Stephen King - Les trois Cartes

Il prisa son restant de poudre, tira la chasse sur le petit tortillon de papier qui l’avait contenu et se lava les mains.

Évidemment, si ça marche, tu ne sauras jamais dans quelle mesure ça a joué. Non. Évidemment. Mais il s’en foutait.

Alors qu’il retournait à sa place, il vit l’hôtesse qui lui avait apporté son gin. Elle lui adressa un sourire qu’il lui rendit, puis il se rassit, boucla sa ceinture, prit la revue de la compagnie, la feuilleta, regarda images et titres. N’y trouva rien qui fit sur lui grosse impression. Ce filin d’acier continuait d’étreindre ses entrailles, et quand ATTACHEZ VOTRE CEINTURE finit par s’allumer, ça fit un double tour et ça serra le nœud.

L’héroïne avait touché sa cible — les reniflements l’attestaient —, mais il était sûr de ne pas la sentir.

Une chose qu’en revanche il sentit peu avant l’atterrissage fut une autre de ces troublantes absences… courte, mais incontestable.

Le 727 vira sur l’aile au-dessus de Long Island et amorça la descente.

Dans l’office de la classe affaires, Jane Dorning aidait Peter et Anne à ranger les derniers verres servis quand le type qui ressemblait à un étudiant s’était rendu dans les toilettes des premières.

Alors qu’il regagnait sa place, elle écarta le rideau séparant les deux classes et pressa instinctivement le pas pour le croiser en souriant, l’amenant à lever les yeux et à lui rendre son sourire.

Les yeux du 3A étaient redevenus noisette.

Bon. Parfait. Il est allé aux chiottes pour les retirer avant de piquer un somme, puis il y est retourné pour les remettre. Je t’en prie, Janey ! Ne sois pas idiote.

Mais elle ne l’était pas. Il y avait là quelque chose qu’il lui était impossible de cerner, mais elle n’était pas idiote.

Il est trop pâle.

Et alors ? Il y a des tas de gens qui sont trop pâles, y compris ta propre mère depuis que sa vésicule déraille.

Il avait des yeux d’un bleu troublant — pas aussi mignons qu’avec les verres de contact noisette, mais troublants, pour sûr. Alors, pourquoi s’être ruiné à en changer la couleur ?

Parce qu’il aime modeler son apparence. Ça ne te suffit pas comme explication ?

Non.

Peu avant le ATTACHEZ VOTRE CEINTURE et la contre-vérification finale, elle fit quelque chose qu’elle n’avait jamais fait auparavant. Et le fit en pensant à la vieille routière du ciel de l’école des hôtesses. Elle remplit de café brûlant une thermos qu’elle négligea de reboucher, n’en revissant qu’à peine le capuchon de plastique rouge.

Suzy Douglas annonçait l’approche de l’avion, expliquant aux bestiaux qu’ils allaient avoir à éteindre leur cigarette et à ranger leurs affaires, qu’un agent de la compagnie les réceptionnerait au sol, qu’il leur fallait vérifier s’ils avaient les pièces exigées pour débarquer aux États-Unis et qu’on allait passer ramasser tasses, verres et casques.

Bizarre qu’on n’ait pas à vérifier s’ils n’ont pas fait pipi dans leur culotte, s’étonna distraitement Jane. Elle avait son propre fil d’acier qui lui garrottait les entrailles.

— Prends mon tour, dit-elle à Suzy qui raccrochait le micro.

Suzy jeta un coup d’œil à la thermos, puis regarda Jane.

— Ça ne va pas, Jane ? Tu es blanche comme un…

— Si, si, ça va. Prends mon tour. Je t’expliquerai quand tu reviendras. (Elle balaya des yeux les strapontins près de la portière gauche.) J’ai envie de faire une balade à moto sur le siège arrière.

— Mais, Jane…

— Prends mon tour, c’est tout.

— Bon, fit Suzy. D’accord. Pas de problème.

