Майя Максимова - Время дождей

– Я вижу.

Немая картина. И тут я бросаю:

– Ты знаешь, где дверь.

Он замирает, а я резко разворачиваюсь на каблуках и быстрым шагом иду по направлению к выходу. Меня провожают. Официантка кивает вслед, а некто в углу поднимает вверх банку с колой. Им явно смешно, хотя вряд ли кто-то из них проникся эмоцией, вложенной мной в эту сцену. Но я не в обиде. Во мне еще бродит артист, привыкший к провалам и в более камерных стенах.

Да, я артистка. Вернее, была ею раньше, когда с упоением играла в одном из театров. В каком? Не суть важно. С тех пор прошло несколько лет, и имя мое навсегда затерялось в архивах. Но Марк это помнит. И знает, что в нужный момент я в состоянии сыграть эпизод на ура. Так, как сегодня…

Я выхожу из кафе.

Спектакль кончается.

Дождь и гроза – не игра.

На улице хаос. Я промокаю за миг и еле иду по колено в холодной воде. Одна во всем городе. Даже отчаянный крик никто не услышит. Вселенная тонет во мгле. Идти минут десять, но каждый последующий шаг дается сложнее, чем было секундою раньше. Я замираю… Смотрю с сожалением назад, сжимаюсь в комок и с усилием двигаюсь дальше.

Марка не видно. Вероятно, он остался в кафе в надежде на то, что ненастье пройдет стороной. Но это утопия. Ослепительная вспышка молнии, и я чуть не падаю, оглушенная раскатом грома.

– Вот дьявол! – я оказываюсь на привокзальной площади и, задыхаясь, бегу по бурлящим лужам.

Еще одна вспышка.

Я влетаю в пустынный холл, резко встаю и слышу звонок мобильного.

– Алло.

– Ты в порядке? – по голосу Марка трудно понять, что он чувствует.

– Да.

– Я сейчас буду. Что с расписанием?

– Вроде по графику.

– Хм… Ерунда.

Он кладет трубку, и только в этот момент я понимаю, в чем причина его спокойствия. Наш поезд задерживается. Где-то на полчаса… И именно это объявляют сейчас по вокзалу.

– Проклятье…

Я в шоке. Все планы насмарку. У нас все расписано. Времени нет. И что теперь делать? Слоняться по паркам? Я падаю духом. Не отдых, а бред.

Вот так! Обстоятельства все же сильнее. И справиться с ними, увы, невозможно. Я делаю вдох, и душа каменеет. По плану все просто, на практике – сложно.

Меня словно нет. Незаметно для окружающих я пячусь к стенке и осторожно снимаю блузку. Становится легче. Мне хочется стащить с себя все, но я понимаю, что это за гранью безумия.

И тут входит Поль. В одиночестве.

– Боже…

Бежать просто некуда. Я перед ним.

Миг замешательства.

Радость?

– Ну, что же… Вот мы и встретились. Правда, Марин?

Я робко киваю и, пытаясь прикрыться блузкой, ищу объяснение чрезмерным познаниям Поля. Безрезультатно. Порывшись в промокшей памяти, я убеждаюсь, что не называлась ему по имени.

– Марина? – я в шоке, – откуда Вы знаете?

– Случайно подслушал. Бывает. Простите.

– В кафе?

– Разумеется. Вы… Не серчайте. Так получилось… Прошу, не молчите.

Но я словно в ступоре.

– Боже, Марина… Вам плохо?

– Да нет. Все в порядке. Хотя… Сейчас придет Марк.

– Ваш приятель?

– Вестимо.

– Что ж. Понимаю… Ну, ладно. Пока.

Он разворачивается и быстро уходит прочь, словно напуган обещанным появлением Марка. Я недовольна. Мне нужен другой сценарий, но строчка написана – мы остаемся порознь.

Народ прибывает. На меня начинают смотреть, и, сдавшись смущению, я вновь одеваю блузку. Становится холодно. Тело пленяет дрожь, и я молю Бога о скором свидании с мужем.

Марк не торопится. Лишь через десять минут его силуэт возникает как призрак у входа. Он улыбается.

– Дьявол!

В руках Марка зонт. Откуда он взялся?

Предатель!

Мне больно и плохо.

Но я не из нытиков. Справившись с первым волнением, я остываю. И вновь превращаюсь в актрису. Прячу эмоции, делаю вид, что зеваю, и выдаю:

– Ты не очень-то вовремя, милый.

Марк все понимает. Он смотрит с тоской на табло и, как и я, поддается влиянию злости.

– Уродство…

– Расслабься. Теперь нам уже все равно. Придется смириться.

– Смириться? Но это же скотство!

Он так взбешен, что, похоже, забыл о Поле и тех ощущениях, что испытывал минутой ранее. Мне это на руку. Вместо глупых семейных ссор нас ждет расстройство. Как минимум до понедельника.

Я робко шепчу:

– Успокойся. Все в норме.

Он грустно смеется:

– Ты думаешь?

– Нет. Однако…

– Марина, прости. Я не в форме. Давай без участия.

– Ладно.

В ответ Марк машет рукой, добавляя:

– По сути, теряем лишь ужин.

– А этого мало?

Рискованный шаг, но что будет, то будет. Не хочет участия?