Юнна Мориц - По закону – привет почтальону

Писатели текстов
Не пишут стихов,
А пишут, вот именно,
Тексты стихов, —
Химичат стихимию текста
Стихимики общего места.

Не хуже мы греков, что подняли крик
И древний на новый сменили язык,
Поскольку им жутко мешали
Шедевры, что их украшали.

Теперь новогречески пишут, хоть режь,
Как был этот мир древнегречески свеж,
Какие там страсти дышали…
Кому эти страсти мешали?

О чём говорит новостей винегрет?
Что все – новогреки, а ты – древнегрек,
Твои отломились конечности,
Но возраст прекрасен для вечности!..

Идут слоны купаться в летний зной,
Их внешний вид никак не выдаёт,
Что этой замечательной страной
Неукротимо правит идиот.

Вдыхает зебра воздух травяной,
Не чуя ни ноздрями, ни хвостом,
Что буйный псих руководит страной
И мыслями, и мыслями притом.

У зебры нету мысли ни одной
На этот счёт… Ей незачем плодить
Такие мысли, чтобы психбольной
Её мозгами стал руководить.

И, обратясь жасмина белизной,
Трепещет дух, послание Творца.
Нет у жасмина мысли ни одной
Из тех, что гробят страны и сердца.

НЕ ПРОСПАВШИМ НИЧЕГО

1.
Мы проспали, мы проспали
Исторический момент —
Изумруды рассыпали
Здесь мешками, как цемент,
И лопатами алмазы
Утром дворники гребли,
А в продаже были газы
Вместе с недрами Земли.

Те, кто газы не проспали
В исторический момент,
Те алмазы покупали
Здесь мешками, как цемент.
И они не виноваты,
Что проспали мы струю
И не смотрим их дебаты,
Не читаем интервью,
А проспать предпочитаем
Эту славную семью.

Всё, что даром поимели,
Дай им Боже заклепать, —
Лишь бы только не шумели,
Нам мешая их проспать,
Лишь бы духом не упали,
Когда будет кончен бал,
Если те, кто не проспали,
Тех разбудят, кто проспал
Замечательные газы,
Золотые унитазы,
Где у тех, кому не спится,
Свет из задницы струится!

2.
Мертвечина, мертвечина,
Да ещё и напрокат!..
Нет лица, одна личина,
Гипсоватый фабрикат.

Он сидит в паханской ложе,
Возрождая дух страны.
Никакой не раб он Божий,
А шестёрка Сатаны.

Наголо шпана обрита,
Войско крепнет грабежом.
Им сдаётся Маргарита,
Как жилплощадь с гаражом.

А в заложниках по ямам
Тихо классики поют
И в кошмаре постоянном
Всем надежду подают.

И в надежде сделать имя
Гадит классикам знаток, —
Разговариваю с ним я,
Как с гвоздями молоток.

Прокуратор читает доносы, в которых много удач,
Но на всех не хватает дач, а будущее – не скоро.
Кругом цветут медоносы, осы всосались в мяч
Персика… Льётся масло эпического простора.
Чьё это масло, Аннушка, льётся из светофора?

Тут раздаются визги нескончаемой правоты,
Которая есть враньё наглого морализатора.
…Так возникают списки, чьи помыслы столь чисты,
Что Пилат умывает руки завтра и послезавтра.