T. Bass - Humanité et demie

« N’accostez pas, dit Curedent. Pas très loin d’ici, il y a un meilleur endroit. »

Ils se laissèrent flotter jusqu’à une pointe rocheuse abrupte creusée dans un profond sillon. Le rocher à pic leur offrait un abri, mais Moon était épuisé. L’aurore le trouva endormi sur une étroite corniche.

« Un endroit comme un autre pour dormir », fit le cyber en haussant mentalement les épaules.

Le vieux Walter entra au Contrôle des Chasses, la respiration sifflante, et trouva Val et le Bricoleur conversant gravement.

« Qu’est-ce qui vous tracasse donc, jeunes gens ? demanda-t-il en carrant sa masse dans le siège de contrôle et en mettant son pupitre en marche.

— C’est sa grossesse, dit Val. Elle n’est pas autorisée.

— Mais je suis un bon travailleur. Mon enfant sera un bon travailleur. »

Walter mesura l’anxiété du Bricoleur. Les familles-2 entraînaient des situations dangereuses. Rien ne venait atténuer le processus d’identification, et les deux individus avaient tendance à trop s’éprendre l’un de l’autre. Mauvais pour la produc tion de la S.T.

« Tu as un permis de classe trois… copie carbone ? » dit Walter.

Le Bricoleur hocha la tête.

« Pour un hybride, il te faut au moins un permis de classe quatre, reprit le vieil homme gras. Et probablement classe cinq, puisque Mu Ren est beaucoup trop jeune pour avoir gagné le droit de se reproduire elle-même. C’est cela. Classe cinq. Permis hybride avec compagne-au-choix. As-tu fait une demande de modification ? »

Le Bricoleur laissa retomber sa tête.

« Dès que j’ai su ce qu’il en était, fit-il tristement. Le Comité ne s’est pas encore réuni, mais la machine qui a reçu ma demande m’a expliqué qu’il fallait d’habitude avoir accompli un exploit à l’échelle planétaire pour obtenir un permis de classe cinq. Il n’y a qu’une très faible probabilité pour qu’on me le délivre. »

Walter tapota l’épaule du jeune homme et dit avec enjouement : « Bon, une machine, ce n’est pas un comité. Il y a des hommes pour décider de ces choses, des êtres humains. Tu as toujours été un excellent travailleur, Bricoleur. Je connais quelques-uns des membres du Comité. Je leur parlerai dans la matinée. Essaie de penser à autre chose. Va donc faire un vol de rodage avec Val. Doberman a besoin d’une vérification. »

Val et Walter échangèrent un regard. Le Bricoleur était trop soucieux pour remarquer l’épaisse liasse de diagrammes chiffonnés. Il y en avait trop pour un simple vol de rodage. Doberman III fléchit les muscles de ses gonds à leur approche. Le sas s’ouvrit sur une cabine sombre.

« Bonjour, messieurs », les salua l’engin.

Val grimpa, jeta les diagrammes sur le tableau de bord. Il se débattit avec les boucles du harnais. Le Bricoleur s’arrêta.

« N’aurons-nous pas besoin de nos combinaisons isolantes ?

— Sous les sièges. Monte. »

Val introduisit les diagrammes dans le digesteur de cartes de Doberman. Ils en ressortirent aplatis et classés.

« Si on me refuse la dispense… commença le Bricoleur, je crois que j’aimerais garder l’enfant le plus longtemps possible. La période de grâce s’étend jusqu’aux premiers pas, ou aux premières paroles. »

Val secoua la tête avec véhémence.

« Ne fais pas ça ! s’exclama-t-il. Les équipes de la voirie viendraient fureter dans ton logement, à l’affût du bébé. Te rends-tu compte de l’angoisse de Mu Ren ? Oh ! je sais que la Psychclinique prescrit parfois la grossesse à certaines citoyennes afin qu’elles développent leur identité féminine ! Ces femmes ont l’air de se moquer que leurs gosses soient jetés au vide-ordures. Mais Mu Ren et toi, vous êtes différents… sensibles. Il vaudrait mieux le jeter tout de suite après la naissance. Ce serait plus facile. »

Le Bricoleur prit une expression d’abattement et d’impuissance.

