Bruce Sterling - La matrice spezzata

Il resto del ponte non era così piacevole. L’armeria con le sue sgradevoli rastrelliere di congegni, e il centro di corruzione della nave: il cannone a raggi di particelle. Lindsay evitava quello scompartimento quanto più poteva, e non ne parlava mai.

Non poteva sfuggire in alcun modo alla consapevolezza che la Red Consensus era una nave da guerra.

— Senti — gli disse il Presidente — far fuori qualche debole vecchia mech col cervello escluso è una cosa. Ma far fuori un campo armato plasmico pieno zeppo di roventi tipi genetici è qualcosa di completamente diverso. Non c’è posto per i deboli e i girapollici, nell’Esercito Nazionale di Fortuna.

— Sì, signore — rispose Lindsay. L’Esercito Nazionale di Fortuna era il braccio armato del governo nazionale. Il suo personale era identico al personale civile, ma questo non portava a nessun inconveniente. Aveva un’organizzazione completamente diversa e tutta una serie di sue procedure operative. Fortunatamente il Presidente era il comandante in capo delle forze armate, oltre che il capo dello stato.

Gli addestramenti militari venivano fatti nel quarto ponte, che era stato spogliato fino a ridurlo all’antica e ammuffita imbottitura. Conteneva tre cyclette da esercitazione e qualche coppia di pesi collegati da robuste molle, insieme a una fila di armadietti vicino al portello d’ingresso.

— Dimenticati dell’alto e del basso — gli consigliò il Presidente. — Quando parliamo di combattimento in caduta libera, la regola fondamentale è l’ haragei!… Questo. — D’un tratto colpì Lindsay allo stomaco. Questi si piegò in due boccheggiando e le sue pantofole di velcro si staccarono dalla parete, con un suono come di qualcosa che stesse andando a brandelli.

Il Presidente afferrò il polso di Lindsay e con un sinuoso trasferimento di forza torcente appiccicò Lindsay al soffitto con i piedi. — Bene, adesso sei a testa in giù, non è vero? — Lindsay si trovava sul lato rivolto verso l’alto, ossia sul lato rivolto a prua del ponte, mentre il Presidente si era accovacciato sul lato rivolto a poppa, e in questo modo i loro piedi puntavano in direzioni opposte. Il Presidente fissò con uno sguardo ardente e rovesciato Lindsay negli occhi. Il suo alito sapeva di alghe crude.

— È quella che chiamano la verticale locale — spiegò.

“Il nostro corpo è stato progettato per la gravità, e gli occhi cercano la gravità in qualunque situazione; è così che viene circuitato il cervello. Tu devi cercare delle linee diritte che vadano su e giù e ti orienterai secondo queste linee. E finirai per farti uccidere, soldato: capito?”

— Sì, signore! — esclamò Lindsay. Nella Repubblica gli era stato insegnato fin dall’infanzia a disprezzare la violenza. L’unico uso legittimo che sarebbe stato possibile farne, era contro se stesso. Ma la sua scaramuccia con l’“antibiotico” aveva cambiato il suo modo di pensare.

— È a questo che serve l’ haragei. - Il Presidente picchiò il proprio ventre. — Questo è il tuo centro di gravità, il tuo centro della torsione. Incontri un nemico in caduta libera e lotti con lui, bene. La tua testa è come uno stelo , vedi? Ciò che accade dipende dal tuo centro di massa. Il tuo haragei. Le tue azioni, i luoghi dove puoi colpire con i pugni delle mani e dei piedi formano una sfera. E quella sfera trova il suo centro nel tuo stomaco. Tu devi pensare in continuazione a quella sfera intorno a te.

— Sì, signore — disse Lindsay. La sua attenzione era totale.

— Questa è la regola numero uno — proseguì il Presidente. — Adesso parleremo della regola numero due. Paratie. Controllare le paratie significa controllare il combattimento. Se adesso staccassi i piedi da questa paratia, con quanta forza credi che potrei colpirti?

Lindsay fu prudente. — Con la forza sufficiente a spaccarmi il naso, signore.

— D’accordo. Ma se ho i piedi ben piantati cosicché è il mio stesso corpo che mi trattiene saldamente contro il rinculo?

