Terry Pratchett - Sourcellerie

— On a le temps pour un dernier vite fait, j’en suis certain, insista la Guerre. Les pendules de bistrot ne sont jamais à l’heure. On a du temps en pagaye. Tout le temps du monde. »

Cardant s’écroula en avant avec un bruit sourd sur le carrelage d’un blanc étincelant. Le bourdon roula de ses mains et se mit debout tout seul.

Thune tâta le corps flasque du bout du pied.

« Je l’avais prévenu, fit-il. Je lui avais dit ce qui arriverait s’il y touchait encore. Il voulait dire quoi par : vous les entendez ? »

La question déclencha des quintes de toux et des inspections minutieuses d’ongles.

« Il a voulu dire quoi ? » redemanda Thune.

Ovin Gauchet, maître de conférences en Tradition, s’aperçut une fois de plus que les mages qui l’entouraient se clairsemaient comme brume du matin. Sans bouger, il donnait l’impression d’avoir avancé. Ses yeux tournaient comme des bêtes prises au piège.

« Euh », fit-il. Il agita vaguement des mains fines. « Le monde, vous voyez… enfin, la réalité où nous vivons… en fait, on peut la voir, comment dire… comme une feuille de caoutchouc. » Il hésita, conscient que la phrase ne figurerait dans aucun recueil de citations dignes d’être retenues.

« Ainsi, reprit-il en hâte, elle est déformée, euh… détendue par la moindre présence de magie et, si je puis faire une remarque, trop de magie potentielle, pour peu qu’elle soit concentrée en un seul point, pousse notre réalité, euh… vers le bas, bien qu’il ne faille pas évidemment le prendre au pied de la lettre (car je ne cherche aucunement à suggérer une dimension physique), et on a avancé l’idée qu’une masse suffisamment importante de magie pourrait, dirons-nous, euh… percer le réel à son point le plus bas et ouvrir, peut-être, la voie aux habitants ou, si je puis me permettre un terme plus approprié, aux résidants du plan inférieur (ce que les bavards appellent les Dimensions de la Basse-Fosse) qui, à cause peut-être de la différence dans les niveaux d’énergie, sont naturellement attirés vers l’éclat de ce monde-ci. Notre monde. »

S’ensuivit la longue pause traditionnelle après tous les discours de Gauchet, le temps de placer mentalement les virgules et de rabouter les fragments de propositions.

Les lèvres de Thune remuèrent un instant en silence. « Vous voulez dire que la magie attire ces créatures ? » dit-il enfin.

Sa voix était toute différente à présent. Elle n’avait plus le même tranchant. Le bourdon était suspendu en l’air au-dessus du corps prostré de Cardant et tournait lentement sur lui-même. Les yeux de tous les mages présents restaient braqués sur lui.

« À ce qu’il semble, répondit Gauchet. Les étudiants dans ce domaine disent que leur présence se manifeste par un susurrement trivial. »

Thune avait l’air indécis.

« Ils bourdonnent », dit obligeamment l’un des autres mages.

Le jeune garçon s’agenouilla pour examiner Cardant de près.

« Il ne bouge pas du tout, dit-il bizarrement. Il lui est arrivé quelque chose de mal ?

— C’est possible, répondit Gauchet avec prudence. Il est mort.

— Je le regrette.

— C’est une opinion, d’après moi, qu’il partage.

— Mais je peux l’aider », dit Thune. Il tendit les mains, et le bourdon plana jusqu’à elles. Si le bourdon avait eu un visage, on aurait vu son petit sourire satisfait.

Lorsqu’il reprit la parole, le gamin avait retrouvé les intonations froides et distantes de qui parle dans une pièce aux murs d’acier.

« Si l’échec n’était pas pénalisé, la réussite ne serait pas une récompense, dit-il.

