Keith DeCandido - Das Herz des Drachen

Die neue Sekretärin – die, an deren Namen er sich nie erinnern konnte – kam hereingerannt und schrie vor Schreck. Dann griff sie das Telefon auf Marcus’ Schreibtisch und rief die 911 an.

Danach musste er halluziniert haben, denn die Sekretärin blickte auf ihn herab.

Und lächelte bösartig.

Er erwachte in der Notaufnahme des Alta Bates Summit Medical Center an der Ashby Avenue, umgeben von einem Arzt und fünf Schwestern, die sagten, dass er Glück hatte, noch am Leben zu sein.

Seitdem war er im Krankenhaus. Seine Krankenversicherung war mehr als ausreichend, um für seinen Aufenthalt in einem Vierbettzimmer, das gerade nur mit drei Patienten belegt war, aufzukommen.

Vierundzwanzig Stunden lang sahen die Schwestern nach ihm, machten Tests und piksten und stocherten. Keine beantwortete Marcus’ Fragen außer mit den üblichen Plattitüden, die er bereits in der Notaufnahme zu hören bekommen hatte.

Marcus ging auf die siebzig zu. Er hatte sich daran gewöhnt, dass medizinisches Personal sparsam mit brauchbaren Informationen umging. Es war alles „vorsichtshalber“, man wolle nicht „vorschnell urteilen“, immer war es „zu früh, um etwas zu sagen“.

Endlich kam ein Doktor zu ihm. Es war ein Asiate mit einem Bürstenhaarschnitt und runden Wangen, der ihm bekannt vorkam.

„Hi, Mr. Wallace, ich bin Doktor …“

„Takashi Iwamura.“

Der Arzt grinste schief, während er nach einem Klemmbrett griff, das an einem Haken am Fußende des Bettes baumelte.

„Ich hatte schon gehofft, dass Sie sich nicht an mich erinnern, Professor.“

Marcus lachte. Das brachte ihm allerdings stechende Schmerzen im gesamten Brustraum ein.

„Nein, Ich, ah – wuuu.“

Das Grinsen verflog.

„Ganz langsam, Professor.“

Marcus winkte ab.

„Es geht mir gut – hätte nur nicht lachen sollen“, sagte er und kam wieder zu Atem. „Nein, ich freue mich, Sie zu sehen. Es ist ein paar Jahre her, seit Sie drei Schritte davor waren, in meinem Folklore-Kurs durchzufallen, Hasch. Nennt man Sie noch immer ‚Hasch‘?“

Das löste ein weiteres schiefes Grinsen aus.

„Egal, wie sehr ich es zu verhindern versucht habe.“

„Nun, solange Sie mein Herz in Händen halten, bleibe ich bei ‚Doktor Iwamura‘.“

„Hasch ist in Ordnung, Professor. Und da wir gerade über ihr Herz sprechen …“

„Ja.“ Marcus zupfte an dem Laken, das ihn von der Brust ab bedeckte. „Wie lautet das Urteil? Und bitte – keinen Scheiß, in Ordnung? Mir ist Dr. House lieber als Dr. Wilson.“

Iwamura zuckte mit den Schultern, während er das Klemmbrett wieder an den Haken hängte.

„Ist in Ordnung. Sie hatten einen Herzinfarkt und sind dem Totengräber von der Schippe gehüpft.“ Er zögerte, bevor er fortfuhr. „Jetzt kommt der Teil, in dem ich Sie beruhige, Ihnen erzähle, dass es Behandlungsmöglichkeiten und Medikamente und Diäten und alle möglichen anderen Sachen gibt. Aber Sie wollen es geradeheraus, also bekommen Sie es auch so.“

„Sie haben ein Herz, das Sie nicht sehr gut leiden kann. Das ist wie nach einem schlimmen Streit mit Ihrer Frau, Freundin oder Ihrem Freund, wem auch immer … Sie können alle Blumen der Welt kaufen und sich entschuldigen, so viel Sie wollen, es gibt keine Garantie, dass Sie wieder zurück nach Hause kommen dürfen.“

Marcus dachte einen Moment darüber nach.

„Also könnte ich alle Medikamente nehmen, von denen mir schlecht wird, Essen essen, das mir nicht schmeckt, und in sechs Monaten trotzdem umfallen?“

Iwamura nickte.

„Aber Ihre Chancen steigen signifikant, wenn Sie alles beherzigen.“

„Toll.“ Marcus stieß einen langen Atemzug aus. „Okay, danke für die klare Ansage, Hasch.“

Iwamura legte ihm sanft die Hand auf die Schulter und sprach mit ebenso sanfter Stimme.