— Mi romperebbe il collo, signore.

— Ben pensato, soldato. Un uomo privo di sostegno è un uomo impotente. Se non hai nient’altro, usa il corpo del tuo nemico come sostegno. Il rinculo è il nemico dell’impatto. L’impatto è danno. Il danno è vittoria. Capito?

— Il rinculo è nemico dell’impatto. L’impatto è danno. Il danno è vittoria — si affrettò a ripetere Lindsay. — Signore.

— Molto bene — commentò il Presidente. Poi allungò una mano e, con un fulmineo movimento, come se avesse ruotato su un perno, ruppe l’avambraccio di Lindsay sopra il proprio ginocchio con uno schiocco umido. — Questa è la numero tre — disse, sovrapponendo la propria voce all’improvviso urlo di Lindsay. — Il dolore.

— Bene — commentò il Secondo Magistrato. — Vedo che ti ha mostrato la vecchia numero tre.

— Sì, Signore — disse Lindsay.

Il Secondo Magistrato gli infilò un ago nel braccio. — Dimenticatene — disse, con voce gentile. — Questo non è l’esercito, è l’infermeria. Basterà che mi chiami Giudice Due.

Un torpore gommoso si diffuse nel suo avambraccio fratturato.

— Grazie, Giudice. — Il Secondo Magistrato era una donna più anziana, forse prossima al secolo. Era difficile dirlo; il suo costante abuso di trattamenti ormonali aveva fatto del suo metabolismo un complicato rattoppo di anomalie. La sua mascella era punteggiata dall’acne, ma i polsi e i polpacci erano scagliosi e segnati dalle vene varicose.

— Tutto a posto, Segretario di Stato, così va bene — disse. Ficcò il braccio anestetizzato di Lindsay nell’ampio orifizio di gomma di un TAC di vecchio tipo. Raggi X multipli emanarono ronzando dal suo anello e un’immagine tre-D rotante del braccio di Lindsay comparve sullo schermo dell’analizzatore.

— Una bella frattura netta, niente di grave — disse il Secondo Magistrato, in tono competente. — Cose come queste le abbiamo avute tutti. Adesso sei quasi uno di noi. Vuoi che ti pergameni un po’ mentre il braccio è ancora intorpidito?

— Cosa?

— Tatuaggio, cittadino.

Il pensiero lo sgomentò. — Benissimo — si affrettò a dire. Procedi pure.

— Sapevo fin dall’inizio che eri un tipo a posto — disse la donna, dandogli una gomitata nelle costole. — Ti farò un favore: ti schioccherò nelle vene alcuni di quegli steroidi anabolici. Ti verranno i muscoli in men che non si dica; il Presidente penserà che sei un naturale. — Gli tirò con delicatezza l’avambraccio; l’improvviso raschiare delle estremità frastagliate delle ossa fu come qualcosa che stesse accadendo all’altra estremità di un telescopio.

La donna staccò dalla parete, alla quale era fissata con un pezzo di velcro, un’apparecchiatura per tatuaggi munita di ago. — Hai qualche preferenza?

— Voglio qualche falena — disse Lindsay.

La storia della Democrazia dei Minatori di Fortuna era molto semplice. Fortuna era uno degli asteroidi più grossi, più di duecento chilometri di diametro. Dopo i primi bagliori del successo, i minatori originari avevano dichiarato la propria indipendenza. Fintanto che il minerale grezzo era durato, se l’erano cavata benissimo. Potevano tirarsi fuori dai guai politici a suon di bustarelle, e potevano pagarsi le cure per il prolungamento della vita su altri mondi più progrediti.

Ma quando il minerale grezzo si esaurì e Fortuna divenne soltanto un mucchio di detriti completamente sfruttato, scoprirono di aver commesso un errore fatale. La loro ricchezza era svanita e, persi com’erano a far soldi, non erano riusciti a sviluppare nuove tecnologie. Non potevano sopravvivere con la loro esperienza ormai superata o sostentare un’economia d’informazioni. I loro tentativi di farlo servirono soltanto ad accelerare la loro bancarotta.