Лариса Миллер: Четверг пока необитаем

И эта трель заливистая – мне,

И мне – все эти почки и серёжки.

Апрель, апрель, нарядные одёжки,

Как весело с тобою на земле.

Легко смеюсь, и ты тому виной.

Одно лишь огорчает – ты недолог.

Ты вечной жизни крошечный осколок,

Зато хрустальный, радостный цветной.

А книга сегодня открылась на дивной странице.

Наверное, южный ласкающий ветер виной.

Великое счастье над этой страницей склониться.

Огромная просьба: не надо стоять надо мной.

С рассвета склоняюсь над ней, и, как малое чадо,

Губами, читая строку за строкой, шевелю.

Мне эта страница, как впрочем, вся книга – награда,

Пусть даже не полностью смысл её уловлю.

Облака, что живут в небесах, там же и умирают.

Умирают легко и шутя и как будто играют.

То плывут, то летают, то вдруг на закате алеют,

А потом исчезают, не мучаются, не болеют.

Я люблю эту землю за то, что живёшь на ней ты.

Я люблю это небо. Оно ведь тебя освещает.

Я люблю этот воздух. Тебя им апрель угощает.

И апрель тебе дарит свои молодые цветы.

Я люблю их за то, что ты тоже на них поглядел,

На секунду отвлекшись от безотлагательных дел.

А мой маршрут таков: туда отсюда.

Туда, где свет, не застревая тут,

Туда, где даль. А даль – синоним чуда,

Как жаль, что люди по дороге мрут.

Я всё ещё на марше. Я шагаю,

Верней, иду, лечу, а где и вплавь,

И, чтобы снять усталость, я слагаю

Стихи про переменчивую явь.

Эти травы и листья – они ещё очень малы.

Эти травы и листья – они ещё в ясельки ходят.

Они, радуясь солнцу весеннему, день свой проводят.

Они так беззащитны и так по-щенячьи милы.

Они верят нам взрослым, и мы не расстроим их, нет.

Разве можно пугать тех, кто только явился на свет?

Нет, нас не надо добивать,

Ведь мы умеем добывать

Молитвенное из мирского,

Как перламутр со дна морского.

Нет, нас не надо изводить,

За ручку надо нас водить,

Предупреждать, где кочка, яма,

Как делала когда-то мама.

А май опять морочит, искушает

И обновить палитру мне мешает:

Ведь снова ландыш, снова соловьи.

Поди оттенок новый улови.

Но что мне делать? Жаль, что я не птица.

Ведь птица не боится повториться.

Не для концов существуем, а лишь для начал.

Не для заката багрового, а для рассвета.

Правда же, Господи, Ты нас ведь предназначал

Для вдохновенья? Ты сам ведь с душою поэта.

Вот и сегодня мы начали с новой строки,

С нового вздоха, с ещё небывалого шага.

А что устали немного – пройдёт, пустяки.

Мы не такое осилим. Была бы отвага.

Я встроена в сюжет, в живой контекст, я в теме:

Я с этими пою и горько плачу с теми,

Могу я превратить в стихи тоску немую,

А то возьму – беду и счастье зарифмую,

Поскольку внятно мне – молекуле контекста,

Что родственных кровей, что из другого теста.

Куст вишнёвый, нарядный стоит у меня на пути.

Не заметить его – это как мимо счастья пройти.

Не заметить его – это как не услышать «люблю».

В самой гуще цветущей и нежной лицо утоплю,

Где-то возле гудящего басом большого шмеля.

Может, ради мгновений таких нас и держит земля.

Какие годы? Что за годы?

Так жить, чтоб вышла смерть из моды,

Так жить, чтоб вышла смерть в тираж,

И век не заедала наш,

И наконец от нас отстала.

Ведь нас она давно «достала».

А мне объяснили со знанием дела,

Что время промчалось, что жизнь пролетела.

А я не хочу ничего понимать.

Тебя, мой любимый, хочу обнимать,

Хочу меж кустами сирени слоняться,