Евгений Евтушенко - Окно выходит в белые деревья...

Может, где-то, отчаясь
в потайном уголке,
он висит, не качаясь,
на тугом ремешке?

Сгинул, как сиротинка.
И такая жутинка,
будто голос, как финка,
по кишкам полоснул
хоть кричи: «Караул!»
в глушь российских просторов:
«Гражданин Никаноров!
Гражданин Никаноров!
Гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул…»

И у Бога ошибок много,
иногда от его доброты.
Не суди нас, Господь, слишком строго,
но не будь всепрощающим Ты.

На Тебя Тебе жалуюсь, Боже, —
Ты не много ли мне подзабыл?
Если был бы со мною построже,
то, наверное, лучше я был.

Дольче виту не делай подольче —
помоги, чтоб я людям помог.
Накажи меня жизнью подольше,
чтобы я отвертеться не смог.

У невидимого обрыва
Ты прости нас, что крестимся мы
неумело и торопливо,
так боясь и тюрьмы, и сумы.

Вот гляжу я налево, направо,
где отыщется он — кто-нибудь,
кто имел бы всевышнее право
ну хоть в чем-то других упрекнуть.

Все повязаны, все мы в замарке,
дорываясь любою ценой,
как в сплошном зоопарке, в запарке,
до колоды долбленой одной.

Горизонта за стадом не видно.
Как хочу, чтобы просто, без слов
стало хоть перед кем-нибудь стыдно
посреди громоздящихся злоб.

Вновь Россию не уроните,
обесстыживанием оскорбя.
В ней поэт — это стыдохранитель,
но стыдящийся и за себя.