Майя Максимова - Время дождей

– Сочувствую.

Счастье? Или трагедия? В тяжких раздумьях я умолкаю. Становится гадко. Правда ясна. И теперь… Я не знаю. Соблазн слишком сильный…

– Вы точно в порядке?

Я тихо смеюсь:

– Да какой тут порядок? Скорее анархия.

– Из-за меня?

– Да, из-за Вас, – я смущаюсь.

– Не надо.

Полю приятно, а мне…

Ерунда.

Но все уже сказано. Я открыла ему свой мир, с завидной решимостью доверившись воле судьбы. Теперь выход Поля. Дальнейший сценарий за ним. Рискнет он продолжить? Захочет ли?

Вряд ли.

Увы, читать чьи-то мысли – отнюдь не мое увлечение. Хотя я способна. Достаточно лишь повернуться.

А Поль словно статуя. В нем ни тепла, ни движения…

Как в сновидении.

Если бы только проснуться!

Нет, не получится. Поезд и тамбур – реальность. Капля истории в хрупком бокале вина. И мы ее выпьем…

Банальность? Возможно, банальность. Но в ней настоящее.

Что же ты медлишь, судьба?

Поль оживает:

– Задумался. Сорри… Вот влипли…

Я соглашаюсь:

– Маразм, но придется терпеть. А Вы… парижанин?

– Отчасти. Я родом из Ниццы. Но переехал…

– И что? Не жалеете теперь?

– Жалею.

– Вы шутите?

– Нет. Абсолютно серьезно. Все из-за Эммы. Она обожает столицы. Мы спорили год. Представляете?

– Боже, как сложно.

Поль соглашается:

– Да уж… Пришлось подчиниться.

Я робко киваю, пытаясь представить Эмму, и понимаю, что завидую этой женщине. Он ее муж. Осознание данного факта давит на психику…

Я возмущаюсь:

– Зачем?

Ответ предсказуем:

– Я был слишком молод. И малость наивен. Я думал, она всегда будет рядом… В итоге мой голод нас и поссорил… Увы.

Тишина.

Все как обычно. У миллионов пар те же проблемы и почти что тот же сценарий. Любовь многогранна? Глядя на нашу жизнь, я бы поспорила с этой крылатой фразой.

Но некогда спорить. Нам нужно решение. Париж приближается.

– Может быть, мы как-нибудь встретимся?

От удивления Поль предлагает:

– Давайте на ты.

– Согласна. Так что? Возражаешь?

– Не очень. Хотя твой супруг…

– Разберусь. Ерунда. Он адекватен.

– Уверена?

– Точно.

– А если подумать?

– Так было… Вчера.

Я в замешательстве. Мне казалось, что я знаю Марка как свои пять пальцев, однако тон Поля сеет во мне сомнение. И неуверенность. Прикинув все «против» и «за», я признаю:

– Вероятно, теперь все иначе.

– Вот видишь…

Я злюсь.

– Наплевать. В самом деле, мы что, манекены?

– По сути своей все люди актеры… А стоя на сцене, нельзя быть свободным…

Я в ужасе.

– Эй, давай без сравнений. Тем более, с театром.

Поль осекается.

– Ладно, прости. Я только хотел, чтоб ты знала…

– Понятно. Струсил…

– Марина!

– Не надо… Пусти!

Ловко нагнувшись, я проскальзываю у него под рукой и убегаю, испугавшись собственного откровения. Дурацкие чувства! Поддавшись им в этой игре, я проиграла.

И что теперь? Время забвения?

Похоже… Но нет. Марк не даст мне покоя. Едва я сажусь, он кивает:

– Ну что? Одумалась?

– Черт! Помолчи!

– Что такое? – он озадачен.

– Не важно.

И все.

Поездка испорчена. Даже самые искренние извинения уже не помогут избавиться от ощущения дискомфорта. Стена задрожала. Еще одно неосторожное слово, и все разлетится…

Для чего мы сыграли свадьбу?

Я жду озарения.

Безрезультатно.

Тогда я вздыхаю:

– Ты сердишься?

– Нет.

Марк выглядит странно. Оно и понятно. Такая оказия…

Черт!

Восемь лет ушли в никуда. Растворились как сахар, внезапно попавший под струи дождя. Кого тут винить? Я не знаю…

Внезапно становится ясно – так дальше нельзя. Тупое молчание – отнюдь не решение. Нам нужно собраться и все обсудить.

– Марк…

– Что тебе?

– Так… Ничего… – от волнения я путаюсь.

Боже! О чем говорить? О Поле? Безумие. Марк слишком вспыльчив. Малейший намек – и пиши всё пропало…

Тогда как начать? Я впадаю в уныние. Вот невезение…

Как все достало!

Мне больно за все: за страдания Марка, за собственный промах и даже за Поля…

Дурацкая пьеса.

Полжизни насмарку. И как все исправить? Не знаю. Такое не исправляется… После раздумий я выдаю:

– Нам придется расстаться.

– Как хочешь.

Я в шоке.

– Считай, что я умер, – он умолкает.

Угроза?

Бояться я не приучена. Так что на это я говорю:

– Марк, пожалуйста, не надо. Нам нужно решение.

Вместо ответа он заключает:

– Решай сама. Ладно?

И больше ни слова. Поняв его чувства, я отстаю. Что ж, мне дали карт-бланш. Прекрасный подарок. И все-таки грустно. К тому же, что дальше?