Лариса Миллер: Четверг пока необитаем

О, как здорово нам временами втирают очки!

А возможностей сколько: синички, сверчки, светлячки,

И ручьи, и лучи. Этот список продолжить легко.

А желание верить – оно до того велико,

Что встречаю рассвет, хоть на свете не первый уж год,

Как спасительный выход, как счастливо найденный вход.

Хоть и делали больно порой,

всё равно как щенка, приручили.

Дали имя и в списки свои занесли.

В общем, жить приучили.

Эту бедную землю топтать стало необоримой привычкой.

Не хочу, чтобы имя моё вдруг однажды пометили птичкой.

Вряд ли птичку поставят, решив дать какой-то

подарок чудесный.

Нет, скорее, мой адрес земной захотят поменять

на небесный.

А Россия уроков своих никогда не учила,

Да и ран своих толком она никогда не лечила,

И любая из них воспаляется, кровоточит,

И обида грызёт, и вина костью в горле торчит.

Новый век для России не стал ни эпохой, ни новью,

Матерится она, и ярится, и кашляет кровью.

Какие мы профи? Любители мы, дилетанты.

И те, что порхают и кружатся, встав на пуанты,

И те, что умеют по бешеным речкам сплавляться, —

Они всё равно ведь не знают, как с жизнью справляться.

Мы все в этом деле любители – не виртуозы.

Отсюда бессонница наша, и вздохи, и слёзы.

А тишина меня боится.

Наверно, надо затаиться,

Наверно, надо не дышать,

Чтоб тишину не нарушать,

Или хотя бы в сладкой муке

Рождать не чуждые ей звуки.

Весна, я так завидую тебе!

Банальности твои не надоели:

Ни солнечные зайчики, ни трели,

Ни воды, что стекают по трубе.

Тебе расти не надо над собой,

Ты можешь повторяться сколько влезет,

Ведь всё равно твоим приходом грезят

И жадно ловят взгляд твой голубой.

А мама собирается на бал,

И жемчуг бел, и цвет помады ал,

На стуле серебрится чернобурка —

Её не любит мамина дочурка.

Берет не любит, что с распялки снят,

И платье из панбархата до пят.

Ведь, значит, мама из дому уходит

И дочкин праздник из дому уводит.

Не надо было маму отпускать.

Вот где, скажи, теперь её искать?

Когда вспоминала о прошлом – не счёты сводила,

А тех, кого нету на свете, проведать ходила.

Дворы и подъезды и комнаты их освещала

И с грустной улыбкой себя самоё навещала,

Чтоб снова водить перьевой фиолетовой ручкой,

Чтоб снова побыть обожаемой дочкой и внучкой.

Заклинаю, стихи мои, вы не бросайте меня.

Вы ведь мой оберег, мой спасительный плотик, броня.

Не рождаю я вас, не пишу. Это всё заблужденье.

Ничего я не знаю про вас и про ваше рожденье.

Из каких вы краёв, не пойму, и каких вы кровей,

И не знаю, как вы оказались в тетрадке моей.

Сколько б лет тебе ни было, ты умираешь ребёнком,

Простодушным и мало что смыслящим глупым телёнком,

У которого ножки совсем не стоят, разъезжаются, гнутся,

И которому в бок материнский горячий

так хочется ткнуться,

И который ещё не набегался, не наигрался,

И который пожить здесь в своё удовольствие

только собрался.

А кто ещё поднялся на крыло

Сегодня? О, весенняя текучка!

Гуртов овечьих вешняя толкучка.

Подумать только – небо им мало.

Подумать только – праздники мои

Есть для весны обыденность и проза:

И по-цыплячьи жёлтая мимоза,

И снега с солнцем тихие бои.

А сегодня в спектакле играет не первый состав.

Звёзды поумирали, состарились или устали.

Но спектакль пленителен даже и в этом составе.

И такой, как он есть – он земного-небесного сплав.

Хоть и мельче душа и грубей и настырнее плоть,

Всё равно ещё видно, что действо замыслил Господь.