Андрей Храбрый - Поколение «все и сразу»

Она останавливается в центре кухни, крутит головой, потом оборачивается вокруг своей оси. В углу напротив окна примостилась газовая плитка, правее от которой друг к другу примыкает два подобия столиков. У противоположной стены торчит еще два схожих подобия…

– Так, – многозначительно затягивает Рита, – и какой же твой?

Она крутится, пытаясь отыскать истину, а я стою возле стальной раковиной, сплошняком покрытой какими-то ошметками, от вида которых к горлу подступают рвотные массы, и пялюсь в огромное окно, из которого открывается вид на мост, нависающий над железнодорожными рельсами. Автомобили стремительно мчатся вперед, и мне вдруг захотелось вот так же свободно умчаться подальше от этой проклятой квартиры…

– Так, ну какой же…

Тут как нельзя кстати на кухню забегает с разной посудиной в руках несколько темнокожих детишек, и Рита, будто сорвавшись с цепи, сразу же накидывается на несчастных чад, отчего те испуганно замирают.

– Где тут чей стол, детки?

Девочка постарше, явно еще посещающая садик, невнятно пытается, заикаясь, что-то объяснить, тыкая тонким пальчиком наобум… Я не слушаю ни тетю, ни детей с посудой в руках. В груди кожным клещом зудит только одно: убраться из этой дыры к черту.

И зачем она их дергает вопросами, и как ей не мерзко вообще к ним наклоняться, уподобляясь учительнице начальных классов… А ведь эти маленькие люди не могут по-русски связать несколько слов, а она все старается выбить из них хоть что-то…

Рита возится с детьми несколько минут, все время переспрашивая и уточняя одно и то же, и этот абсурд протянулся бы до самого вечера, если бы на кухню не зашла, шаркая изодранными тапочками, женщина средних лет, напоминающая неваляшку. Я прохожусь по ней мимолетным взглядом, почему-то напоминает она мне воспитательницу… Прямые волосы ее покрывает чепчик, нет, это не чепчик, это рваная тряпка грязно-розового цвета. Такого же цвета ее тонкий узорчатый халат, весь засаленный и весь в пятнах.

Эта женщина то ли виновато, то ли испуганно тихо здоровается, после чего тетя переключается на нее. Как выясняется, подобие моего стола примыкает к газовой плите, сплошняком покрытой черными корочками и с прилипшими засохшими кусочками еды.

Когда мы выходим в коридор, нас вдруг окликает та самая женщина:

– У нас с водой проблема, – говорит она на ломанном русском, когда в широко раскрытых глазах ее таится подобие страха, – на кухне горячей нет, а ванне… Одновременно на кухне и в ванне нельзя включать. Мы хотим мастера вызвать, это обойдется тысяч в сорок.

От названной суммы волосы на голове Риты зашевелились в испуге. Сам я стою в стороне и безучастно наблюдаю за происходящим.

– И что вы хотите? – Растягивает Рита.

– Надо чинить. Вы теперь тут жить будете?

– Он будет. Этот молодой человек, – она поспешно берет меня под локоть, как будто я ее йоркширский терьер, купленный ею в качестве безделушки для привлечения внимания.

– Мы всей квартирой хотим оплатить ремонт…

– Хорошо, потом чек покажите, и я заплачу, – не дает закончить мысль тетя.

Будущая моя соседка, кивнув в знак прощания, уползает обратно на кухню с подобием победоносной улыбки.

Вернувшись в комнату, я обращаю внимание на подоконник: сплошные неровности делают его жутким уродом. На таком даже цветочный горшок под наклоном встанет …

В безделье я марширую от одной стены к другой, Рита стоит в центре, сунув руки в карманы и слегка сгорбившись, и думает. Вдруг опомнившись, я с сожалением смотрю на шкаф, как смотрит бывалый командир на запуганного дедами новобранца. В какой-то момент ловлю себя на мысли, что готов утешающе-подбадривающе потрясти деревянное плечо…

– Господи, – испуганно и взволнованно вдруг затягивает тетя, – а как ты жить-то будешь? У тебя деньги-то есть? Хоть какие-нибудь?

Будь в комнате любой предмет – лучше всего подошла бы ваза, – и я запустил бы его в ее старую башку… В гневе я затопал по комнате, до боли сжимая кулаки. Кожа побелела, как будто кровь отлила. Мышцы гудели от напряжения. Паркет скрипел – выдрать бы его со всеми корням, чтобы замолчал навсегда…

– Андрей! – Боязливо вскликивает она, театрально хватаясь за сердце. – Что с тобой?

– Ничего, – огрызаюсь я злобнее задуманного, по инерции оборачиваясь к ней…

– Я не думала тебя обидеть, прости меня, – и она даже в неуверенном шаге подступает ко мне навстречу, будто в геройской попытке остановить мчащийся на скорости и без тормозов поезд. Жалостливый вид ее охлаждает пыл, как же можно злиться на желающего добро… – Ну, не стоит же обижаться на всякий пустяк. На обиженных воду возят, между прочем!