Стейси По - Дневник мистера Нельсона

В коридоре я встретил директора школы. Это была маленькая суховатая старушка с коричневой бородавкой над глазом. Я сначала не заметил её, но она принялась кашлять, чтобы привлечь моё внимание. Старушка была одета в тёмно-фиолетовый костюм, состоящий из юбки до колен и пиджака, к лацкану которого была приколота брошь. Маленький шмель с глазами-изумрудами. Выглядело это все вместе очень органично.

– Доброе утро, миссис Джонсон, – проговорил я и пожал протянутую мне сморщенную руку, покрытую пигментными пятнами, и на всякий случай улыбнулся.

Имя директрисы я вспомнил только благодаря тому, что записал его на последней странице своего дневника. У меня там что-то вроде записной книжки, где люди пишут списки с номерами телефонов. Сегодня в машине я прочитал этот список, чтобы не облажаться.

– Доброе утро, мистер Нельсон, – бодро отозвалась она. – Без опозданий, хвалю! Вам достались мои любимчики – пятый класс, – она прищурилась, будто её слепил яркий свет. —Детишки спокойные, вы их быстро полюбите, – глаза миссис Джонсон смеялись, но лицо было как маска, сохраняющая безразличное и строгое выражение.

Я растерялся.

Она ещё раз окинула меня оценивающим взглядом с ног до головы и сказала:

– Вам прямо по коридору и налево. Я бы вас проводила, но очень спешу.

– Хорошо, я понял. Спасибо.

Видимо, я стоял перед ней как истукан, потому что миссис Джонсон чересчур внимательно вгляделась в моё лицо и добавила уже мягче:

– Вы им понравитесь, мистер Нельсон. Не переживайте.

Она подмигнула мне, развернулась и шустро поковыляла в сторону столовой на своих маленьких острых каблучках. Интересно, сколько лет этой даме, подумал я. Было бы здорово познакомить её с Розой. Жена обычно в восторге от таких женщин.

Я посмотрел на свои старые наручные часы, доставшиеся мне от деда. Стрелки еще передвигались, пусть и не с такой легкостью, как лет двадцать назад. До начала занятий оставалось пять минут, и я решил, что успеваю заглянуть в сортир.

В коридорах детей становилось больше, но все же не так много, как в моей прошлой школе. Сразу было видно, что все друг друга отлично знают: младшие ребята здоровались за руку со старшеклассниками, девчонки всех возрастов собирались в большие компании у кабинетов, чтобы успеть поболтать до звонка. Маленькие сплетницы. Что с вами будет дальше? Я заметил, как симпатичная рыжая девчонка в голубом комбинезоне что-то шепнула на ухо своей подруге, брюнетке со вздернутым носом и родинкой на лбу, и показала на меня. Увидев, что я смотрю на них, обе захихикали, но взгляд не отвели. Я смутился, может быть, даже покраснел, неловко кивнул им и двинулся в сторону туалета.

Видимо, я всё-таки нервничал, потому что настроиться мне никак не удавалось. Я раз за разом оглядывал грязные стены, выкрашенные бледно-зеленой краской, и читал надписи, оставленные на них маркерами. «Мистер Дэвис – ослиное дерьмо», гласила одна из них. Интересно, как скоро обо мне напишут нечто подобное.

Когда моча, наконец, тонкой струйкой полилась из моего члена в унитаз, я постарался расслабиться.

Это всего лишь дети, думал я. Что с того, если я им не понравлюсь?

Брюки все-таки надо было надеть чёрные. В них я кажусь стройнее и выше. В этих серых я будто старше на десять лет и тяжелее на пятнадцать фунтов.

Я нажал на кнопку смыва одним пальцем. Затем им же отодвинул шпингалет и, насвистывая себе под нос мелодию из детской считалочки, с силой толкнул дверцу плечом.

В ту же секунду раздался громкий звук удара, а потом дверь отскочила обратно, чуть не стукнув меня по лбу. Снаружи кабинки раздался громкий вскрик, затем пару ругательств и глухое шипение. Поняв, что дверь кого-то сильно задела, я аккуратно выбрался из туалета и увидел перед собой мальчишку лет одиннадцати. Он был худой и длинный. Одет в драные джинсы и белую, как снег, футболку, на которую с подбородка капала темно-красная кровь. Мальчик закрывал лицо ладонями. Он немного согнулся, и я испугался, что его сейчас вырвет. На самом деле он все еще пытался спасти свою одежду, это я понял уже дома, записывая в дневник подробности сегодняшнего дня.

А тогда в моей голове крутилось только одно: «Боже мой, я разбил ему нос!»

– Эй, приятель, прости, – я протянул к нему руки. Хотел развернуть к себе. – Сильно я тебя, да?

– К чёрту вас, мистер. Что, сами не видите? – огрызнулся он, отскакивая от меня.

Глаза он зажмурил так плотно, что казалось, что у него их и вовсе нет. Склонившись над раковиной, он стал смывать кровь с лица. Светло-розовые потеки побежали к сливу. Сквозь грязь и брызги крови на зеркале я видел в отражении, что по щекам его текут слёзы.