Виктор Широков - Иглы Мглы

Что ж, фокусник сбирает причиндалы

канат волшебный, носовой платок,

с подтекстом рифмы, клетка, чудо-песня.

Скажи ему, что фокус устарел.

Но тайна остается нераскрытой.

Препятствия, смеясь, сорвут итог.

Как скажешь ты "приятный разговор"?

По-русски как ты скажешь "доброй ночи"?

О, может быть:

Bessonnitza, tvoy vzor oonyl i strashen;

lubov moya, otstoopnika prostee.

(Бессонница, твой лик дик, ненакрашен,

моя любовь, грех лютый отпусти.)

21 февраля

АПОЛОГИЯ ПЕРЕВОДЧИКА

Как это ни звучит банально, я пунктуален до конца: перевожу конгениально и краснобая, и глупца. Я не представлю идиота завзятым умником, отнюдь, моя первейшая забота читателю представить суть переводимого поэта, будь он шотландец иль казах... Зато ручаюсь, только это я вычитал в его глазах. В его стихах, простых и сложных, серьезных или озорных. Вас заверяю непреложно. Не бейте, критики, под дых. И вы, друзья, не обижайтесь, что не зажегся ореол, да будь ты трижды Межелайтис, - взял за руку и перевел через границу к новой бровке от старой, Господи прости, порою применив уловки, порою просто по пути. И как заботливый попутчик, как истинный интеллигент, прощусь я с мужиком покруче, а даме выдам комплимент.

23 февраля

* * *

Это небо, эти выси,

солнце, что висит, слепя...

Отвратительно зависеть

от других, не от себя.

Ты - в летах, а все неловок,

жучат все тебя, как встарь...

Что ж, взгляни, как энтомолог:

вошь ведь тоже Божья тварь.

Клещ ли, клоп, блоха - смирись-ка,

каплей крови поделись...

Отвлекись. Как Божья сиська

ткнется в губы неба высь.

Трубочкой сложивши губы,

пей невидимый озон,

а обиды, словно клубы,

скроются во мгле времен.

27 июня

СЫН ПЛОТНИКА

<����Из Альфреда Эдварда Хаусмана>

Здесь начинает палач:

Здесь начинается плач.

Вам - добра, меня - в нору,

Живите все, я умру.

Эх, лучше бы дома быть,

Отцу подмочь тесать, рубить;

Был бы повенчан с теслом,

Спасся бы рукомеслом.

Тогда б возводил верней

Виселицы для парней,

Зато б не качался сам,

Не плакал по волосам.

Гляньте, высоко вишу,

Мешаю тем, кто внизу;

Грозят мне кулаками,

Зло разводя кругами.

Здесь я, слева и справа

Воры висят исправно:

Одна судьбы - пути свои,

Средний висит из-за любви.

Друзья, дурни, зеваки,

Стоит послушать враки;

Взгляните на шею мою

И сохраните свою.

Итог печального дня:

Будьте умнее меня.

Вам - добра, меня - в нору,

Живите все, я умру.

30 августа

СОНЕТ

<����Из Уильяма Драммонда>

Блик промелькнул, но светят небеса,

Грохочет гром, хоть молнии погасли,

И долго помнят образы глаза,

Сгоревшие давно в житейском масле:

Ах! маленькая Маленькая жизнь,

Ценимая тупыми существами.

Живое умирает, между нами

Парфянских стрел град поскорее брызнь.

О что такое доблесть, разум, честь?

Зачем краса и гордость увядают?

Чем душу тронам золотым поднесть,

В земное рабство впасть цари желают?

"Жизнь - сон", - учил нас принц, не став царем,

Смерть отрицая, видя смерть во всем.

9 ноября

НОВЕЛЛА МАТВЕЕВА

НЕПРЕРЫВНОСТЬ

(Заметки о лирике Виктора Широкова)

Известно, что в поэзии никто ничье место не занимает и занимать не может. Но верно, к сожалению, и то, что одного пишущего можно поддержать и всячески воодушевить, изо всех сил рекламируя его продукцию и задорно противопоставляя его тем, кто якобы поплоше. А другого можно, попросту говоря, затюкать. Замять его опыт. Замолчать (или даже выкрасть) его достижения и находки. Отнять у человека ВООДУШЕВЛЕНИЕ! Унизить его в собственных глазах и в глазах своего призвания. Сделать немыслимым и невозможным его разговор с Читателем.

Говорят, правда, что поэт и на необитаемом острове - поэт. Тонко подмечено! Но ведь это - на необитаемом! Насчет которого он знает точно, что не встретит там ни критиков, ни читателей и, - кроме, может быть, птицы с нижеследующим названием, - никаких других пересмешников. Ну, а если всяк остров сегодня обитаем? А если сама "необитаемость" перенаселена? А если недочет людского понимания не восполняется для нас даже и преимуществами настоящего одиночества, - что тогда?

Поэт Виктор Широков считает, что так называемой "стадионной поэзией" 1960-х годов были вытеснены из литературы целые последующие поколения исправно работающих поэтов. И что была, таким образом, искусственно прервана ТРАДИЦИЯ современной литературы. Мне-то, впрочем, кажется, что виной тому не только стадионная лирика: широк стадион, - остальной мир (с его влияниями) и того шире! Но, так или иначе, а ходовые табели о рангах, невглядывание в движение дарований, пренебрежение к ним - сделали свое черное дело.