Joe Schreiber - Die Judasschlinge

„Das war ein Vorfahre von Daniels?“

Tommy nickte. „Er hat angefangen, Menschen zu entführen, hauptsächlich Sklaven und Kinder, um an ihnen herumzuexperimentieren. Es gab Gerüchte über Menschenopfer, Kannibalismus und Vivisektion an lebendigen, bewusstseinsklaren Menschen. Daniels probierte ein paar … Abwandlungen afrikanischer Rituale aus, die er in New Orleans gelernt hatte.“

Er zog wieder an der Zigarette. Sie war schon halb weggebrannt.

Die Küche fühlte sich jetzt dunkler an.

„Nach einem Jahr oder so“, fuhr Tommy fort, „haben sich ein paar Leute aus dem Ort zusammengerottet und ihn gelyncht. Haben ihn aufgehängt und bei lebendigem Leibe verbrannt.“ Seine Augen blitzten zum Kalender, der an der Küchenwand hing. „Es steht alles in den öffentlichen Aufzeichnungen, wenn man sich die Mühe macht, ein bisschen zu suchen. In der Nacht, in der er gestorben ist, wurde ihm sein neugeborener Sohn weggenommen und von einer anderen Familie aufgezogen. Das war ein Bürgerkriegsdoktor namens …“

„Mein Gott!“ McClane rutschte mit dem Stuhl zurück und stand auf. Zum ersten Mal sah er wirklich geschockt aus. „Aristede Percy“, sagte er und sah Sam an. „Als Sie aus Beauchamps Tagebuch vorgelesen haben, sagten Sie, dass es wahrscheinlich ein Bürgerkriegsdoktor war, der die Macht der Schlinge benutzt hat, um Jubal wiederzuerwecken.“

McClane sank zurück auf seinen Stuhl. Die Möglichkeiten, die diese Verbindung eröffnet hatte, ließen sein Gesicht jetzt viel lebendiger wirken.

„Morgen jährt sich der Lynchmord an Daniels zum zweihundertsten Mal“, fügte er hinzu. Er öffnete die Zigarettenschachtel wieder, überlegte kurz und legte sie weg. „Die Macht der Schlinge dürfte auf ihrem Höhepunkt sein. Die Auswirkungen haben wir bereits gesehen, auch wenn die tatsächliche Schlinge noch nicht gefunden worden ist.“

„Sie ist aber irgendwo da draußen“, sagte Sam.

McClane nickte. Sein Gesicht sah aus wie eine grimmige Maske. „Und Jacqueline Daniels wird nicht ruhen, bis sie sie gefunden hat.“

„Sie ist der Sheriff“, sagte Sam. „Wie können wir sie aufhalten?“

„Sie müssen die Schlinge vor ihr finden. Benutzen Sie eine Spezialwaffe, um sie in Stücke zu schneiden.“

„Eine übernatürliche Waffe“, lachte Dean halbherzig, bevor seine Miene sich verfinsterte. „So was in der Art hatten wir mal.“

„Meinen Sie das hier?“

McClane griff in eine Lederscheide an seinem Gürtel, zog Rubys Dämonenmesser heraus und ließ es über den Tisch zu Dean gleiten. Der bloße Anblick ließ Deans Augen voller Enthusiasmus aufleuchten, was ihn beinahe wie ein kleines Kind aussehen ließ.

„Wo haben Sie das her?“

„Sagen wir mal, ich habe ein paar Verbindungen ins Büro des Sheriffs. Aus der Asservatenkammer verschwinden ständig Sachen. Glücklicherweise hat Sheriff Daniels keine Ahnung, wozu dieser bestimmte Gegenstand fähig ist. Wenn sie das wüsste …“ McClane schauderte und ließ den Gedanken unausgesprochen.

„Also haben wir das Messer zurück“, sagte Dean, doch seine Miene verfinsterte sich erneut. „Was ist mit dem Impala?“

„Im Abschlepphof. Wir können mal sehen, ob wir ihn morgen früh bekommen. Ich werde mit Raymond Ungeroot reden – er ist einer der Polizisten, die dort arbeiten. Er ist auch mein Neffe.“ Dean warf Tommy einen Blick zu, und der fügte verdrießlich hinzu: „Was soll ich sagen, es ist eine kleine Stadt.“

„Irgendeine Ahnung, wo die Schlinge sein könnte?“, fragte Dean.

„In diesem Punkt“, sagte McClane kopfschüttelnd, „kann ich Ihnen nicht weiterhelfen.“

„Nein“, sagte Sam. „Aber vielleicht ich. Wir brauchen jemanden, der uns in die Stadt fährt.“

In der alten Kirche war es still. Mit den Taschenlampen, die sie sich von Tommy geliehen hatten, näherten Sam und Dean sich den Eingangsstufen. Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund zweimal, heulte auf und verstummte dann. Es war zwei Uhr morgens, und über den schmalen Nebenstraßen der Stadt lag eine tiefe, narkoleptische Ruhe, die so nahe an einem Schlummer war, wie es nur eben ging.

