Владимир Кулаков: Шаги по осени считая… (сборник)

Блуждает в тёмных переулках Греха…

Прости мои прегрешения —

Большие и малые, вольные и невольные.

Дай понять, что в жизни – Главное,

Что – второстепенное.

Дабы не растерять в пустоте

Дни оставшиеся на пути моём.

Помоги, Господи,

Жить долго и счастливо

Ближним моим.

Дай осознать всем, что Жизнь —

Хрустальная паутинка,

Которую так легко оборвать,

Неосторожно сдунув с ладошки Божьей.

Дозволь, Господи, вволю

Насладиться красотой мироздания,

Напиться животворящей влаги

Вселенского творения Твоего!

Подари, Отче,

Зоркость глаза и глубину сердца,

Для понимания сути вещей.

Чтобы к концу дней моих

Обрести высший смысл —

Покой и Гармонию…

Дабы предстать перед Тобой

Радостным и умиротворённым,

Познав Высшую Тайну Бытия —

Жизнь…

Аминь.

Всю жизнь Господь катал меня на ладошке.

Однажды опустил на землю. Я растерялся…

– Как мне жить, Господи?

– Живи просто.

– Как это?

– Просто – Живи!..

Как жить мне без Цирка в квадратах городов? В прямоугольниках их кварталов? В изломанных треугольниках незнакомой Жизни?..

Я привык к Кругу, где мгновения длиною в жизнь, а жизнь – как одно мгновение. Словно молниеносный трюк, который так и не удался…

– Как жить?..

– Просто – Живи!..

Цирк подарил мне на счастье жонглёрские кольца. И незабываемое кольцо манежа. Москва – старую подкову Бульварного кольца. И кольцо Садовое…

Я вновь живу в круге. Живу просто. Просто – Живу. Я счастлив. Почти…

Великое счастье – писательский дар!..

Дар капризный, эфемерный, неуловимый. Если ты имеешь его – испытываешь острия и бездны полярных чувств. Существуешь наполнено, болезненно и непредсказуемо. Потому что Это не удержать, не зафиксировать. Ты не можешь повелевать, управлять. Живёшь сиюминутно, "здесь" и "сейчас", интуицией, рецепторами, восприятием Чего-то невидимого глазу. Писатель воспринимает мир всем своим существом, как глухой слушает музыку резонирующим телом…

Все пишущие испытывают одни и те же эмоции. Какая безграничная радость накрывает тебя от подаренной небесами яркой метафоры! Какое безбрежное отчаяние наваливаются на твои плечи от пустоты и отсутствия новых строк!.. Ты – словно чёрный рояль без струн внутри, огромный и бессмысленный. Высохший ручей в знойном июле. Измотанный путник с пересохшим ртом, мечтающий о глотке родниковой воды…

По утрам – ступор, забытый остывший чай в треснутой кружке. Красные, перетруженные глаза – не пишется!..

Однажды, – вдруг! Шквал образов и видений, словно где-то открылись небесные шлюзы. Поймать, запомнить, записать!..

Писатели… Сколько их не спит в ночи, сгибаясь над письменными столами… Содрогаясь от страха – не успеть!.. – плавят стеариновые реки, жгут киловатты в ночниках и настольных лампах. Коротают ночи в споре с Вечностью. Прячутся от реальности в иллюзорных миражах и образах фантазий. Обрастают черновиками и обрывками расползающихся мыслей, которые живут в шкафах и пыльных углах комнат…

Непокорные слова спрессовываются в обличия строгих литер, однажды становясь прямоугольниками книг. Словно памятниками с эпитафиями авторам…

Сжигая себя, из собственной боли плетут строку, вдавливая чернила в бумагу. Оставаясь навечно в татуированном мире написанного…

Это и есть – Бессмертие…