« Si cela t’est impossible, je viendrai et le ferai à ta place. Les amis sont faits pour ça », dit Val, l’air absent. Il ne remarqua pas le soudain regard de colère du malheureux.

Les sphincters s’ouvrirent. Le Garage dit : Au revoir. » Au bout d’un moment, ils furent au nivau de la cime des arbres. Le soleil avait l’aspect d’un disque lunaire à travers les vitres à visibilité réduite Le Bricoleur remarqua les diagrammes pour la première fois. Il en prit un.

« Quelles sont ces coordonnées ?

— Des émissions à faisceau dense non autorisées en provenance du Dehors. Nos faisceaux de repérage les ont captées. Rien d’insolite sur nos détecteurs de Broncos. J’ai pensé que nous pourrions aller vérifier de visu. »

Le Bricoleur étudia le diagramme. L’une des coordonnées correspondait à l’émission qu’il avait reçue la nuit précédente.

« La Sûreté les a captées aussi.

— Cela concerne le C.C., dit Val, fronçant les sourcils. Cela provient du Dehors ; peut-être même des jardins. »

Ils survolaient des vergers et des champs à triple récolte, mélange de plantes à tige, de treilles et d’herbes. Le regard du Bricoleur passa du diagramme à la vitre. Devant lui s’étendait la chaîne de montagnes, des douzaines de pics, dont les plus hauts s’ornaient d’une calotte glaciaire blanche.

En s’éveillant à la plaisante lumière de l’été, Fleur dressa la tête et sourit de tout son pollen à ses voisins verdoyants. Il leva les yeux vers le soleil et contempla la Splendeur, le monde orangé de la pieuvre rouge, l’or chatoyant et le pourpre éteint. Les bras lui démangeaient. Ses orteils cherchèrent à tâtons la moiteur de la terre. Le soleil partagea avec son esprit-fleur de Grandes Vérités. Son âme se déploya. Ravissement. Extase que l’automne vint troubler. Où étaient ses abeilles ? Le pollen était perdu. Les actiniques brunirent son vert feuillage. Ses orteils las relâchèrent leur prise. Où étaient ses abeilles ? Fané, desséché, il revint à la terre sans s’être reproduit, et recommença le cycle de l’azote, inassouvi. Une âme de fleur quitta le monde.

Doberman III descendit en décrivant un cercle, pour mieux voir. Le Bricoleur éprouva une nausée ; le suc gastrique acide remonta dans sa gorge. Un corps en décomposition gisait dans le jardin. II cl ail étendu sur le dos, nu. Des racines et des stolons envahissaient la peau d’un brun rougeâtre qui s’écaillait. Les orbites vides contemplaient le ciel.

« Encore un cas de floriréaction, dit Val d’un ton mordant. On dirait un neutre, un mâle non polarisé. Probablement une trop forte dose de Récompense Moléculaire. Il n’y a pas beaucoup de cas de Comportement Inadapté chez les neutres. Le suicide est peu vraisemblable. Ce pauvre Néchiffe a cru qu’il était une fleur et est sorti Dehors pour communier avec le soleil. Schizophrénie cataleptique et phototropique provoquée par la R.M. Trop tard pour l’échantillonnage.

— Floriréaction ? questionna le Bricoleur.

— Mourir Dehors de cette façon. Sous le soleil. Les rayons solaires pénétrants l’ont littéralement écorché en quelques heures. On trouve deux sortes de fleurs dans les jardins. Les suicidés et les intoxiqués. Cette bonne vieille R.M. La Grande S.T. la distribue aux Bons Citoyens avec parcimonie, et nous l’employons pour donner du courage aux chasseurs ; mais elle est dangereuse. Les types de la Neuro savent distinguer la R.M. du C.I., mais il leur faut pour cela du tissu cérébral frais. On n’a qu’à le laisser là. De toute façon, il fera bientôt partie de la récolte. »

Le Bricoleur marmonna quelque chose à propos de l’hostilité du jardin.

« L’air est très rare sur les versants supérieurs. Tiens-toi bien. Nous allons descendre et utiliser les roues », dit Val, en adoptant la conduite manuelle.