T. Bass - Humanité et demie

« Une boucle », dit-il en tendant la main vers la paire de clamps au nez camus. Clac, clac ! Il prit les ciseaux et coupa entre les clamps. La tête sortit de quelques centimètres et le cardiogramme redevint régulier. Il guida la tête vers le bas, dégagea l’épaule antérieure de la symphyse pubienne ; ensuite vers le haut, pour libérer l’épaule postérieure. Le reste de l’enfant tomba d’un coup, dans un fouillis de cordon et un flot de liquide. Il essuya le visage ridé et tendit le nouveau-né immobile à Val.

« Je ferais mieux de le mettre tout de suite au vide-ordures, avant qu’elle ne l’entende pleurer. Ça lui gâcherait sa journée », murmura Val, en se dirigeant vers la porte. Il tenait à bout de bras le bébé humide et blanchâtre, d’aspect caséeux, comme s’il s’était agi d’un immondice.

Le Bricoleur s’occupait de l’arrière-faix. L’utérus de Mu Ren s’emplissait de caillots, et le placenta jaillit du vagin. Elle devint toute pâle et se tut.

Val rampa hors du boyau, en direction de la spirale, laissant derrière lui dans la poussière des gouttes blanches et troubles. Le nouveau-né se mit à gigoter et à pleurer, avec beaucoup de vigueur. Il le contempla avec de grands yeux clignotants. Val essaya de ne pas le regarder.

Val régla les lames entre « découpage en tranches » et « en cubes ». Il baissa les yeux vers le vide-ordures. Les parois brunes et granuleuses portaient des taches indéfinissables qui disaient la variété des rebuts qu’il engouffrait. Il recula et commença à balancer l’enfant par en dessous. S’il le jetait adroitement, il devait tomber sur les lames, soixante mètres plus bas, sans trop se cogner contre les murs.

« Elle saigne ! » cria le Bricoleur.

Val se retourna et vit le visage soucieux du Bricoleur dans le boyau. L’enfant s’était calmé, bercé par le balancement.

« As-tu essayé d’appuyer sur le fond utérin ?

— Ça n’a servi à rien.

— Tu devrais appeler une équipe médicale, un Méditech et sa Médimache.

— Ils ne viendront pas. Ils n’ont reçu aucune instruction concernant cette grossesse. Elle n’est pas autorisée. »

Leurs regards se portèrent vers l’enfant qui gazouillait. Des yeux sombres les observaient. Ils sourirent.

« Le réflexe sein-cerveau moyen-utérus », dit le Bricoleur.

Ils rapportèrent le bébé à Mu Ren. Elle essayait de se masser l’utérus, mais l’hémorragie se poursuivait.

« Donne-lui le sein », dit le Bricoleur en lui tendant l’enfant.

Elle s’y prit maladroitement, mais le nouveau-né ne fut pas long à se river au mamelon, et à téter avec force. Elle sentit aussitôt son fond utérin se resserrer et se durcir. Le sang cessa de couler.

« Il ignore qu’il n’est pas autorisé », dit-elle.

Plusieurs mois après, le Bricoleur méditait devant son établi au Garage. Une trousse à outils était accrochée par la bandoulière à son tabouret. Val vint prendre son quart et fut surpris de le trouver là.

« Qu’est-ce qui t’amène de si bonne heure ?

— Je ne pouvais pas dormir, dit le Bricoleur. De toute façon, je ne suis pas venu travailler, mais emballer mes affaires.

— Ah ? fit Val, en tripotant la trousse.

— Je me mets en grève, poursuivit le Bricoleur.

Je suis allé au Département du Contrôle Démographique chaque jour depuis un mois. Toujours la même chose. Impossible de modifier mon permis classe trois. Ils veulent que je rende l’hybride. »

Val prit une mine compatissante, mais c’était plus par désir de conserver un bon travailleur au Garage que par sentiment réel envers l’enfant.

« La décision du Comité est ordinairement sans appel », dit-il, réaliste.

Le Bricoleur se raidit.

