Марина Хлебникова - Проверка слуха

Как хорошо — я выключила свет,
на цыпочках подкралась и тихонько
поцеловала шрам над правым веком…
Ты вздрогнул и проснулся.
Тридцать лет
твоя щека ждала прикосновенья,
а может, триста,
но безумный лекарь
запаздывал иль просто не родился…
Мохнатые качались паутины
над письменным столом,
долготерпенье
лежало толстым слоем на стекле.
Кто рисовал на нем инициалы —
чудные, как пролив Па — де — Кале,
чтоб в комнату, где пахло карантином,
пробрался луч?..
Не помню… знаю мало…
верней сказать, не знаю ничего…
Кто подсказал, что в комнате твоей
лежит моя расческа триста лет,
а на столе вчера пролили клей,
поэтому — пятно?..
Ни одного
нет здесь чужого атома —
предмет
к предмету.
Отзыв и пароль
совпали,
и к щеке прильнула дека…
Как хорошо… я выключила свет,
на цыпочках подкралась и тихонько
поцеловала шрам
над правым веком…

Из соломок и тёплого пепла
легкий дом —
папиросная крыша.
Он из маленькой нежности
слеплен —
слышишь, ветер за окнами
дышит,
видишь, печка не корчит
поленья —
здесь другим не согреться
скитальцам.
В этой комнате всё отопленье —
только мы — наши губы
и пальцы…
Только мы.
Гаснет щепка сырая… [2] В раннем варианте: Лёгкий пепл — отзвук дальнего грая…
И солома не пахнет самшитом…
Тонкой ниткой по самому краю
наши судьбы друг к другу
пришиты.

Топография страсти —
под выемкой смуглых ключиц
бьётся тёмным ключом подключичная вена…
Авиценна!
Исписаны сотни страниц,
но газели
не лечат,
а зелья
не выдумал лекарь…
Авиценна!
Твой палец на пульсе любви —
придави —
и конвульсии вывернут тело —
стон удушья похож на оргазм,
а свидетелей нет,
мы одни…
Белый–белый
снег ложится на край простыни…
Не простынь,
ты совсем не одет,
в нашем климате это опасно…
Десять гласных всего,
десять гласных,
но каждую можно кричать
полным горлом, когда
снег помножен на бред
и лежит в основаньи маразма
этой ночи бесценной,
повисшей на шее как крест…
Южный Крест водят ведьмы
по северным склонам небес…
Топография ночи —
в бездонных провалах глазниц
все бессонницы — вместе и без…
Недоигранный блиц
бесконечен в летящей Вселенной…
Авиценна!
Исписаны сотни страниц,
но, как пена,
уходят слова,
и болит голова
от бессилия их подобрать
и желания их говорить…
Авиценна,
не надо лечить
сумасшедших,
огонь добывающих треньем:
пусть идут до конца —
до растертых ладоней,
до изобретенья
огнива…
Трут помножен на бред
и лежит в основаньи наива
тёмной Вечности,
где
лишь на миг
предоставлена нам авансцена…
Лишь на миг,
Авиценна…

Лететь вдоль параллельных без затей,
куда-то в безвоздушное пространство,
где Лобачевский нам за постоянство
воздаст пересечением путей?
Скреститься в бесконечности, когда
нам только и останется — креститься?..
Любимый! Посмотри, какие лица
на этой фреске Страшного Суда!..
Век под судом — смешное ремесло!
Мы нагрешим — и будем неподсудны!..
Любимый, поцелуемся прилюдно,
коль нас с тобою к людям занесло!
И не услышим: «Дать бы им раза,
бесстыжим — да и вытурить из рая!» —
поскольку старый Бог закрыл глаза,
как мы их в поцелуе закрываем…

Руки пачкаю мокрой глиной,
злюсь, ломаю, всю ночь курю…
Что ваяю?
Да вот мужчину…
Мужичка для себя творю.
Неказистый?
Так дело вкуса.
Не плейбой, не делец — прораб,
а глядишь, не родит искуса
у других — незамужних баб…
В меру пьющий да в меру бьющий
доминошник в штанах мешком,
курит «Приму», подсолнух лущит,
с мужиками засев кружком…
Нос — картошкой, а рот — подковой,
со спины — и совсем дебил…
А попробуй, слепи такого,
чтоб, как душу, тебя любил…

Помнишь, когда этот парус был новым и ярким,
Ты говорил — Пенелопа ждала Одиссея,
Я привезу тебе кучу заморских подарков,
Будут соседки судачить от злости косея,

Будут подружки шептаться — подумаешь, штучка!
Так нарядилась, как будто ни вкуса, ни меры!
Жди, Пенелопа. А то, что заначил с получки,
Спрятано в томе великого старца Гомера…

Помнишь, когда этот парус был ярким и новым,
Я отвечала — с дарами сплошные заботы.
Лучше рыбачить, под вечер являться с уловом,
Глосиков жарить и «Шабское» пить по субботам…