Владимир Кулаков - Шаги по осени считая… (сборник)

Борьба шла всю ночь и целый день. Человечество навалилось на белую стихию всем своим техническим прогрессом.

Вдруг война закончилась так же неожиданно, как и началась.

Люди замерли от победной тишины, чистого неба и слепящей белоснежной радости…

Дворники устало опёрлись на лопаты. Техника расползлась по гаражам и стоянкам.

Сугробы выросли в метр. Выглянуло заходящее солнце и улыбнулось во всю небесную ширь. Снег заискрился настоящей зимней сказкой. Это Дед Мороз прислал свою новогоднюю визитную карточку-привет!

Все огляделись и, не сговариваясь, прошептали: "Ура-а!"

Мы с клёном понимающе переглянулись…

Вам бывает страшно? Так страшно, что вся ваша сущность готова спрятаться в саму себя. Желая стать точкой. Многоточием. Невидимой миру молекулой.

Страх безотчётный, безадресный.

Нет, адрес есть – планета Земля. И я – маленький житель этого голубого шара. Мои глаза ищут спасения в небе и облаках. На какое-то время находят. Пока не опущу взгляд к горизонту. И вот тут…

На Земле жить страшно и грустно. Страшно жить среди людей. В мире, придуманном людьми…

Особенно страшно быть в замкнутом пространстве стен. Когда уютный дом кажется ловушкой, казематом, из лабиринтов которого нет выхода. Стены сужаются, потолок наваливается тяжестью железобетона. В мире исчезает кислород. Его заменяет Страх. Ты начинаешь им дышать. Отравляя плоть и суть. Так можно продержаться какое-то время. Но не прожить…

В такие моменты ты сожалеешь, что рождён человеком, а не поднебесной птицей, кружащей в ущельях гор. Где одиночество и покой. Где тишина и вечность цепляются за облака…

У тебя вместо крыльев – только фантазии и мечты. Цветные сны. Этого так мало для жизни на Земле…

Приходят времена, когда Осень-красавица превращается в осень-убийцу, многоликого монстра, вопящего на улицах и площадях серой безликой массой. Беснующегося "мигалками" и воем сирен. Нависшего бедой, отражающейся в зрачках обезумевших от страха и злобы людей. Вселенский страх…

Ты пытаешься спрятаться в аллеях знакомых бульваров, занесённых жёлтой вьюгой. Сжаться в комочек на дальней скамейке, столько раз разделявшей твоё одиночество. Твоё существование становится таким беззащитным и хрупким, таким ненужным, что вся твоя жизнь, всё, чем жил и что делал, оказывается сплошным уродливым вопросительным знаком…

Ты гибнешь, мечешься в поисках спасения и ответов. И не находишь. Потому что ответов нет в мире этом…

Мгновения растягиваются в бесконечность парсеков. Чёрные дыры беспросветных дней спрессовывают тебя в космическую пылинку. Засасывают в штопор, круговерть бешеных вихрей. Ты летишь в пропасть, у которой нет ни верха, ни низа. Ты – ничто…

Сознание начинает туманиться, угасать. Нет сил, чтобы выдохнуть заткнувший твои лёгкие страх. Всё плывёт. Опрокидывается в черноту. Воздуха уже не надо. Безразличие. Невесомость. Последние удары сердца: "Ту-дум-тум!.. Ту-дум-тум!.." Хм, как стук колёс испуганного поезда…

Всполохи огоньков. Они качаются, убаюкивают, потрескивают. Тебе улыбаются глаза. Такие знакомые, добрые… Мама?.. Хм, мама…

– Всё будет хорошо, сынок! Ты просто устал. Ты – дома…

Пахнет ладаном. Горят свечи. Лампадка у икон. Мама с горячей ладонью на моём чуть было не остывшем челе…

Вот он – островок спасения. Вот она – "альфа" и "омега" сотворения мира. Ответы на все вопросы. Исходная точка бытия и ухода в точку бесконечности. Глоток чистого родника воды живой, излечивающей Страх. Мама…

Душа, в поисках приюта, чертит хорду во вселенной, соединяя две точки земной окружности. От дома до дома.

Трасса М-4 "Дон". Москва-Воронеж…

В распахнутое окно машины рвётся медовый дух разогретых за день подсолнухов.

Накатывают на лобовое стекло донские просторы с высоченным небом. С золотыми горизонтами не скошенных ещё полей. Где-то там Бог. Где-то тут отче Тихон Задонский…

Шипит нагретая скоростью резина по жаркому гудрону. Пьянит аромат спелого разнотравья. Вышибает слезу то ли сквозняк, то ли с детства знакомый запах донника, который мужики в деревнях добавляют в самосад для "коленкору". Справа вытянулись военным парадом Петровские корабельные сосны. Солнце плеснуло на распаренные за день стволы предзакатным розовым. Вспыхнули деревья червонным золотом, обдав округу смоляным духом! Блеснула за поворотом река, показав белизну высокого берегового утёса.