Андрей Кокоулин - Мастер осенних листьев [litres]

– Слишком похожи. Как и Башквицы.

– Возможно, – согласился господин Некис и протянул руку: – Дайте-ка мне мяса.

– Зачем?

– Я не собираюсь делать ничего необычного. Я просто проголодался.

– Простите.

Эльга запустила руку в горшок. Внутренности его дышали жаром. Она осторожно ухватила кусок мяса сверху. И на полпути к ладоням господина Некиса он чуть не выскочил у нее из пальцев.

– Ай!

– Горячо?

– Да.

– Сист старался.

Господин Некис так вкусно впился в мясо зубами, что Эльга невольно сглотнула слюну. В животе у нее заурчало.

– Не смотри, – сказал, шумно жуя, господин Некис. – Присоединяйся.

– Я чуть-чуть, – сказала Эльга.

Но кусок в пальцы попался с целую ладонь. Показалось, будто лица и Башквицев, и Ружей завистливо вытянулись.

Минут пять они оба жевали и запивали мясо ягодной водой, потом господин Некис попросил добавки из горшка.

В небе плыла дымка, сквозь нее посверкивали звезды, в темноте горели пятнышки фонарей и далеких окон. Двигаться не хотелось, хотелось сидеть, вытянув ноги, медленно отдаваясь усталости.

– Что я вижу? – спросил господин Некис, уполовинив второй кусок. – Я вижу, что осталось совсем немного.

– Они ненавидят друг друга, – сказала Эльга. – И я не могу это изменить.

– Разве?

– Я не знаю как.

– Тогда смотрим дальше.

Разобравшись с мясом, господин Некис облизал пальцы. Какое-то время он неподвижно изучал букет, затем встал, подошел к забору вплотную, всматриваясь в лиственный узор – руки за спиной, голова чуть набок.

– М-да. – Он снова сел. – Кажется, никакой разницы.

– Что?

– Никакой разницы с живыми, говорю. Слова те же, лица те же. Ружи и Башквицы.

Эльга выпрямилась.

– Ой!

Мысль сверкнула в мозгу, будто Киян стукнул копьем по темечку. Ах! Она вскочила с лавки. Где сак? Где сак?

– Господин Некис, посветите мне?

– С удовольствием.

Наполовину опустевший негодяй нашелся у палатки. Листья в саке растревоженно зашелестели. Что? Как? Мы уже спим! Мы не готовы! Нам снилось общее дерево! Госпожа мастер, хозяйка, дай поспать.

Эльга едва не рассмеялась. Пальцы зудели, пальцы требовали работы. В груди остро и сладостно подсасывало. Ах, мои дорогие, сказала она листьям, мы сейчас будем спасать людей от них самих. Понимаете, насколько это важно? Так что взвихрите жилки и приготовьте черенки.

– Господин Некис, с левого края.

– Пожалуйста.

Свет, качнувшись, переместился с центра на Башквицев. Старухи зажмурились, близнецы раскрыли рты.

– Надеюсь, вы знаете, что делаете, – сказал господин Некис.

– Понимаете, нет разницы! – повернулась к нему Эльга, блеснув глазами. – Нет никакой разницы! Вы были правы.

– Что? В каком смысле?

Возглас канул в ночи.

– Я свечу, да?

Если господин Некис и пытался добиться ответа новым вопросом, то успеха не имел.

Эльга его не слышала. Ее, впрочем, наверное, и не существовало в тот момент. Отдельно жили руки, пальцы, нос, который приходилось тереть, потому что из него текло. Где-то внизу существовали ноги, переступали сами по себе. Иногда проявлялась спина, требуя себя, бедную, затекшую, хоть как-то заметить. Вся остальная Эльга была бесплотна и пряталась среди листьев, в шорохах, скрипах и узорах, на которые ложился свет.

Башквицы с недоумением взирали на то, как она копается в них, набивает одними листьями, освобождает от других, наполняет новым, скрытым до поры смыслом. Туп-туп-ток. Странные ощущения.

– Правее, к Ружам, – командовала Эльга, на мгновение становясь голосом. – А теперь, пожалуйста, к Башквицам.

И свет смещался, ведя за собой руку господина Некиса.

– Так хорошо?

Нет ответа.

Наверное, было бы плохо, был бы и ответ. А еще господин Некис не был уверен, что видит то, что видит. Как работают большие мастера, он несколько раз наблюдал воочию, но настоящее волшебство открывал для себя впервые.

Нет, не верил он, не может быть, что ей так мало лет.

Лиственный рой облеплял Эльгу сонмом бледных мотыльков. Она тенью носилась в этом сонме от одной фигуры к следующей, вставала на цыпочки, руки ее вспархивали, и листья-мотыльки взлетали вверх, кружили, ныряли к ногам, к земле и снова поднимались, вспыхивая и складываясь в диковинные узоры. Как тут не зазеваться? Обязательно зазеваешься, в удивлении тряхнешь головой, а мастера – хлоп! – уже нет на прежнем месте, и приходится ловить ее фонарем в пятно зыбкого света, запоздало обжигаясь мыслью, что ты, должно быть, нерасторопен и вот-вот все испортишь.