„Erste Pfingstkirche von Mission’s Ridge“, las Dean vor und drehte sich zu Sam um.

Sam richtete seine Taschenlampe auf das Datum auf dem Grundpfeiler. „‚Im Jahr des Herrn 1833‘. Es ist das älteste noch existierende Gebäude der Stadt. Das Einzige, das die Unionsarmee nicht angezündet hat, nachdem General Meade die Rebellen auf dem Hügel vor der Stadt aufgemischt hatte.“ Er deutete auf den Weg, der um das Gebäude herumführte. „Und nach dem, was Sarah Rafferty uns erzählt hat, ist das hier der Ort, an dem sich für Dave Wolverton alles verändert hat – am Tag von Phil Oilers Hochzeit. Ich glaube, er und Phil stöberten hier herum und haben die Schlinge gefunden.“

„Und was dann? Haben sie sich das Ding abwechselnd umgelegt?“

„Es ist ein authentisches Relikt aus dem Bürgerkrieg“, sagte Sam. „Sie konnten wahrscheinlich nicht widerstehen …“ Er und Dean gingen an der Kirche entlang und folgten ihren Mauern bis zu einer dunklen Gasse.

„Pass auf!“, sagte Sam und ließ den Lichtstrahl seiner Lampe über die Bahngleise gleiten, die in der Ferne verschwanden.

„Eisenbahnschienen?“, murmelte Dean. „Hier?“

„Erinnerst du dich an den gepanzerten Zug? Der ist damals mitten durch die Stadt gefahren – und genau hier vorbeigekommen.“

„Verrückt“, sagte Dean und zuckte mit den Schultern. „Dann lass uns mal in die Kirche gehen.“

Das von Schindeln bedeckte Äußere des Gebäudes wirkte massiv und schien sich beinahe grenzenlos in alle Richtungen auszudehnen. Der Lichtstrahl aus Sams Taschenlampe blieb an einer schmalen Lastentreppe hängen, die an der Rückwand der Kirche nach unten führte. An ihrem Ende befand sich eine einfache weiße Tür mit einem viereckigen Fenster. Auf dem Weg nach unten bückte sich Dean und hob einen losen Ziegelstein von der Treppe auf, wickelte seine Jacke darum und durchschlug damit das Glas. Das Fenster zerbrach, und Splitter klirrten im Innern herunter. Dean griff durch das Loch – er nahm sich dabei vor Scherben in Acht –, fand den Türknauf und drehte ihn. Der Boden unter Sams und Deans Füßen knirschte, als sie über das zerbrochene Glas hineingingen.

Sam ging voran und ließ den Kegel seiner Taschenlampe über die Wände gleiten. Schwere Fetzen von Spinnweben hingen von der Decke herunter. Die Luft war stickig und staubig. Ihm wurde klar, dass sie in einem Lagerraum standen, einem großen, moderigen Raum voller alter Bibeln und Gesangbücher und Ständern mit Chorgewändern. Eine alte Orgel ragte, teilweise zerlegt, an einer Wand auf.

Sie hörten ein scharfes Klicken. Sam drehte sich blitzschnell um und erhaschte einen Blick auf eine Statue, die schräg über ihnen hing. Er richtete seine Taschenlampe darauf. Mit klopfendem Herzen entdeckte er blutbeschmierte Hände und ein ebensolches Gesicht an einer Holzstatue, die ihn und seinen Bruder von ihrem Kruzifix aus anstarrte. Der Gesichtsausdruck vereinte unendliches Leiden und Sanftmütigkeit in sich.

„Jesus“, keuchte Dean. „Was macht der denn hier im Keller?“

Sam zuckte mit den Schultern.

„Vielleicht gab es ja einen Dogmenwechsel.“

Dean sah ihn verwirrt an.

„Wohin gehen wir?“

Sam sah ans andere Ende des Lagerraums, wo mehrere Flure in ungefähr ein halbes Dutzend unterschiedliche Richtungen führten. Tommy hatte ihnen vor ihrem Aufbruch noch erzählt, dass der Kirchenkeller ein Labyrinth aus Korridoren und kleinen Kammern sei, von denen einige bestimmt seit einem Jahrhundert nicht mehr ordentlich sauber gemacht worden waren.

Die Hälfte des Besitzes der Historischen Gesellschaft stammt von dort , hatte er ihnen erzählt. Aber dort sind noch einige Räume, die niemand mehr betreten hat, seit die Unionsarmee hier durchgekommen ist. Wenn die Schlinge dort irgendwo ist, dann finden Sie sie wahrscheinlich in einem davon.