Дмитрий Заваров - Осень на краю света

Это был выстрел: понял и тут же впечатался головой в кирпичную кладку. Затылок наполнился холодной болью, хоть кепка и смягчила удар. Снова вспышка из тоннеля, грохот, вонь керосина. Но рука уже тянула из кармана телогрейки револьвер. Высунувшись из-под отца Димитрия, Пономарь начал истерично палить в темноту. Искры, как от бенгальского огня, выхватывали из мрака арку проема, зудели рикошеты.

— Не стреляй! — вклинился в краткий миг тишины полукрик, полустон.

Но курок уже щелкал по пробитым капсюлям. А потом снова наступила мертвая тишина. Вонь усилилась скачком: видимо, потревожили труп, разворошили… И вот из той, дальней, темноты стон. Жив, сука! Юрий Григорич отбросил пустой наган в темноту, запоздало сообразил, что, по идее, у отца Димитрия где-то в карманах должны быть еще патроны. Он как раз нащупал руку товарища. Холодную ладонь. Машинально перехватил пальцами запястье — пульса не было. Может быть, с непривычки не нашел вену. Нужен свет! Пономарь решительно высвободил ноги из-под тяжелого тела в шершавой шинели. Встал на четвереньки, чиркнул зажигалкой. Одна из ламп лежала совсем рядом. Угол жестяного резервуара был разорван дробью, рядом растеклось керосиновое пятно. Где вторая? Вторая валялась у стены, рядом с кепкой. Блеснула стеклом — треснутым, но все еще на месте. Поднялся, подхватил керосинку, поджег фитиль сквозь скол.

Отец Димитрий лежал наискось прохода, в центре разметавшейся шинели. Длинный, худой, с торчащей вверх бородой. Водолазка на груди потрепана выстрелом, крови не видно. Сбоку от тела откатилась дюралевая труба, исписанная письменами. Юрий Григорич поднял опрометчиво брошенный револьвер и выглянул в главный тоннель.

Труп немного изменил положение, отвернул страшное черное лицо. И вонь уже отступила, улеглась. Может быть, принюхался. Через равные промежутки — метров в пять — по дальней стене хода располагались бетонные выступы, полочки. Наверное, для ламп. Как раз под одной из таких полок лежал, прислонившись плечами к стене, он — Вадим, родственник, внук брата сестры… И не узнать: прилизанные волосы топорщатся, рожа перекошена, на щеке клякса крови, похожая на раздавленную ягоду.

— Куда тебя? — спросил Пономарь и прокашлялся, чтобы сбить хрипоту.

— В ногу и под ребро, — торопливо, на выдохе, прошипел Вадим.

Обрез лежал на полу, возле трупа.

— Это кто? — Юрий Григорич махнул лампой на мертвеца.

Тень его, угрожающе нависающая над Вадимом, метнулась в сторону, но тут же вернулась на место.

— Мишка, охранник. — Вадим говорил быстро, будто куда-то спешил.

Юрий Григорич повернулся к трупу и вскрикнул: в арке прохода стоял отец Димитрий. Зашипел за спиной родственник, тихо взвизгнул.

— Ты его за иконой послал? — спросил священник.

Эхо бодро заметалось — и Пономарь сообразил, что до сих пор они с родственником разговаривали почти шепотом.

— Да. Он украл.

— Где икона?

— Я… я не знаю. Думал, у него. Обыскал — нету. Я не знаю, честно. Они велели спросить, а он не говорит…

Глаза Вадима блестели от слез. Он лежал как парализованный, только губы шевелились.

— А что ж вы, свиньи, из церкви не украли?

Зло цедил слова отец Димитрий, с каким-то брезг-ливым ожесточением. Пономарь переводил взгляд с одного на другого. А Вадим уставился на священника как загипнотизированный. Наверное, тоже хотел поинтересоваться, как тот выжил. Юрий Григорич решил повременить с нескромным вопросом.

— Нельзя из церкви, — зашлепал губами Вадим. — Нужно было, чтобы вынесли. Они так сказали. Я специально в Москву позвонил, экспертов вызвал. Думал, на обратном пути перехватить. А они в сторожку. Там ход за печкой выходит. Мишка пролез, вьюшку задвинул. Они задохнулись…

Создавалось впечатление, что Вадим торопится все выложить в надежде, что за откровенный рассказ ему окажут помощь. Хотя какая тут может быть помощь: даже в неверном свете подбитой керосинки Пономарь видел, что тот умирает. Вон и ручеек крови показался из-под спины — осторожно нащупывая дорогу, потянулся под уклон, в темноту.

Отец Димитрий не двигался, стоял в проходе, брезгливо наблюдая за потугами родственника. И тот продолжал торопливо рассказывать, глотая окончания слов.

— Должен был принести мне. Я его в подвале детдома ждал. Они говорят — спустись вниз, убей, чтобы никто не видел. Я убил. У меня штык от трехлинейки. Наточил. И он как раз выскочил, какой-то одержимый, на меня набросился. Я еле успел. А иконы нет. Я не знаю, где она.