Jane Dorning se laissa choir sur le strapontin qui jouxtait l’allée et négligea de s’attacher. Elle voulait garder sur la thermos un contrôle total et la tenait en conséquence à deux mains : pas question de la lâcher pour boucler le harnais.

Suzy doit se dire que je débloque.

Et elle espérait qu’il en fût ainsi.

Si le commandant McDonald n’atterrit pas en douceur, je suis bonne pour avoir des cloques plein les mains.

C’était un risque à courir.

L’avion perdait rapidement de l’altitude. Soudain, le 3A, le passager au teint pâle et aux yeux bicolores, se pencha pour extraire un sac de sous son siège.

Nous y sommes, se dit Jane. C’est là-dedans qu’il transporte sa grenade ou son arme automatique ou je ne sais quoi.

Et à l’instant où elle vit le sac, à cet instant précis, d’une main légèrement tremblante, elle dégagea de son pas de vis le capuchon de plastique rouge de la thermos. Il allait y avoir un petit copain d’Allah sacrément surpris de se retrouver par terre dans l’allée avec la figure ébouillantée.

Le 3A ouvrit son sac.

Jane se tint prête.

Le Pistolero songea que cet homme, prisonnier ou non, était probablement plus doué pour le grand art de la survie que tous ceux qu’il voyait autour de lui dans la diligence du ciel. Les autres étaient dans l’ensemble du genre adipeux, et même ceux qui paraissaient jouir d’une forme physique acceptable s’associaient à quelque chose de relâché dans leurs traits, à des visages d’enfants gâtés, d’hommes qui finiraient par se battre mais pas avant d’avoir gémi et pleurniché pendant des siècles. Des gens dont on pouvait mettre les tripes à l’air sans que leur ultime expression trahît la rage ou la souffrance, rien que la surprise éberluée.

Le prisonnier était mieux… mais pas encore assez bon. Loin de là.

La soldate. Elle a vu quelque chose. Je ne sais pas quoi, mais ça ne lui a pas semblé normal. Elle a une façon bien particulière de le regarder.

Le prisonnier s’assit et se mit à feuilleter un livre à la couverture souple qu’il associait mentalement au mot canard (analogie qui échappa au Pistolero et dont le décryptage lui parut sans intérêt). Roland n’avait aucune envie de regarder un livre d’images, si surprenants que fussent de tels objets. C’était la femme en uniforme qu’il voulait surveiller. Son désir de bondir au premier plan prendre les commandes ne cessait de croître, mais il se retint… du moins pour le moment.

Le prisonnier était allé quelque part et en rapportait une drogue. Pas celle qu’il prenait lui-même ni rien qui soit susceptible de combattre le poison dont se mourait le Pistolero, mais une autre que les gens payaient à prix d’or parce qu’elle était illégale. Cette drogue, il allait la remettre à son frère qui, à son tour, la donnerait à un homme nommé Balazar. La transaction serait complète quand Balazar leur aurait remis la drogue qui les intéressait en échange de celle qu’ils lui apportaient… mais ce, à la seule condition que le prisonnier s’acquittât correctement d’un rituel inconnu du Pistolero (l’un de ces singuliers rituels dont un monde aussi étrange que celui-ci ne pouvait que regorger), un rituel auquel se référait l’expression Passer la Douane.

Mais cette femme l’a repéré.

Pouvait-elle l’empêcher de Passer la Douane ? Roland estima que la réponse était probablement affirmative. Et ensuite ? La détention, bien sûr. Et si son hôte moisissait au fond d’une cellule, il n’était plus question de trouver ce médicament dont son organisme infecté avait besoin.

Il lui faut Passer la Douane, se dit le Pistolero. Il le faut. Et il lui faut accompagner son frère chez ce Balazar. Ce n’est pas prévu dans leur plan et son frère ne va pas aimer ça, mais il le faut.

Parce qu’un homme qui s’occupait de drogues avait de fortes chances de connaître — ou d’être lui-même — une personne apte à guérir les maladies. Quelqu’un qui pourrait percevoir ce qui n’allait pas et réussirait… peut-être…