Лин Яровой - Прогулки по лунным дорогам [СИ]

Мимо пронёсся парень. Я успел заметить кусок арматуры в его руках.

Женский крик. Мат. Шуршание падающего на землю брезента. Обрушилась одна из палаток. Из тумана донёсся топот приближающейся толпы. Позабыв обо всём на свете, я побежал наугад, лишь бы оказаться подальше от этой проклятой площади.

— Все сюда! Держитесь плотнее!

Крик раздался прямо передо мной. Не успев затормозить, я вылетел на горстку людей, жмущихся друг к другу в тумане. Это были протестующие. Какой-то парень в синей футболке, увидев меня, замахнулся штакетиной, но тут же опустил руку.

— Свой?

— За Авалову.

Парень кивнул.

— Нас окружили, — сказал он. — Давай с нами, а то забьют.

— Спасибо, ребят. Но я как-нибудь сам.

— Да куда ты? Стой!

Я обернулся.

— Там активистов — полная площадь! — крикнул парень. — Иди сюда! Нужно пробиваться к министерству. Там все наши.

Выматерившись, я примкнул к толпе.

— Далеко это?

— Метров пятьдесят. Но эти черти повсюду. Смотри внимательнее, у них на рукавах нашивки с гербами.

— Сколько их?

— Не знаю. Ни хуя не понятно в этом тумане.

— Мало, — сказал мужчина, стоявший рядом. — Было бы много, не стали б нас вылавливать поодиночке.

— Может и так, — согласился парень. — В любом случае, не хрен клювом щёлкать, нужно двигаться!

— Кольцо. Займём круговую и аккуратненько к нашим.

— Умно, — кивнул парень. — Встаём кольцом! Хватайте, что потяжелее, и двигаем!

Вместе с незнакомцем я замкнул заднюю часть круга. Идти пришлось спиной вперед, постоянно оборачиваясь, чтобы не споткнуться. Через пару мгновений к нашему кольцу присоединились ещё трое — двое парней и короткостриженная рыжая девушка в армейских берцах. Она наотрез отказалась идти под защитой, а вместо этого вместе с мужчинами встала в цепочку.

— Боевая, — улыбнулся парень.

— Коня остановит.

— И замуж выйти заставит.

— Я, сука, вообще-то всё слышу! — раздался низкий голос из тумана.

— Не ругайся, зайка! Мы любя!

— Слушай, — шепнул я парню, — у министерства ведь оцепление?

Парень нахмурился, сжал посильнее штакетину и плюнул на брусчатку.

— Других вариантов нет. Идём вперёд.

Мы шли. Медленно, неуклюже, но всё же шли. Знали, что упрёмся в омоновцев, и всё-таки шли. Шум побоища нарастал с каждой секундой. В тумане вспыхивали разрывы петард с громкими, похожими на выстрелы хлопками. Горели файеры, окрашивая туман огненным заревом. Отовсюду летели камни. Бились бутылки. Одна упала передо мной и лопнула, разлетевшись на сотни острых осколков. Я поблагодарил судьбу, что в бутылке не было горящей смеси бензина и масла.

Вскоре мы увидели первого. Отбившись от отряда кремлёвских, из тумана вылетел перепуганный мальчишка лет пятнадцати. Не разобравшись, он с разбега нарвался прямо на наше кольцо и тут же лёг на брусчатку, не успев увернуться от куска железа, прилетевшего ему в голову. Прежде, чем его тело растворилось в тумане, я успел заметить московский герб, неумело пришитый к рукаву серой куртки.

Мужчина, стоявший слева от меня, покачал головой и тихо произнёс:

— Блядь… Совсем пацан… Ну ничего. Жить будет. Нечего было ввязываться.

Мы шли дальше. Судя по крикам, до протестующих оставалась метров двадцать. Понадобилась целая минута, чтобы преодолеть это крошечное расстояние. Бесконечная, растянувшаяся в часы минута. Когда силуэты огромной толпы, наконец, проявились в тумане, в нас полетели камни и деревянные обломки. Один из булыжников прилетел в ногу короткостриженной, после чего та зашлась трёхэтажным матом.

— Суки! Чтоб вас менты щитами драли! Мы свои!

— Извиняйте. Не признали.

Кольцо рассыпалось, слившись с огромной стеной людей. Вместе с парнем в синей футболке мы подошли к одному из протестующих — немного помятому, не выспавшемуся мужчине со свежими ссадинами на костяшках пальцев.

— Это все? — спросил парень. — Сколько нас? Сколько тех?

Почесав щетину, мужик харкнул на брусчатку, а затем развёл руками и с чувством ответил:

— А я, бля, тебе бабка Ванга что ли? Не видно ни хуя! Нас много. Их много. У нас половина уже разбежалась.

— А примерно? Хоть что-то известно?

— Известно. Известно, за спиной у нас хуева армия!

Мужик показал пальцем туда, где чёрная стена полицейских охраняла здание.

— Твою мать.

— Они пока не дергаются. Держат оцепление.

— Это ненадолго, — сказал парень. — Нас окружили. Как только сгонят в одну кучу, прихлопнут. Надо прорывать ОМОН.