Наталья Метелица: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

Мне рифма – вожжи. Рифма – клетка,
Чтоб ограничить хаос свой.
Что словно стёртая пинетка
Скорбит о пяточке младой.

Когда б стопа не ограждала,
То я б не ведала, что боль
Имеет свой размер. Как скалы
В вершину спрятали мозоль!

И я, рожденная высокой,
В своем мозгу храню мозоль,
Которой дОбрили дорогу
Те предки, что, рожая голь,

Умели радоваться чуду,
Хлебая щи из общих щей.
НЕ потому, что жаль посуду,
А потому что так – родней…

Я спою вам русские песни —
Вместо этих разорванных строк!
И в тех песнях у русской невесты
Будет счастье сочиться, как сок!

Этим соком я выкормлю щедро
И ваш голод, и вашу мечту.
Потому что устала от ветра,
Что теряет свою высоту!..

Не бравадою – а погибелью.
Не заслужено – а наказано.
Не любовью – а только солодом.
И не ненавистью – а отравою.

Ум – не великая награда
в стихах,
если душа молчит. Пенатов
в речах
давно не встретишь колыбелью сердца.
Матёрых
Всё более умов для индульгенций
скорых.
И неказистый сруб другого
– в винтаж —
наполнит душу детским словом.
Пьешь аж.
На вкус честнее и целебней
внутри сосков.
О, искореженные звенья
веков!..

Ты мне великое с утра —
Шедевр.
Нет! Выдоить бы полведра
мой нерв!

Да, у поэта – слёзы напоказ,
но – сильные, идя на осужденье
или почет, что убивает даже строже,
чем сам себя, – распнув души позор,
хохочущий сквозь слёзы.
Пыль. Забвенье.

Не гори так ярко —
Это к скорой смерти.
Выкурил цигарку —
Да и не заметил.

Розгами стихи стегали.
Рифмовался свист с мольбой.
Казнь в своем концертном зале
Учинил поэт. С собой
Он давно не ведал мира.
С каждой мыслью – новый БОЙ!
С каждой строчкой
каше-
МИРа
Обреченней —
голытьбой!

Сам себя он слушал долго.
Сам себя – надменней слух
И… печальней. Как подлогом.
Словно враг себе —
и друг.

Одиночество кишило.
Отдирало смысл от букв.
Заново переложило.
Не выходит… Пусто… Стук
За стуком бьется фраза.
В зале – призраки вокруг.
Все желают первым классом,
А на деле – виадук.

Бой – не лучшая затея
На мосту длиною в жизнь.
Стал поэт шагать быстрее,
Крикнув наважденьям «брысь!»
И пошел по белу свету,
С музыкой рифмуя свист!
Одинокий дар поэта
Только так и голосист!

Кому надо – те заметят.
Кому надо – те поймут.
Избалованные дети
Чтить не могут мамин труд.
Избалованные люди:
Выше башня – вниз плюют.
А потом плевок засудят
Тем, в кого и попадут.

Но еще противней лира,
Что смакует лишь себя.
Не ищи, поэт, кумира
Сам в себе,
в других —
раба!

Давай начнем с не «Я».
Как ТЫ? —
Разбуженный средь сновидений рано?
Кто нынче завтрак у плиты
Готовил? грел? – пока с экрана
Шло звонко-утреннее: гимн
Встающим рано на работу!
И сколько раз тебе мозги
Проел на той работе кто-то?!

А вечером – опять жена.
Иль муж. Или, быть может, ПРОСТО.
Погода, что послать бы на…,
И про убийства – те же новости.

И сердце ноет от всего…
Когда успеть средь гонок жизни
Найти еще и для стихов
Метафоры да афоризмы?!

И что с того? Когда бы стих
Стал новой формулою генов
И на руинах бы возник
НЕУЯЗВИМЫЙ МИР!…Но тленно,
Как ни банален данный ход,
Всё в мире нашем. Плоть, и стены,
И стих в забвение уйдет.

Тогда ЗАЧЕМ?!.. Чтоб чьи-то души
Вновь будоражить, вновь трясти,
Как будто веришь, что их лучше
Сумеет сделать дерзкий стих?

Или – зачем? СЕБЯ увидеть
В глазах другого средь строки?
Чтоб заявить свои ОТКРЫТЬЯ?
Иль в «язвы общества» – штыки?

А если знать, что всё напрасно;
Что каждый грех свой опыт ждет;
И что БЕЗ НАС весна прекрасна; —
ЗАЧЕМ тогда поэт живет?

Для славы? рейтинга? – Иль Совесть
Ведет рукой, чтоб мир земной, —
Весь содрогаясь, споря, ссорясь, —
Узнал, что он еще ЖИВОЙ?