StaVl Zosimov Premudroslovsky - PÅ DAGEN. Humoristisk sanning

– Klubb, var skjuter du?! – att dra ut en automatisk gevär, log förmannen.

– Varför avkastningen? – företaget avskedades.

– Vad kör du? Hur är det, först rekyla och sedan volley? verkställande direktör och «Pooh!» siktade. En dumskula som flyger över en ram och rusar in i ängen, bunden bakom en hare. Den stackars kollegan både höger och vänster kommer att böja sig och studsa, och kulan, som en bizky borrning: den kommer att flyga bort, den kommer att återvända; sedan märka, sedan missa. Så hon körde lutningen in i skogen.

– Eh!! – Han uttalade spänd, tittade på haren, föraren och slog marken med en automatisk maskin, böjde huvudet. – Det här är chacha. Förgäves kallade de Abrek.

– Ja, exakt, skvattade chachan. – stödde korporal.

– Fortvivla inte herrar kamrater medsoldater. – Jag tröstade, privat, jag kommer inte ihåg vilken typ av trupper i Ryssland, jag tog maskinpistolen, skruvade av ljuddämparen, jag märkte, hur jag kommer att ge en volley till hela distriktet, och till och med inte rusa, och så föll fröet från bältet och vid vallen som stod tillbaka till oss derivatorgan, det vill säga på ryska – ägg. Ramen hoppade ungefär tre meter till toppen, landade hårt, tömdes intensivt som en maskingevär, skrek som en bataljon, min far, nej, min styvfar, och, agiterande alla mogna besättningar, sprang bort till toppen av berget. Klappet från skottet var redan uppe och utlöste genom att skaka massivt snöhängande, vilket ledde till bildandet av laviner, som frivilligt gled på andra sidan klippan och anslöt en tredjedel av den löpande besättningen och åtta gula byar. Det fanns olyckor inte bara bland människor utan också bland lokalbefolkningen. Vi bytte till matsalen till vänster och gjorde inte, förrådde varandra, gick som om ingenting hade hänt.

Lunch av en dålig dag!!

Efter en sur måltid fortsatte vi återigen vår välförtjänta vila på lokal skala, som vi fick av vår styvfar i rang av överste. Fångar Anden, beordrade sergenten honom att klättra på en hög sten med en avsats, från vilken han kunde se hela den gamla byn, som förblev belägen från lavinen. Eller snarare hans tehus, där lokala hemlösa satt i flera dagar. Hans uppgift var att sprida besökare med hjälp av en automatisk kö längs halmtaket på ett lokalt kafé intill handelsdelen på denna praktiska plats.

Gamla Givi närmade sig långsamt, kryckande och närmade sig puben. En granne som märkte honom vinkade till honom och bjöd honom gästfritt till sitt bord. Gamla Givi uppmärksammade inte, som om han vänd sig bort, och vred näsan upp och satte sig vid ett fritt bord. En fet medelålders servitör flög upp till honom för att hoppa.

– Och jävla, far, wah wah, hur är din hälsa?

– Vad är blind, shchto, se mig levande!!

– Vad har kommit?

– Öde. Hej. knarrade farfar. – Ja?!

Den feta medelålders servitören tittade på den gamla Givi lyftte upp ögonbrynen.

– Ge mig en grillfest, ja?! Från sådant, från sunt kött, som var en hälsosam ram. Rent snitt med en kniv… Frisk kebab. – utbuktade hans vänstra öga och kvittrade hans högra, lyftte Givis lilla finger.

servitören flög bort. Och sedan började beskjutningen av taket. Alla besökare och kaféer var utspridda vem var. Gamla Givi ensam väntade konstant på beställningen. En vilda kula träffade hatten och kastade den till marken. Givi rörde sig inte under Budenovsky-mustaschens rötter. Ett ögonblick senare bjöd de ryska soldaterna på caféet.

Vi tog vinbär och kebab rå och stekte med oss. Vi behövde inte pengar. Efter att ha skrivit allt nödvändigt ätbart, gick vi tillbaka. Givi väntade.

När de märkte att soldaterna var borta klättrade besökare och kaféer ut ur hörnen och var och en tog upp sina uppgifter, plockade ut kulor under sina tungor och spottade ut tänder på golvet.

Den feta servitören bar redan grillen till den efterlängtade. Han satte en bricka framför Givis näsa på bordet och frös i racket till en fet son av lokal myndighet, med smeknamnet – «Hej, ja?!». Givis farfar grep ivrigt en grill och med gula metalltänder, tog en bit central stekt kött. Servitören hoppade försiktigt in i röven, i sin tur kastade knäna. Givi drog spettan en gång. Köttet sträckte sig bara ut. Han drog, bitande tänderna – två. Steknålen rymde från händerna och piskade den gamla i ansiktet, lämnade feta strimmor på kinderna och en ring av stekt tomat på spetsen av en snubbig, kaukasisk nationalitet, näsa. Han drog tillbaka den en tredje gång, och hans senila händer skakade. Och…

– Vilken typ av kött, gummi, wai?! – exploderade respekterad Givi jean.

– Hej, far, wai, hotelel hälsosam ram, han klämde gräs i bergen! Sniffade den friska luften, ja?! och levde hundra och tolv år.

Givi kastade nervöst grillen på bordet.

– Hej, ja, jag kände detta skämt när du hade din far i projektet, ja?! – Han gick upp och glömde den provisoriska kärnan av drivved med trasiga knop.

