Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

А когда я устану как лошадь,
Подчищая чужие хвосты,
Вдруг пойму, что я с СОБСТВЕННОЙ ношей
Целый день в раскорячку на ты.

Она ждала. А в тишине глубокой
Шептало: – Эта женщина больна.
Больна любовью. Словно кто-то ноги
С руками поменял местами. Сна
Страшилась ночь. Порой казалось даже,
Что кто-то – чуждый – делал вдох её.
Словно душа с стоЛЕТНИМ – ЗИМНИМ- стажем
Устала в человеке… Вороньё
И то б, наверно, мучило иначе,
Чем человек, страстями наделён.
И снова ночь. И снова она плачет,
Себя собою кутая. Смешон
Любой поэт, кто б рифмовать пытался
Её страданье с славою своей!
Паяц и тот бы перестал кривляться,
Увидев тень среди других теней!

Но если рифма выразить не может
Любви, с которой женщина ОДНО,
То воплотит ли кто, умом дороже,
Как НЕНАВИДИТ женщина!.. Окно —
Словно взбесившаяся разом птица —
Бьет крыльями под завыванье зла.
Она ЖДАЛА. Мир сорок раз разбился —
И сорок воскресал.
Но… из стекла.

Потом вновь тишина. Далекий кто-то
Лелеял ветер у себя в гостях.
И дождь, разучивая три аккорда,
Рассказывал мужчине о тех снах,
Что недовидела, недоглядела где-то
Та любящая, что не лЮба здесь.
И разве может Муза для поэта
Стать той душой, что губит поэтесс?

Я сердце освободила —
И вычистила свой двор.
И жду тебя – словно любила
Всегда твой веселый вздор!

Летел нам на головы купол,
Роняющий золото снов!
Но я ни желанна, ни люба
В разлуке больших городов.

Остыли следы по дорожке —
По ним ты ко мне приходил.
И с каждым свиданьем – немножко —
Другому на память дарил…

Другие дорожкой ходили —
И НЕ попадали в следы!
Мне звезды уже говорили,
С другой тебя видели… Ты
Шептал чепуху ей как Тайну —
Как будто стекал с куполов!
А я надевала на рану
Любимое платье… Цветов
На нем было мало. Привыкла
Цветы ОТ ТЕБЯ получать.
Я в черном гуляла средь шика
Осенней любви!..
Отвыкать!!!

Твой город с чужими сроднился.
В твой город – билетам цена!
Наверно, сейчас… ты побрился.
И я наряжаюсь – одна.

Ты сказал мне:
«Спокойной ночи…» —
И дышал в мои сны до утра.
Я дрожала, как первый листочек,
Распустившийся средь костра
Крон весенних, горящих цветом!
А листочек, вдыхая жизнь,
Так хотел дотянуться до лета,
Чтобы ветры не скинули вниз!
Пожалела стихия нежность…
Убаюкала свой разгул.
Ты такой же – юный,
как прежде,
Но иначе – рисунок у скул.
И иначе ты пахнешь… Смиренный
В своей силе, храня мой покой.
Ты целуешь во сне мне колени —
И спасаешь от этого… Стой,
Не буди этот сон дрожащий,
Возводя те мосты, что сгорят!
Нет ни листика в кленах,
ни дальше.
В мире осень уже, говорят?..

Беда не беда то. Ни смерти посылы.
И то не здоровье – и то не недуг.
Не мир – не война. Не любим – не постылый.
Не нужный – не лишний. Не враг —
и не
друг.

Не муж – не жена. И не грех то – не свято.
Не осень – когда сиротеют поля.
Не лето – когда обжигаешься рядом.
И не в зимованье хрустальное ля.

Весна не весна – когда раны зимовья
Зеленкою жгучей помазаны. Не
Я – и не Ты. Не любовь. И не вдовье.
Не дать – не забрать. И не явь – и не
в сне.

Не мучить – и не исцелить. То – не это.
И это – не то. И твое – не моё!
И не
поэтесса —
И не
для поэта.
Не порознь! Не вместе!
А все-таки бьет
Нас током межстрочий – течений незримых.
И то не судьба – слепота у зеркал!
И клоун не клоун – а просто без грима.
ТакУЮ ты любишь?!
ТакОГО желал?!

Не ложь – и не правда!!! Ты сам – пленник чувства,
Что ряжено в нечто не знамо зачем.
И зяблик не рюмит – и ласточке пусто
На жердочке вечных качелей-дилемм.

Когда я близко – обжигаю
Бунтарством и главенством чувств,
Что застилают разум. Знаю
Я за собой грешок… И злюсь!

И только рифма как огранка
Меня, размноженной на сто,
Мне позволяет слыть загадкой
Среди других кричащих ртов.