„Ruhen Sie sich etwas aus, Professor. Sie müssen schließlich noch Studenten terrorisieren.“

Marcus musste lächeln.

„Ich terrorisiere nur Studenten, die den Stoff nicht zu schätzen wissen. Ich bin sicher, die Professoren aus der medizinischen Fakultät haben es viel lockerer angehen lassen.“

Iwamura hustete ein Lachen.

„Nun, ich weiß nicht, ob ich so weit gehen würde …“, sagte er.

Nachdem Iwamura gegangen war, blickte Marcus zum Telefon neben seinem Bett. Der Sirenenruf einer möglichen Nachricht auf seinem Telefon lockte ihn.

Er blickte sich um und sah, dass die anderen Patienten bewusstlos waren. Er war sich ziemlich sicher, dass er sie nicht stören würde, darum griff er zum Hörer. Als er vor fünfundvierzig Jahren zu lehren angefangen hatte, benutzte er das Telefon in seinem Büro kaum. Er sprach lieber selbst mit den Studenten – während seiner Bürozeiten, die auf einem Stück Papier standen, das am Schwarzen Brett hing. Oder vor und nach den Vorlesungen.

Jetzt bekam er seine Studenten nur noch äußerst selten zu Gesicht. Alles lief über E-Mail oder SMS oder Internet Chats oder Mobiltelefone. Er hatte sein Bürotelefon sogar auf sein Treo umgeleitet. Er verbrachte heutzutage sowieso wenig Zeit in seinem Büro.

In seinem Alter und nach seiner langen Dienstzeit hatte er weniger Kurse als früher. Er entspannte sich in seiner Freizeit. Manchmal überquerte er die Bay Bridge nach San Francisco und sah sich die Lichter der Stadt an, oder er spazierte durch die Buchläden mit Mängelexemplaren in Berkeley.

Wenn ein Student mit ihm reden wollte, lief das Gespräch direkt in seiner Tasche auf.

Anders als viele seiner Zeitgenossen – die darüber schimpften und stöhnten – fand Marcus es so besser.

Am besten war Doktor Wu.

„Die können mich jetzt jederzeit anrufen. Was, wenn ich nicht mit ihnen reden will?“

Marcus’ Antwort blieb immer dieselbe.

„Das Handy hat einen Aus-Knopf. Benutzen Sie ihn – ich mache es so. Wenn ich nicht erreicht werden will, kann ich das Ding ausschalten. Dann können die Anrufer sich die Zähne an der Mailbox ausbeißen.“

Er unterwarf sich – oder seine Studenten – nicht gern der Tyrannei der Bürozeiten. So viele Probleme, die vor zwanzig Jahren ins Chaos geführt hätten, gab es gar nicht erst, weil die Studenten besseren Zugang zu ihren Professoren hatten.

Sein Treo war in der Tasche seiner Jeansjacke gewesen, als er den Herzanfall bekommen hatte. Das bedeutete, er war immer noch auf der Lehne des rissigen Lederstuhls, wo er die Jacke hingeworfen hatte. Sein Laptop stand immer noch auf dem Schreibtisch. Ohne eines davon konnte er unmöglich seine Mails checken – obwohl ihm die Krankenschwester versichert hatte, dass es im Krankenhaus WLAN gab.

Trotzdem konnte er mit dem Festnetztelefon neben seinem Bett zumindest seine Mailbox abhören. Also gab er der Versuchung nach und wählte die Nummer.

Er hatte sechs Nachrichten und griff nach Papier und Stift.

Die ersten drei waren von seinen Studenten mit verschiedenen Anliegen, die alle Zeit hatten, bis er aus dem Krankenhaus entlassen wurde. Trotzdem schrieb er sich ihre Nummern auf, sodass er sie wissen lassen konnte, dass es länger als ein, zwei Tage mit der Antwort dauern würde – und das aus gutem Grund. Wie er den Campus-Tratsch kannte, erwartete er, dass sie bereits Bescheid wussten. Marcus zog allerdings eine persönlichere Note vor.

Die nächste Nachricht war von seinem Neffen, und Marcus war versucht, sie zu löschen, ohne sie anzuhören.

„Yo, Onk, so’n weißer Kerl hat dich gesucht. Sagte, er hat ’nen Freund von dir in Chinatown getroffen oder so. Hat mir ’n Bier ausgegeben, also hab ich ihm gesagt, dass du an der Hippie-Uni arbeitest. Wollte dir nur Bescheid sagen, yo. Peace!“

Marcus seufzte. Wenigstens bat er ihn dieses Mal nicht um Geld.

Die letzte Nachricht kam von einer ihm unbekannten Stimme.