Ал Коперник: Каин Л. Избранные стихотворения. 2012

Так укрощая плоть.

Знавал я барышню, она

Любила, будучи пьяна,

Бросать муку, в глаза бросать —

Обидные слова.

И думала — права.

Слезились от муки глаза,

Трещала голова.

Знавал я барышню, и ей

Я посвятил так много дней —

Ужасных дней — и все собрал

В мешок пустой тоски.

Собрал свои куски.

Муки с лица сметать не стал,

Чтоб не забыть муки.

И отправляясь на вокзал,

Себе задумчиво сказал:

«Она измучила меня,

Почти лишила сил.

Был каждый день не мил…

Но мало кто бы смог понять,

Как я её… убил».

Ах, какой дождище.

Даже этот нищий

духом городишко

жадным стал ведром.

Вспышка! Снова вспышка!

Гром! И снова гром!

Ах, гроза какая.

Стены протекают.

Протекает крыша,

в голове погром.

Полной грудью дышит

не уснувший дом.

Выгибая выи,

только люди злые

недоумевают —

слишком любят чад.

А дома на сваях

радостно урчат.

Призраком пернатым

ты опять одна там?

Ты опять не веришь

никому, нигде.

Но, по крайней мере,

ты добра к воде.

Вспышка! Вспышка снова!

Никакого слова

ты уже не сможешь

наделить добром.

Ток течёт по коже.

Гром. И снова гром!

В городе солнца, как только погаснет закат,

общее счастье царит, не взирая на вьюгу.

В городе солнца, уютном, как песня сверчка,

каждую зиму красивые любят друг друга.

Если же вдруг им тесны оболочки квартир,

сразу — весна, что приходит всегда очень скоро.

Сладостным, пьяным теплом наполняется мир,

и одаряет потоками щедрыми город.

Чтобы — в движение, чтобы — достроить уют.

В мощных машинах, добравшись до самого края,

люди работают, город себе создают,

каждое лето его горизонт расширяя.

В небо взлетают высотки — вот это размах! —

город прекрасный идёт по безликой планете.

В этих точёных, красивых, просторных домах

каждую осень рождаются страшные дети.

Что за странный трагичный стиль, да

что за «сос» соловьиной трелью —

застрелилась вчера Матильда

из-за глупого ожерелья.

Я в кармане упрятал дулю,

и помог ей пропасть за стразы.

Я ей выдал наган и пулю,

и сказал, как стрелять, чтоб — сразу.

А потом, открывая ставни,

чтобы выйти в окно за нею,

осознал вдруг, что мой состав не

долговечен, я каменею,

костенею и целых десять

лет уже не могу остаться

сам с собой, вечно кто-то здесь, и

носит робу из ассигнаций,

ожерелье из фианита

и всё время в упрёк мне ставит

то, что всё ещё не открыты

и не пройдены

ставни.

Я ножницами очень аккуратно

Отрезал от себя кусок руки,

В коробочку из красного картона

Без всяких сожалений положил,

И отослал посылкой однодневке,

Пусть делает, что хочет, как всегда.

А сам пошел в театр за билетом

На страшный суд над павшей головой.

И вот, идя по Невскому проспекту,

И вот, тараня Малую Покровку,

Идя на Севастополь всем напором

И забредая во Владивосток,

Задумался я шибко над вопросом:

«Что будет, если я сейчас растаю,

Как снег растаю, стану грязной жижей?»

И тот же час растаял, чтоб узнать.

Узнать, увы, не вышло — просто стало

Тоскливо оттого, что скоро вечер,

И оттого, что вечер этот будет

Одним из многих тысяч вечеров,

И оттого, что будет ночь и утро,

И дальше день другой, когда, конечно,

Умрет моя навеки однодневка,

Моя на веки, навсегда умрет.

Я прекращаю порою спать.

Вроде и весел ещё, и молод, но

Чувствую часто себя стариком.

Странное чувство, и нет описания;

Воспоминанья — не ясно, о ком,

В каждом движении, в каждом касании —

Холодно, холодно, холодно, холодно…

Вечер приходит — и вот, опять

Я отправляюсь ко сну, утомлён,

Холод оставив прихожей, в вороте.

Снятся всю ночь путевые столбы.

Как бы и мне умереть на вокзале,

В Томске, и в нём похороненным быть.

Чтоб на могильной плите написали:

«Он похоронен в любимом городе».

Всё. И не надо ни дат, ни имён.

В жизнь иную ищешь ты брешь — на ком?