Анна Вашкевич - Семь снов. Семь слов. Рассказы

–Теперь я – это ты, прошептал Он, осматривая себя нового, самим собой же созданного.

Он чувствовал и знал теперь всё то, что чувствовал проклятый герой, а потому понимал – надо действовать. Скорее натянуть плащ, зарядить револьвер и идти по улицам, ярким и светлым…И искать тёмную подворотню. Хранящую свои тёмные секреты.

В темноте ждали те, кого должен был уничтожить Проклятый герой.

–Где вы? – в томлении крикнул Герой, но Он боялся.

И тогда из темноты к нему навстречу двинулась до боли знакомая фигура. Это был Стас.

–Что ты здесь делаешь?– только и спросил он у Героя.

–Я жду своих врагов, – спокойно ответил Герой,– чтобы открыть их истинное лицо.

Стас подходил ближе, глядя прямо в лицо Героя своими странно блестевшими глазами:

–Я знаю, кто ты. Ты не Проклятый герой, как все думают. Ты – мой странный придурковатый друг-слабак. Кого ты пытаешься обмануть?

Это существо говорило как настоящий Стас, вот только Проклятый герой видел нечеловеческий оскал внутри.

–Нет, – рука сама потянулась к кобуре,– меня не обманешь. Ты чужак.

И со всех сторон на Героя накинулись чужаки: банда подростков из Его школы и бугай в драной куртке. И все они хотели сейчас только одного: убить Его, убить Героя. Но Он дрался с ними и убивал одного за другим. Удар, выстрел… Ещё выпад, поворот, снова выпад, шаг в сторону и ещё выстрел… Потом очередь дошла и до Стаса. Красные глаза раскаленными угольками светились в темноте. Стас упал перед ним на колени и сказал:

–Нет, это обман, я не чужак! Я свой…

Договорить он не успел – пуля разорвала сердце быстро и мягко. Стас наклонился, упал и… Растаял, словно его и не было.

А из темноты навстречу Герою вышла Она, Ольга. Почему Проклятому Герою всё равно?..

–Ты победил, Герой,– сказала Она и улыбнулась, чтобы сбить ненужный пафос. Улыбка ей всегда очень шла. -Что ты теперь будешь делать?

Он смотрел на Неё, Он оставался Проклятым героем. Поэтому видел Её насквозь. Она не была демоном, но то, что скрывалось внутри, оно… Нет, Он не такое ожидал увидеть.

–Я должен ехать, – бросил Он Ей и ушёл из чёртовой подворотни прочь. Он знал, куда идти, чтобы отыскать то, что ему было нужно. Видно, недавно прошёл дождь: мокрый асфальт был кривым зеркалом неоновых щитов, светящихся окон, красных мушек габаритных огней.

Машина ждала его примерно в сотне метров отсюда – новенький чёрный «Ягуар». Он сел, включил магнитолу и газанул, помчался навстречу бесконечным улицам и неоновым огням. Он летел мимо этого буйствующего праздника жизни, в магнитоле играла его любимая мелодия:

I’ll take the sh-o-o-o-ot for you,

I’ll give my li-i-i-i-i-ife for you,

I’ll make it stop,

I’ll take the shot For you…

«Я думал, что смерть лучше одиночества – я ошибся. Здесь, в этой тёмной вонючей подворотне, я понял, как люблю жизнь. Как хочу жить. И тогда получается, что любая жизнь бесценна. Любая. Даже выдуманная, как моя. Раньше я спал, теперь еще не проснулся. Но уже пришло время разлепить веки… чтобы встретить яркий свет.

Я убил людей. Понесу ли наказание после смерти? А что если после нее мы уходим раз и навсегда? В небытие, как рисунок тушью, размытый водой? Раньше меня это утешило бы. Но теперь я переступил черту и не хочу исчезать! Так приятно оставаться живым! Я хочу жить! Что меня ждет? Я хочу знать! Я хочу знать!»

Черный «Ягуар» несся вперед на чудовищной скорости, но наперерез ему выехал большой серый джип, вынырнувший из-за угла. Был грохот, потом скрежет, потом – огонь… И тишина.

Утром мать Серёжи не добудилась мальчика. Тело его было жутко искалечено, а приехавшие врачи только покачали головами – они привыкли видеть такие тела лежащими не в комнате на диване, а посреди дороги под грудой обломков. Как тело очутилось в квартире? Кто принёс его? Эти вопросы так и остались без ответа.

Во всей комнате пахло чем-то сладковатым, напоминавшим ладан. Пока врачи грузили тело на носилки, мать распахнула окно, чтобы прогнать этот запах; ворвавшийся ветер подхватил раскрашенные листки со стола и понес их вниз, на улицу, где позже из них сделают самолетики дворовые мальчишки…

–Уважаемые пассажиры, наш самолет готовится к посадке в Афинах; просим вас убедиться, что ремни безопасности застёгнуты. Температура за бортом плюс тридцать пять градусов Цельсия, солнечно, – звучал из динамиков голос пилота.

Стройная симпатичная женщина пригладила свои длинные русые волосы – над переносицей прорезалась тонкая, едва заметная морщинка. Женщина повернулась к соседнему креслу, где, прислонившись к широкой спинке, спала девушка. В её чертах угадывалось сходство с соседкой. Девушку нельзя было назвать дурнушкой: лицо обрамляли густые тёмно-каштановые волосы, черты были утончённые, как писанные с икон, а тело казалось изящным и хрупким. Все портил мертвенно-бледный цвет лица, казавшийся ненатуральным, и темные круги под глазами. Люди в аэропорту сторонились ее, как если бы она болела тифом. Но это было не так.