Майя Максимова - Время дождей

Теперь же, увы… В перспективе – развязка. С оттенком трагедии.

Кто виноват? Я? Обстоятельства? Нет. Неувязка. Тут что-то иное.

– Марина…

– Ты рад?

– Чему?

– Объяснению, – я усмехаюсь.

Марк напрягается.

– Шутишь?

– А то.

Он в замешательстве.

– Милая… Знаешь, пора стать серьезнее. Мне не смешно.

– Признаться, мне тоже, – я грустно киваю. Все как в учебниках. Только в душе отнюдь не спокойствие… – ты понимаешь, чем это грозит?

– Расставанием?

Уже?

Догадка, которую неожиданно выдает мой муж, немного пугает… И приводит меня в смятение. Надежда на то, что удастся уйти от ответа, не оправдалась… Мне пора прекращать спектакль.

И я это делаю.

– Именно.

С Марком творится неладное. Он не в себе.

– А если точнее?

Становится жарко. Я признаюсь:

– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…

О, Боже! Как сложно быть откровенной.

Что дальше? Война?

Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.

– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?

– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.

– И что он нам даст?

Я улыбаюсь. Уже веселее.

– А мне ничего и не нужно сейчас.

– А мне? – Марк пылает.

– Ты хочешь остаться? Не поздно ли? Впрочем, можешь сойти.

Мы ускоряемся.

– Шутишь? Напрасно, – он полон эмоций.

– Ну, ладно. Прости.

Экспромт провалился. Пытаясь смягчить его гнев, я разошлась и посеяла в муже отчаяние. Немыслимый подвиг! Вот только на данный момент мои достижения вряд ли спасут мое эго.

Я просто раздавлена. Марку не лучше. Он тихо бубнит:

– Доигрались.

А сзади… нас слушает Поль. А вот слышит ли?

Тучи теперь уже в поезде.

Все? Мы пропали?

Ответ очевиден. И кажется жутким.

Я соглашаюсь:

– Похоже, что да.

Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…

Ерунда.

Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.

Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!

И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.

Кто нам поможет?

Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?

Марк оживает:

– Ты злишься?

– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.

– Я что-то сделал?

Ребенок. Ей Богу.

– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.

– Тогда… в чем проблема?

– Тебе это важно?

– Конечно же.

– Марк, я не знаю… Прости.

Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.

Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны. Только счастливой быть теперь трудно.

– Марина…

– Уймись.

Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.

В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…

– Ну, кого ждем?

Я нервно вздрагиваю. Неуместная шутка Поля пронзает насквозь и сознание, и душу, и сердце. Становится душно. Я проглатываю свой испуг и отвечаю:

– Возвращения лета.

– О-о-о! Это надолго, – он громко смеется.

– Я знаю.

Поль видит, что мне не смешно.

– Простите за глупость…

И что остается? Послать его к черту? Нет, ни за что.

Я молча киваю и, глядя на хмурое небо, мечтаю о счастье, так быстро утерянном в прошлом. Пока в недалеком… Но, зная капризы судьбы, я просто не верю в возможность его повторения.

А Поль не сдается.

– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?

– Да.

– Сочувствую.

Что ж… Для меня показатель – его знак внимания. Впрочем, туфта. Он здесь не для этого. Я напрягаюсь.

– Вам что-то нужно?

– По правде сказать… – он запинается, – даже не знаю… Вы так печальны…

Быть честной? Соврать?

Мозг закипает. Я боюсь показаться дурой, но больше не в силах игнорировать волю сердца. И честно вздыхаю:

– У нас с ним проблема.

– Серьезная?

– Очень.

– Вам можно помочь?

– Не стоит…