— Pardon ? fit Gauchet. Je ne vous suis plus. »

Thune pivota sur les talons et regagna son fauteuil à grands pas. « On ne craint rien, dit-il d’autorité. Ces Dimensions de la Basse-Fosse ? Si elles nous gênent, qu’on s’en débarrasse ! Un vrai mage n’a peur de rien ! De rien ! »

Il se remit debout d’une secousse et se dirigea vers le simulacre du monde. L’image était parfaite dans les moindres détails, jusqu’à une représentation de la Grande A’Tuin qui pagayait lentement dans les abîmes interstellaires à quelques centimètres au-dessus du dallage.

Thune passa et agita une main dédaigneuse au travers.

« Notre monde, c’est un monde de magie, dit-il. Qui pourrait se dresser contre nous dans ce monde-là ? »

Gauchet se dit qu’on attendait une réponse de sa part.

« Absolument personne, fit-il. Sauf les dieux, évidemment. »

Silence de mort.

« Les dieux ? demanda Thune d’une voix calme.

— Eh bien, oui. Sûrement. Il ne faut pas défier les dieux. Ils font leur travail, on fait le nôtre. Ça ne rime à…

— Qui dirige le Disque ? Les mages ou les dieux ? »

Gauchet réfléchit vite.

« Oh, les mages. Évidemment. Mais, comme qui dirait, sous l’autorité des dieux. »

Quand on enfonce accidentellement sa chaussure dans un marécage, on trouve ça plutôt désagréable. Mais moins que de prendre appui sur l’autre chaussure et de l’entendre, elle aussi, disparaître dans un petit bruit de succion.

Gauchet insista.

« Vous voyez, les mages sont plus…

— On est plus puissants que les dieux, alors ? » fit Thune.

Certains mages au dernier rang commencèrent à frotter les pieds par terre.

« Eh bien. Oui et non », répondit Gauchet, à présent enfoncé jusqu’aux genoux.

La vérité, c’est que les mages se sentaient mal à l’aise vis-à-vis des dieux. Les êtres qui résidaient sur Cori Celesti n’avaient jamais clairement exprimé leur opinion sur la magie rituelle, laquelle renfermait après tout une part de divin, et les mages avaient tendance à éviter le sujet. L’ennui avec les dieux, c’est qu’ils ne se contentaient pas d’allusions quand quelque chose ne leur plaisait pas, aussi le bon sens estimait-il malavisé de les mettre dans une position qui les forcerait à prendre une décision.

« On dirait que vous n’êtes pas sûr ? fit Thune.

— Si je puis donner un conseil…» commença Gauchet.

Thune agita une main. Les murs disparurent. Les mages se tenaient au sommet de la tour de la sourcellerie et, comme un seul homme, ils tournèrent les yeux vers le pic de Cori Celesti, au loin, séjour des dieux.

« Quand vous aurez vaincu tous les autres, il ne restera plus que les dieux à combattre, dit Thune. Est-ce qu’il y en a parmi vous qui ont vu les dieux ? »

Un chœur de « non » hésitant lui répondit.

« Je vais vous les montrer. »

« Tu as encore de la place pour un petit dernier, vieux », fit la Guerre.

La Pestilence oscilla, prêt à tomber. « Je suis sûr qu’on devrait se mettre en route, marmonna-t-il sans grande conviction.

— Oh, allez.

— Un petit, alors. Après, faut vraiment qu’on y aille. »

La Guerre lui donna une claque dans le dos et jeta un regard furieux à la Famine.

« Et quinze autres paquets de cacahuètes ne seraient pas de trop », ajouta-t-il.

« Oook, conclut le bibliothécaire.

— Oh, fit Rincevent. Le problème, c’est le bourdon, alors.

— Oook.

— Personne n’a essayé de le lui enlever ?

— Oook.

— Il leur est arrivé quoi, alors ?

— Eeek. »

Rincevent gémit.

Le bibliothécaire avait éteint sa bougie parce que la présence d’une flamme nue perturbait les livres, mais maintenant que Rincevent s’était habitué à l’obscurité, il s’apercevait qu’il ne faisait pas sombre du tout. La lueur octarine pastel qu’émettaient les ouvrages emplissait l’intérieur de la tour, non pas exactement d’une lumière, mais d’une opacité dans laquelle on voyait. De temps en temps le froissement de pages raides tombait tranquillement des ténèbres au-dessus.