Саша Чекалов: Накануне

мутно-жёлтый цвет безумия:

это осень…

это ось

мироздания российского,

это держит, хоть умри,

даже если экстрасистола

клетку сточит изнутри

или в ужасе естественном

не останется причин…

Это – силу дав вертеться нам —

давит дальше…

и кричим,

дайте, мол, не жить, но – паузу:

чтоб не страх и не укроп ,

а – надежду бы за пазуху!

и – хоть мéста бы в метро б!

…Вру: в больничке не от сердца я;

так, банальный гайморит…

Грозный голос неоцензора

изнутри – не говорит,

а шипит – мол, место семени

там, где в почву кинул Рок!

Вон и ты, примета времени:

еле видный бугорок,

да и уровней-то разница

размывается стремглав…

только Змей в окошке дразнится.

Зол.

Чешуйчат.

Златоглав.

Я рождён через 26 лет после той войны…

Были люди вокруг по контрасту во всё влюблены:

в облака, в щебетание птиц и в пароль «я свой»,

да, но главное – в мирное небо над головой! —

был за это на каждом застолье отдельный тост

(не за то, чтобы хрен был могуч, а бумажник толст, —

нет, за дни без кошмаров! за счастье: тебе и мне!

да, но главное-то – за Уверенность в каждом дне…),

как же вышло, что всё вы забыли, и стар, и млад,

и – черкáя в реестрах историй, земель, наград,

прославляете тех, кто на суд и расправу скор,

да Величие (чтоб ему в яму осинов кол!)?

Как же вышло, что я – через 71 год

после той жуткой бойни – боюсь тех же самых орд??

Тех же самых… но только теперь это – я, и ты,

и ещё легион обладателей Правоты …

И проплаченный тролль на мирý продолжает ржать,

и ворчит, скажем, Быков: войны, мол, не избежать, —

и душа вся продрогла: от сердца до самых пят…

и лишь 86% спокойно спят.

Я рождён не для этого бреда… но вот нагрет

самый воздух вокруг! – то есть мир обречён на бред.

…Те же люди вокруг, та же почва… и тот же лёд.

И осиновый кол за побегом побег даёт…

Солнце моё, я до четырёх не спал:

что-то всё время мешало,

а ночь – хоть плачь,

зря выкипала, в зарю выпуская пар…

Мне так хотелось увидеть во сне тот матч,

что накануне смотрели…

Удары – «бум-мм!» —

эхом в ушах отдаются…

Сейчас, вот-вот

нервы, не выдержав, лопнут под рёв трибун!

…Перевернулся, однако же, на живот,

и… тут из тайного сонного вещмешка

речка полезла… то заводи тихий зал

с балом подводным, то пение ручейка…

Будто меня на рыбалку приятель взял:

с мясом от будня с трудом оторвал, браня

(всё это он!

я тут, собственно, ни при чём!)…

Будто наркоз… и очнулся.

Остаток дня…

Солнце зависло звенящим в тиши мячом.

Милый друг мой!

Как палаты

круче царских, облака

высятся: пока спала ты,

ветра тёплого река

вторглась в утро, что мучнисто

скрадывало планы дня! —

и под плеск листвы-мониста

поднимается квашня…

Башни, застящие тучно

всё, что трогать не моги,

тоже в ход идут поштучно

(вот такие пироги):

дело спорится столь живо! —

аж мелькает молний жесть

(и смеясь танцует Шива

из палаты №6)…

Когда станет не о чем говорить

(а это примерно на третьи сутки) —

движения приобретают прыть,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.