Марина Хлебникова - Проверка слуха

Когда навстречу двинется перрон —
сначала шагом, а потом бегом,
и первый стык, колеса царапнув,
сольётся в монотонный перестук,
отрезав неприкаянность минут,
когда ещё не там — уже не тут,
пристрою чемодан, упрячу свёртки
и вдруг увижу беглый перевёртыш
на пыльном нацарапанный окне:
«Не уезжай!» — и вздрогну — может, мне?..

То ли ночь нежна,
то ли я нужна —
не подумать, пока лечу
под твоим крылом
под тупым углом
на лампаду ли,
на свечу,
на полярный знак,
на небесный зрак
малой смерти,
когда един
раскололся мрак,
размололся злак,
и из двух
родился один…
Дин ли — дон ли,
под купол звон ли?..
И чужие, а ближе нет…
Дон ли — дин ли,
один — един ли?..
И любовь нам,
да не совет…

Жили — как не жили,
сморщились, свянули, съёжились…
Те, что невежливы,
тихо на нолик умножились,
тех, кто подскакивал,
влёт покрошили — мол, не черта!
В целом, Акакии
выжили чётко по нечетам.
Им бы шинельку
на вате
да кашку молочную,
им бы недельку
на хате
да бабу несклочную,
им бы хоть что-то по жизни —
святого да нежного…
Жизнь, как зевота:
и жили, а вроде, как не жили…

Воздух вспенен полётом бражниц,
растревоженных летним зноем…
День таит в темноте овражин
запах мяты и зверобоя.

От жары полиняло небо,
тянет с поля медовой сушью,
золотым караваем хлеба
солнце катится над макушкой…

Горячо — ни идти, ни бегать…
Лишь от моря в мучнистой пыли
разомлело скрипит телега —
голый мальчик и мерин в бриле…

Не в дуэльном огне, не в бряцаньи шпаг,
не в крови кулаков среди сальных рож,
не в бою одиночном, где каждый — враг —
под крылом пиджака ты меня спасёшь.

От уколов, насмешек, шипенья вслед
заслонишь и, не тратя на них речей,
всем обидчикам, верю, ты дашь ответ:
«Эта женщина спит на моем плече!»

Мелкой гальки шуршанье. Залива синий язык…
Амфор души темны, как душа человечья —
Родовое начало, ручей, золотой родник —
Иллиада, всея златоустых певцов предтеча…
Нет на свете нежней и короче
Аметистовой греческой ночи…

С терпением христианина,
Не покладая бедных рук,
Я выметаю паутину,
Что за день вылепил паук.

От голода сухой и юркий,
Уже — без сна, ещё — без мух,
Он снова к серой штукатурке
Настырно лепит серый пух

Безумный ткач — дурное место
Он выбрал для своих тенет!
Метла жестка, жестока Веста,
Один замах — и дома нет!

В минуте от земного рая,
Когда уже подсчитан прок…
Вот и со мною так играет
Могучий НЕКТО — Бог иль Рок…

Сон наяву!..
Не пойму сколько лет назад
я покидал
этот дом и обрыв, и сад,
Гарью столиц
я пропах до корней волос,
пылью страниц
надышался…

А в этом доме жизнь — ручей,
и день течет неторопливо,
и воздух свеж, и он — ничей,
и тянет сдобой калачей,
и нет нужды искать ключей,
чтоб быть счастливым.

Что я искал
столько лет день за днём подряд?
Может, обрыв, может, дом, может — этот сад…
Плыл по реке,
бросив вёсла — куда несла,
что же в руке
задержалось?..

Припев.

Кисть и перо,
и к святой красоте порыв,
как на алтарь
положу на крутой обрыв.
Только б найти
на обрыве свою тропу…
Только б идти,
не тоскуя…

Припев.

Я лечу, я скольжу, я кружусь!
Ах, как это легко и приятно!
Я на облачке в небо несусь
и по радуге еду обратно!..
Для меня засинел василёк
в спелой ржи, и затенькали птицы,
и сидит золотой мотылёк
у меня на пушистой косице!..
Я лечу, я скольжу, я кружусь!
Ах, как это легко и приятно!
Я на облачке в небо несусь
и по радуге еду обратно!..
Для меня это лето и день
расплескали веселые краски,
и покуда вечерняя тень
не опустит свою полумаску
я лечу, я скольжу, я кружусь!
Ах, попробуйте! Это приятно!
Посмотрите, я в небо несусь
и по радуге еду обратно!

Не жена, не подруга, не мать,
не Пречистая Дева —
просто сладко её обнимать,
и довольно!..
Если выжжено сердце до тла
телом,
что же бьётся под грудью тупой
болью?..
Не жена, не подруга, не мать —
случай!
Под обрывом разбитая в кровь
птица…
Кто сказал ей, что жить по любви
лучше?!
Кто налгал, что любовь без конца
длится?!
Не подруга, не мать, не жена…
Ветром
полетит, если вновь прозвучит
выстрел…
До последнего будет жива
верой,
хоть осмеянной, но до конца
чистой!..
Не жена, не подруга, не мать —
тело!
По соломе летящий огонь
алый…
И какое же вам до неё
дело?..
И какая же вам до неё
малость?..
Не жена… не подруга… не мать…
Не Пречистая Дева…

Спи, голубушка, спи, красавица…
Уберём мы цветами горенку,
чтоб проснулась и засмеялась ты
в светлый день своего рождения.

Спи, голубушка, спи, забавница…
Набросаем цветов мы по полу,
чтобы ножками — как по полюшку
ты пошла по листам и цветикам.