Влад Снегирев: Осколки разбитого неба

Печальная участь скитальцев
даётся судьбой неспроста.
А жизнь… жизнь прошла между пальцев
на пятой неделе поста.

2017

Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.

Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.

Бубнит он что-то непонятно.
Простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.

Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! Поплачем вместе с ним.

2017

Кружился лист. Он будет падать,
покинув крону и друзей,
что с ним висели где-то рядом,
застыв в беспечности своей.

Его тревожил дождик редкий,
сквозная тень, что здесь была.
Он стал сухим на мёртвой ветке,
как символ жизни, что прошла.

Впав в желтизну, густой багрянец,
о летнем позабыв тепле,
теперь летит, — такой упрямец,
навстречу ласковой земле.

Он будет там лежать спокойно,
мечтая только об одном:
как сад покроют многослойно
листы узорчатым ковром.

2017

Люди, люди – что же с вами?
Поменялись вы местами
со зверьём, одев их маски,
без приказа, без указки.

Трудно жить без револьвера
офигенного размера
в мире столь материальном,
безнадёжно аморальном.

Нет ни счастья, ни покоя.
И вонючею трухою
оказалась жизни фаза.
Но ведь нет противогаза.

Как холопу прокормиться,
словно я лесная птица;
словно я не звук – а эхо,
отблеск, тень былого смеха.

Вот, строчу из пулемёта
строчками в лицо блокнота,
кипячусь, да толку мало.
Просто вдруг обидно стало.

2017

Ты уходишь в бездонную ночь,
не сказав на прощанье ни слова:
музы ветреной младшая дочь,
жизни радостной смысл и основа.

Кто мне будет тихонько шептать
с непонятной тоской и волненьем
о любви, чтоб простая тетрадь
отзывалась стихом совершенным?

Так возьми на прощанье ключи,
словно прошлого символ сакральный.
Может быть, как сегодня в ночи,
вдруг вернёшься, мой образ печальный.

Ты вернёшься, как небо к земле:
исхудалой, больной, одичавшей.
Ты ушла... И стоит на столе
роз букет - полумёртвый, увядший.

2017

Я политикам больше не верю,
их слова неизменно глупы.
Очень жаль, но навеки потерян
светлый рай для безумной толпы.

Там забор непомерно высокий,
пенье ангелов, светлый покой.
В этой песне прекрасной, далёкой
явно слышно, что ты здесь чужой.

Не стучись в эти тесные двери,
ключник Пётр непреклонен и строг.
Лишь младенцы и робкие звери
могут смело ступить на порог.

Кто тот Пётр – достоверно не знаю,
может быть, это просто клише.
Только верю, что ключик от рая
я ношу в своей вечной душе.

2017

Мне кажется порой, когда с похмелья злой,
я мог бы сочинять прекрасные сонеты;
и ставить строчки в строй с мучительной тоской,
встречая за столом осенние рассветы.

Но ангел мой устал, а может быть пропал,
фатально не прочтя судьбы моей страницы.
Сырой полуподвал, с работою завал,
а мне ведь, как-никак, давно уже за тридцать.

Я просто программист, заядлый пессимист,
и звёзды на меня всегда глядят с укором.
Вот почему мой лист опять безгрешно чист,
и букв неровный ряд появится нескоро.

2017

Центон

Без отдыха дни и недели,
и сердце сжимает тоской.
Мне сердце расплавить хотели
слова, что сливались строкой.

Всего-то: рука и страница,
и дум непонятных штрихи.
Да спит непробудно столица,
и ночи темны и глухи.

Вот только замучат доценты
ни в чём не повинных ребят,
разложат стихи на фрагменты
с набором длиннейших цитат...