Наталья Загвоздина - Дневник

Но – тишина. Она опять полна
внимания и исчезать – не склонна…

И вижу с ускользающего склона
поля, ещё поля, ещё… поля.

Бескрайний мир! Моей души держава.
Здесь родина, разлука и тоска…
А выйдет непреложная доска,
у жизни попрошу, чтоб – не – держала.

Что я добавлю к увяданью
снегов, не белых и больных?
Я только наблюдаю их,
сказать готовясь – до свиданья.

Не побегу, не крикну – вот!
Я так и знала, это – будет!
Когда другая жизнь пробудит
и ввергнет их в водоворот…

Я помяну их, не тая,
что долгожданна эта смена…
Но разве я потом сумею
вот так же на ветру стоять?

Как год назад – на волю – поворот.
Но из окна насмотришься ль на волю?
Создателя по воле иль невольно
не выберусь из минувших хвороб?

Но – что тогда – значенье и зеница,
и сущее – для ока и судьбы,
теперь – без промедления – забыть,
чтоб враз – без сожаления – забыться.

Пустым сознаньем зря не тешь
того, что падает в груди.
Оборотись! – Там пруд пруди
из слов, но… мы всё те ж…

Дай счастье – и его уж нет,
а с горем – губы лишь плотней.
И, возведя её из недр,
возлюбим радость худших дней.

Одинокое слово влетело —
поскорее закрою окно.
Мы – с тобою, Одна и Одно,
а до прочих – какое нам дело.

Мы останемся в доме пустом,
и измеряем все расстоянья,
а когда прозвучит расставанье,
я – вдогонку – неслышно – постой…

И – замру у слепого окна,
дожидаться без устали стану…
И с лица не сумею согнать
этот взгляд, вопросительно-странный…

В кромешной тишине мои пылают щёки.
Прожектор фонаря все тайны выдаёт.
Ахматова! Твои – перебираю «Чётки»,
чего не знала ты – я знаю – наперёд.

Сказала – и ушла. Из дома – как из схватки.
Рассеянно войду невидимой в народ…

О, улица! Давно – люблю твои повадки,
чего не знаешь ты – я знаю наперёд.

Моя звезда зажглась в далёком небосводе.
Вернусь! – мне здесь ночлег, а от неё лишь свет.
Но отчего порой меня с ума он сводит?
Того, что знает он, я не узнаю – нет.

Не повторится эта ночь…
Едва луна росою брызнет,
мы припадаем к новой жизни,
а нам всё чудится – точь-в-точь
трещит кузнец подвижной лапкой
и дышит изнурённый конь…
Мой милый, но горит огонь
в груди, безжалостно и сладко.

Дельфиниума глаз мелькнул из-за угла.
Не рад голубизне лишь нищий, что незряч.
Я медлю проникать в цветка простой уклад,
страшась и взгляд один ему оставить зря…

А там, невдалеке, мелькание минут —
о, как невольно сам окажешься в кругу…
Не упрекая, что – тебя они сомнут,
перед тобой, цветок, мгновенья берегу…

Не мни не позабыть
ушедшего шаги.
Ты помнишь, как сады
осенние наги?

Не мни не позабыть…
Как капля вниз бежит…
Как так же, может быть,
иссякнет наша жизнь…

О, не дрожи – там дождь,
лишь дождь и лунный свет.

Покажется, что нет
тебя уже… Но – кто ж?

Ненатруженную руку
убираю, словно прячу.
Я накручиваю пряжу
по непройденному кругу.

Не истёрты нитью пальцы,
только вздрагивают жилы.
Не вмещает обруч пяльцев
аромат, которым – живы.

Всё терпит бедная Земля —
насилье вздыбленной природы
и равнодушие народа…
И несогбенного Кремля

над ней теснятся одиноко
чуть изумлённые главы…
И содрогнётесь молча вы,
открыв забывчивое око.

Когда испанка каблуком
стучит по доскам пыльной сцены,
на языке – душа – каком? —
заговорит… Не зная цели,
но не пугаясь – ни огня,
ни взлёта лезвия, ни гроба.
И тщится сущее обнять,
изнемогая жить негромко…

Последний день не удержать,
в его лучей поток
уж погрузились и дрожат,
приветствуя Восток,
персты натруженных стволов
и молодых ветвей…

И игл, пропитанных смолой,
звучанье зеленей
в лесу… Но, удалившись в лес,
уже спешим домой…
И жаждем манны от небес
средь неживых домов.