Павел Комарницкий - День ангела

Я будто расширяюсь, подобно ударной волне от взрыва, стремительно и неостановимо. Я поднимаюсь над землёй. Я поднимаюсь над Землёй. Но чувства сегодня совсем иные. Меня вздымает ввысь гнев, холодный и беспощадный. Гнев, который ни один ангельский прибор не сможет посчитать слепым, животным чувством. Это праведный гнев разумного существа, у которого хотели отнять любовь.

Сегодня День гнева.

Где?

Москва поворачивается под моим взглядом, как гигантская сложнейшая игрушка, сложенная из стеклянных деталей. Почему так? Да откуда мне знать! Я просто сплю.

В недрах этого невиданного сооружения вспыхивают, переливаются разноцветные огоньки. Искры радости. Яркие огни удовольствия от секса. Голубое сияние детских снов… Не то, не то!

Ага, вот где надо искать. Жирные пятна скотской похоти, блеск алчности, и злоба, злоба… Ночная Москва переполнена такими эмоциями.

Дальше, дальше. Бурые смрадные болота душ алкашей. Мёртвые пепелища душ наркоманов. Металлические склепы душ бандитов и профессиональных убийц, именуемых новомодным американским словечком "киллеры" - то есть убийцы. Ближе… Ещё ближе… Вот!

Я вижу. Крепкий, уверенный в себе малый в чёрных очках сидит в ночном клубе, разглядывая стриптизёршу, извивающуюся перед ним. Отдыхает после работы. Почему нет? Имеет право человек после нервной работы расслабиться, потратить немного заработанных непосильным трудом денег? Имеет такое право!

"Надо было всё-таки брать "беретту" Хотя "драгунка" тоже неплохо себя показала сегодня. Девку как скосило! А мужик её бегает, хватается - небось "что с тобой, дорогая?", как попка, долдонит. Смешные люди… Можно было и его валить, сверх заказа. Ладно, не моё дело… Вот гильза улетела, нехорошо. Нечистая работа. Нет, это я зря. С восьмисот метров - точно в затылок. Кто бы смог? "

Я выныриваю из мутной толщи сна, как из-под воды. В затылке ломит, как будто и мне влепили пулю. Ладно…

"Папа Уэф! Проснись, Смотрящий из поднебесья. Я нашёл"

"Иду. Я не спал, Рома. Я знал, ты найдёшь"

Боль постепенно проходит, сменяясь ясным пониманием - у убийцы почти не осталось времени, чтобы застрелиться.

"Неправда. Мы предоставим ему такую возможность"

Уэф появляется неслышно. Странно… Я ожидал увидеть его в полном боевом, а не в их обычном костюме, выданном при рождении. А где оружие?

– Это не нужно. Это всего лишь обычный… да, киллер. То есть убийца. И всё, что нужно для убийства, у него есть. Зачем лишнее? Показывай, где.

– Покажу. Только у меня будет одно условие. Строго обязательное. Я должен сам. Понимаешь?

– Нет, это ты не понимаешь. Это он должен сам. Всё, что я тебе могу обещать - ты будешь рядом со мной. Ты всё увидишь. Показывай, где!

Над входом в ночной клуб (или казино?) россыпь ярких белых вспышек, перебиваемых светом самой вывески. Странно, я не могу прочесть буквы. Переутомился. Нет, не так - сейчас моё восприятие так далеко от нормального, что мне гораздо легче прочитать мысли всех посетителей клуба, чем простенькую надпись.

Мы стоим на кромке проезжей части, между припаркованных машин, Уэф чуть впереди, я сзади. Приборы невидимости включены, и мы стоим совсем рядом, чтобы избежать неприятного взаимного воздействия маскирующего поля.

– Внутрь не входим - Уэф сосредоточен, внешне само спокойствие - Ждём здесь.

Он напрягается, и я чувствую, как у меня шевелятся волосы на самой макушке -такова сила его мысленного приказа. Он вызывает убийцу. Гипноз? Нет, тут дело покруче…

Человек (а что делать? человек…) за столиком чувствует сильную усталость. Пора домой, баиньки. Прямо охота домой.

Бросив несколько купюр на столик, и засунув одну куда-то стриптизёрше, убийца лениво направляется к выходу. Горилла в форме у входа почтительно пропускает его.

Сильный толчок едва не сбивает меня с ног. Пройдя наискосок через улицу, некий гражданин, в явном подпитии, натолкнулся на меня сзади. Гражданин таращится на нас, пытаясь сообразить… Ведь не было никого!

– А никого и нет. Ты чё, мужик, глюков не видел? - ляпаю я.

Мужичок ещё не уверен, и чтобы покончить с его сомнениями, Уэф медленно расправляет свои крылья. Душераздирающее зрелище.

Издавая пронзительные звуки, соперничающие по красоте и силе звучания с милицейской сиреной, мужичок исчезает из поля зрения. Правильно. Не мешай.

Между тем убийца садится в свой скромный "двухсотый" мерседес. Уедет?

– И нас подвезёт. Садись сзади. Мало ли…

Мы подходим к машине. Не заперты двери-то… Впрочем, нам вряд ли что-то может теперь помешать.