Soverry - Бесхребетные и бесчувственные

Дизайнер обложки CADIVUSART

Редактор Анна Голикова

Корректор Анна Голикова

© Soverry, 2021

© CADIVUSART, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-4498-3353-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Привет, дорогой друг, я дарю тебе свои мысли.

Я писала этот сборник два года, представляешь? Мы с ним через многое прошли, поверь. Я писала его в разные периоды своей жизни и, когда закончила, оказалась совсем не там, где была, когда только-только начинала. Он рос, а вместе с ним росла и я. Падала, разбивалась, поднималась и отряхивалась. Сотни раз теряла веру в себя и в написанный здесь текст, снова обретала и шла вперед. А потом я еще целых полгода занималась изданием, и это тоже отдельная история. Быть может, ты уже знаешь эту историю. Быть может, до тебя донеслись отголоски, или ты понятия не имеешь, о чем я сейчас говорю. Но я потратила целых два с половиной года на этот небольшой сборник, который ты сейчас держишь в руках.

Я дарю тебе свои мысли и говорю спасибо за то, что ты пускаешь их в свою голову, даешь им новый приют.

Знаешь, что я узнала благодаря этому сборнику? Благодаря тому, как писала его, готовила к изданию, благодаря всем своим страхам и падениям. Я узнала, что самые смелые мечты сбываются, если ты поднимаешься раз за разом и идешь к ним. Надеюсь, мой дорогой друг, ты не из тех, кто не верит в себя и в свои мечты. А если вдруг из таких, то ничего страшного. Мы все такими были или еще будем. Я дарю тебе свои мысли и оборачиваю их в самую главную, которую ты не найдешь в тексте, которая навеки останется лишь оберткой. И эта мысль: борись.

Ты сможешь. Мы сможем вместе.

Признаюсь, я никогда не думала, что мне хватит духу, сил и так много других ресурсов, чтобы взять и издать свою книгу. Но вот она здесь – ты держишь ее прямо в своих пальцах. Ты держишь в руках мою недостижимую мечту, которая оказывается такой реальной и настоящей.

Мне хочется вдохновить тебя, правда. Если смогла я, то сможешь и ты.

А теперь сделай глубокий вдох, переверни страницу – и пусти в свою голову мои мысли, мои сюжеты, мои истории, которым так необходим приют.

Режущие острым, леденящим то ли мраком, то ли холодом ветра не задевают давно. В Подземном свои законы и свои правила, а его хозяин – слишком замкнут, слишком отстранен, слишком безразличен ко всему уже, кажется.

У Аида взгляд не то холодный, не то пристально-изучающий, скользит по серо-угольным стенам, по дымчато-блеклым потолкам, с которых свисают скалы, широкие у основания и узкие у самого конца. Почти люстры, без пяти мгновений канделябры. Величественность чересчур грузная, чересчур давящая и разносящаяся эхом до высоких потолков, которые, в сущности, намного ближе, чем кажутся. Полым сам себе давно кажется; полыми собственные владения все равно до конца не воспринимает.

Старший, но будто бы забытый; старший, но словно бы изгнанный.

Уединенная обитель, в недрах которой обитают твари, подвластные ему. Твари, с которыми у него общего больше, чем с собственной родней, чем с любым из живых. Глухая пустота, вдоволь переполненная мертвыми, к которым он относится лучше, чем к живым. Всегда, пожалуй, так относился. И время здесь не властно, все это – сплошное лимбо, безвременная обитель бога мертвых, бога забытых и погребенных, но не упокоенных. У него души нет, в отличие от жалких смертных (стоит ли все еще называть их смертными, раз, попадая сюда, они хуже, чем призраки? полупрозрачные, стенающие и жалкие? а он милостив ко всем, он чересчур радушен по отношению к своим подданным), его обличие таково, каким он сам себя видеть хочет.

Ни зеркал, ни отражающих поверхностей. Ничего ровным счетом. И в это время года, когда жена его гуляет среди смертных, живя подле матери, он замыкается в себе все больше. На лице морщины мужчины, которому несколько за сорок. Почти за сорок пять. Ради девчонки он молодиться не станет. Не ради девчонки, уж точно.

А старое, давно утраченное и почти забытое желание обладать верховной властью, проклятущей горой, что ценность давно потеряла, все еще живо где-то глубоко; все еще точит изнутри, напоминая о собственной несостоятельности. Он мог бы владеть миром, он мог бы помыкать теми несчастными, что мнят себя равными ему. Он мог бы быть старшим не по рождению, а по званию. Старшим во всем; но власть его ограничивается лишь миром павших, миром вечного покоя и холодной тишины, которая давит до ужаса, затыкая уши, закупоривая отверстия в теле, создавая беспросветный вакуум.