God kvällskväll!!!

Men vi i sin tur blev full och dunade och kom in i en kamp, men vad sägs om utan det, vi är de luftburna styrkorna? Och på morgonen satt vi för att fortsätta vår vila och vänta på nästa resa på läppen…

Morgonen på en dålig dag…

Slaveri Venadevich, en före detta polis-överste, nu en brottschef stannade vid en cool butik och köpte en cool liter flaska vodka, coolt mellanmål, cool öl och gick ut ur butiken cool. När han närmade sig sin coola jeep blockerade han den från ett svalt larm och… kom ihåg att han hade glömt att köpa coola cigaretter.

– Tja, gran har fallit. – Han var förargad och kastade allt i bilen i bilen och bestämde sig snabbt för att köra henne till butiken för nikotin och lägger inte vikt vid larmet. – Tja, vad, omedelbart utan kö och köpa?! Minutaffär.. – tänkte han, men det visade sig att någon klient betalade för ett stort antal produkter för företagsfesten och var tvungen att vänta i tio minuter. Kassan är upptagen.

När du är ute är det coolt. När han gick, var hans coola jeep med ett coolt larm, med sval vodka, svalt mellanmål, svalt öl borta.

«De kaprade, demoner, khe…» Slaveri Venadevich mumlade och tände på kyla cigaretter och kallade trafikpolisen om hans kapning till sin vän, överste.

Två timmar senare hittades en jeep inte långt på gården: inne i en ung kille och en halv liter vodka, en öppen burk öl och ett nästan ätat mellanmål. Fem meter från jeep låg det andra liket av en äldre Khachik.

De hänförde allt till de tagna produkterna och straffade direktören för den butiken, de säger att hans dotter, en sjuttonårig skolflicka, dödades. Begravningstjuven betalades av rättvis samvete av Slavery Venadevich själv, vars huvud en vecka senare torkarna som hittades i soporna. De kallade sin tekniker till platsen och flydde, såg polisen och kände rädsla för laglöshet.

Tidigare torkare i bombplanens hus bosatte sig och för allt skull började de knacka på alla, inklusive mig, för vilka jag därefter drevs ut av administrationen av «nattskyddet» och hamnade på gatan.

Jag vandrade runt i staden och visste inte vad jag skulle göra, jag ville äta och dricka, sova och skriva, baga och gråta, prata och gnälla.

– Tja, ge helvetet ett pass, arbete och bostäder!! – brast i mitt sinne. Och pytonen bad om något annat. – Just nu är det varmt, kött och mer…

– Gå stjäla!! – den inre rösten skär igenom som en sigd.

– Nej. Jag är inte en rysk demokrat, utan en sovjetisk man. Mitt sinne bildades i det post-sovjetiska rymden, då majoriteten inte bara inte visste hur man skulle stjäla, utan helt enkelt gav och delade det sista brödet, som Jesus, insåg andras smärta och inte förstod detta. De stal igen de som just nu är en oligark och en demokrat, som inte ens kan få snö på vintern, och tar dem från det vanliga. En ställföreträdare med ett kriminellt förflutna är coolt och till och med heroiskt, säger de, den gamla regimen som förföljdes. Men om en person är en rebell, så är han farligare och grymare än vanliga fickfickar en gång hundra. Det var inte utlänningar som förstörde vårt land, och inte vi – bara dödliga, men dessa tjuvar i lag – nu suppleanter för statsdumaen. Och allt kommer att förändras först när den sista före detta sovjetiska tjänstemannen tas bort och även om han inte ens är kommunist, är han en tjuv av dessa tider. Och nu försöker de bara leva i lyx igen och igen och tar våra liv från oss. Och deras barn, utan att veta livet, omedelbart till suppleanterna. Sniff skit för att tänka bättre och rösta på innovation. Och vi, vanligtvis för dem är bara insekter, inte ens nötkreatur. Någon slags prima donna ockuperade hela etern. Hon berömmas och sjöng av sina låtar. Hon är den mest demokratiska kvinnan i vårt land, hon gifte sig med sin illegitima son och det är allt: gör som hon gör. Och de som är emot dess monarki, det vill säga den är bättre än en låt och inte en släkting till Moses, betyder inte ett format som Viktor Tsoi, till exempel, som togs bort efter att han vägrade samarbeta med henne. Och detta är i alla krafter. Vår demokrati är motsatsen till västlig demokrati och därför är levnadsstandarden annorlunda: vi har skit och de har Kaif. Amerikanerna förknippar en demokrat med ärlighet, men med oss ryssar förstås detta som stöld och banditri. Och igen fick jag., Tja, ingenting, inte i det första. Djur i djungeln är lättare, de har ingen lag. Och här?! Det viktigaste är att hålla sig lugn. Du kokar – det är utopi, nerver behövs fortfarande… Men är allt trött på det?! Jakt är helt enkelt inget problem. Om folket är emot kungen, är detta inte längre ett land, utan en baracker där de tvingas existera, inte leva. Men de första timmarna av en medveten omstrukturering i livet är svåra, och när du redan förstår vad som ligger framför, är livet inte intressant och du lever utan att tänka på morgondagen. Livet utan mål. Därför kommer dagens ungdom att förstöra landet helt… Två veckors lyft från grunden, och återigen äter jag socialt upp. Och sedan den här tiden kommer jag inte att agera…