Lois Bujold: La danse du miroir

Elle haussa son épaule libre, ce qui eut pour résultat de séparer leurs coudes.

— Le problème c’est que tu ne veux pas faire de moi madame Naismith. Tu veux une lady Vorkosigan de Barrayar. C’est un emploi de rase-mottes. Même si j’épousais un suceur de boue, même si je me laissais enfoncer dans un puits de gravité pour ne jamais en sortir… Barrayar n’est pas le trou que je choisirais. Ceci dit sans vouloir insulter ta mère patrie.

Pourquoi pas ? Tous les autres le font.

— Tu plais à ma mère.

— Et je l’admire. Je l’ai rencontrée quatre fois, et à chaque fois, j’ai été encore plus impressionnée. Et pourtant… plus je suis impressionnée, plus je regrette le gâchis que Barrayar fait de ses talents. Elle serait surveillante générale de la Surveillance Astronomique de Beta maintenant, si elle était restée sur la Colonie Beta. Ou n’importe quoi d’autre, si elle en avait eu envie.

— Elle avait envie d’être la comtesse Vorkosigan.

— Elle avait envie de se laisser subjuguer par ton père, qui, je dois l’admettre, est un personnage fascinant. Elle se fout pas mal du reste de la caste des Vors.

Quinn s’interrompit car ils arrivaient à portée de voix des inspecteurs des douanes d’Escobar. Miles attendit à ses côtés. Ils évitaient de se regarder.

Un peu plus tard, elle reprit :

— Malgré toutes ses capacités, c’est une femme fatiguée. Barrayar l’a sucée jusqu’à la moelle. Barrayar est son cancer. Il la tue à petit feu.

Muet, Miles secoua la tête.

— Et vous aussi, lord Vorkosigan, ajouta Quinn, l’air sombre.

Cette fois-ci, ce fut au tour de Miles de tressaillir. Elle le sentit.

— J’aime les fous comme l’amiral Naismith. Par contraste, lord Vorkosigan est ennuyeux, coincé, trop respectueux de son devoir. Je t’ai vu chez toi sur Barrayar, Miles. On dirait que tu es la moitié de toi-même. Réduit, rabougri. Même ta voix est moins forte. C’est très bizarre.

— Je ne peux pas… Je dois m’adapter. Il y a à peine une génération de cela, un type avec un corps aussi étrange que le mien aurait été tué parce qu’on l’aurait pris pour un mutant. Je ne peux pas aller trop loin, trop vite. Je suis une cible trop reconnaissable.

— C’est pour cela que la Sécurité Impériale de Barrayar ne cesse de l’envoyer en mission aux quatre coins de l’espace ?

— Cela fait partie de mon apprentissage d’officier. Pour élargir mes connaissances, approfondir mon expérience.

— Et, un jour, ils te ramèneront à la maison pour t’y coincer à jamais et profiter de cette fameuse expérience à leur service. Ils vont te presser comme une éponge.

— Je suis déjà à leur service, Elli, lui rappela-t-il doucement d’une voix si grave et si sourde qu’elle dut se pencher pour l’entendre. Maintenant, avant et à jamais.

Elle détourna les yeux.

— C’est ça… et quand ils te cloueront les bottes sur Barrayar, je veux ton boulot. Je veux être l’amiral Quinn, un jour.

— Je n’ai rien contre ça.

Le boulot, oui. Il était temps que lord Vorkosigan et ses désirs personnels retournent dans leur placard. Il fallait qu’il se décide à arrêter ces conversations masochistes à propos d’un mariage avec Quinn. Quinn était Quinn. Il ne voulait pas qu’elle devienne quelqu’un d’autre… même pas pour lord Vorkosigan.

Après ce moment de déprime qu’il venait de s’infliger, l’impatience de retrouver les Dendariis lui fit hâter le pas. Ils en terminèrent très vite avec les formalités de la monstrueuse station de transfert. Quinn avait raison. Il sentait Naismith lui emplir la peau à nouveau, renaissant des profondeurs de sa psyché pour venir lui chatouiller le bout des doigts. Au revoir à l’ennuyeux lieutenant Miles Vorkosigan, agent de la Sécurité Impériale Barrayarane (et à qui on devait une promotion depuis bien longtemps) ; bonjour à l’éblouissant amiral Naismith, mercenaire de l’espace et soldat de fortune.