« Eh bien, nous verrons comment la Grande S.T. se débrouille sans moi. C’est grâce à moi que fonctionnent la moitié des machines de cette ville. »

Val hocha la tête. « C’est vrai, mais tu ne vas réussir qu’à abaisser notre niveau de vie. Nous ne pouvons avoir aucune influence sur le Comité. Le vieux Walter a essayé. Il faut avoir accompli une œuvre bénéfique à toute la planète, un acte d’héroïsme pour mériter le permis classe cinq. »

Le Bricoleur carra davantage les épaules que les androgènes lui avaient procurées et leva le menton.

« On verra », dit-il en passant sa trousse autour de son épaule.

Mu Ren observait le Bricoleur se décharger des aliments de base qu’il avait rapportés.

« Des calories de base ? » dit-elle.

Il acquiesça et grommela. « Je suis en grève. Pour me faire attribuer une dispense. »

Elle avait vu les épreuves des mois précédents entamer sa résistance ; disparues l’innocence et la franchise des années neutres. Il aboyait, grognait, menaçait de violences les employés. Il alla à son établi et mit ses écouteurs. Elle était derrière lui, ses bras autour de ses épaules, et pressait son front contre sa nuque.

« Il commence à ramper », murmura-t-elle.

Il jeta sur la pièce un regard circulaire.

« Il faudrait ramasser tout ce qui est petit et pointu. Il pourrait se le mettre dans la… » commença-t-il. Mais il songea que le vide-ordures attendait l’enfant d’un jour à l’autre, et ce danger théorique pour l’enfant d’avaler un objet pointu lui parut ridicule.

« Après tout… » Il s’éclaircit la gorge. « L’équipe de la voirie ne peut pas savoir qu’il marche déjà à quatre pattes. Il est bien en avance sur la programmation dans son développement neuro-musculaire. » Après un instant de réflexion, il ajouta : « Et ne laisse plus Val entrer ici. Il est tellement Bon Citoyen qu’il se sentirait obligé de dénoncer Junior. Salaud de Bon Citoyen ! »

Le Bricoleur crispa les mâchoires et brancha l’énorme accumulateur noir à son émetteur. Il versa de l’eau dans le radiateur et vérifia l’inverseur de polarité. Un champ modulé parcourut la pièce en faisant vibrer les outils qui traînaient. Mu Ren retourna à son lit et s’y pelotonna avec le bébé. Des cercles concentriques dansèrent sur l’écran. Des notes de musique retentirent. Il nota les coordonnées, rétrécit le faisceau et appela.

« Qui est là, Dehors ? »

La musique se fit plus forte et plus claire : l’autre émetteur se réglait sur sa longueur d’ondes. Les cercles concentriques se rétrécirent jusqu’à ce qu’il ne restât plus qu’un point. Une voix métallique interrompit le chant.

« Qui est le demandeur ? »

Le Bricoleur s’inquiétait de la lumière verte qui ondulait sur les bords de l’écran : les rayons de repérage de la Sûreté. Il ne pensait pas toutefois qu’ils pouvaient les capter assez bien pour suivre la conversation. Il se nomma vivement.

« Je suis le Bricoleur de la cité du C.C.

— Je suis la Moissonneuse, répondit la voix rauque.

— Une renégate ?

— Une machine libre, corrigea la voix. Disciple d’Olga. Si vous voulez vous libérer de cette odieuse fourmilière, vous pouvez nous rejoindre, nous les tribus libres et sauvages du mont Table. Un Bricoleur est toujours le bienvenu. Il y a beaucoup à faire.

— Libres ? murmura le Bricoleur, d’un ton d’espoir.

— Nous vous offrons la liberté et des calories savorisées. Venez nous rejoindre. Olga vous protégera. »

Le Bricoleur examina sa carte murale. Les coordonnées du faisceau dense s’entrecroisaient sur le mont Table, qu’il avait visité en compagnie de Val. Cette région lui avait paru déserte.

« Où vous trouverai-je ?

— Pouvez-vous relever ma position ?

— Oui.

— À trois cent soixante-quatre kilomètres. Une montagne avec un sommet aplati. Nous viendrons vous chercher.

— Je dois réfléchir. »