудак.

И это я, как ни печально.

Я была когда-то дура-дурой.

Каждый норовил меня учить.

Нынче проповедницею-гуру

тихо философствую в ночи:

нарубить дрова довольно сложно

голою рукой без топора.

Пальцем гриб не срезать – нужен ножик.

В этом убедилась я вчера.

Не забить Дзагоеву пенальти

просто так ногою без мяча…

Даже не пытайтесь, так и знайте,

не имея клюва, постучать.