Ou d’infortune. Il ralentit l’allure devant une rangée de cabines de comconsoles. Il hocha la tête vers les portes-miroirs.

— Prenons d’abord des nouvelles de l’escadron rouge. S’ils sont suffisamment rétablis, j’aimerais bien descendre leur parler personnellement.

— D’accord.

Quinn laissa tomber son barda dangereusement près du pied de Miles chaussé d’une simple sandale, s’introduisit dans la plus proche cabine, inséra sa carte et tapa un numéro.

Miles posa son bagage à main, s’assit sur le barda et l’observa depuis l’extérieur de la cabine. Il se vit en tranches dans la mosaïque de miroirs de la porte levée. Le pantalon sombre et la chemise blanche qu’il portait ne donnaient guère d’indications sur sa planète d’origine mais convenaient parfaitement à sa couverture actuelle. Ils lui donnaient un air civil, détendu. Pas mal.

Il y avait eu un temps où il ne portait que des uniformes, telles des carapaces de tortue, comme pour protéger son corps vulnérable par ce signe extérieur de pouvoir. C’était une armure qui disait : Ne m’emmerdez pas. J’ai des copains. Quand avait-il cessé d’en avoir si désespérément besoin ? Il ne se le rappelait plus trop.

À ce sujet, quand avait-il cessé de haïr son corps ? Cela faisait deux ans qu’il n’avait pas été gravement blessé… depuis cette mission de sauvetage d’otages qui avait suivi cette incroyable pagaille sur Terre avec son frère. Il était parfaitement guéri depuis un bon moment déjà. Il fit fonctionner ses mains, remplies d’os en plastique : elles étaient autant les siennes que celles d’avant. En fait, elles fonctionnaient encore mieux qu’avant. Cela faisait des mois qu’il n’avait pas eu d’inflammation osseuse. Pour la première fois de sa vie, il ne ressentait plus aucune douleur. Et ce n’était pas seulement à cause de Quinn même si elle avait eu sur lui une influence très… thérapeutique. La raison me viendrait-elle avec l’âge ?

Profites-en tant que tu peux. Il avait vingt-huit ans, ce qui signifiait qu’il devait être au sommet de sa forme physique. Il sentait ce sommet, la sensation exaltante de l’apogée. Désormais, il ne ferait que descendre.

Les voix dans la cabine de com le firent revenir au présent. Quinn avait Sandy Hereld en ligne et disait :

— Salut, me revoilà.

— Salut, Quinnie, je t’attendais. Que puis-je faire pour toi ?

Sandy avait encore fait des machins curieux avec ses cheveux, remarqua Miles de là où il était posté. Elle ne pouvait pas le voir.

— Je viens d’arriver à la station de transfert. Le saut s’est bien passé. Je voudrais faire un petit détour. Je veux une navette pour ramener les survivants de l’escadron rouge sur le Triumph. Où en sont-ils ?

— Attends une seconde…

Le lieutenant Hereld consulta une autre console sur sa gauche.

Dans la foule qui se pressait autour de lui, Miles aperçut un homme portant l’uniforme gris des Dendariis. Celui-ci le vit et eut un hochement de menton hésitant, prudent comme si les vêtements civils de l’amiral signifiaient qu’il pouvait être en mission secrète. Miles lui répondit d’un geste rassurant et l’homme sourit avant de poursuivre son chemin. Dans le cerveau de Miles, des rouages se mirent en branle. Cet homme se nommait Travis Gray, c’était un tech normalement en poste sur le Peregrine, embauché six ans plus tôt, expert en équipement de communication ; il collectionnait les enregistrements de musique classique de la Terre d’avant le Saut… Combien de rapports équivalents Miles transportait-il dans son crâne ? Des centaines ? Des milliers ?

Hereld récitait ce qu’elle avait appris.