Вадим Деркач - Меч митры, пепел и тим

Хмыкнув, я внимательно посмотрел на фотографию. Боже мой, разве этот задрипанный, заржавленный кусок металла похож на мой меч?! Нет, что-то общее есть... рисунок на ножнах, форма, но не материал... Я откинул полу плаща. Чудесный серебристый металл без малейшего изъяна. Какое наслаждение сжимать оплетенную кожей рукоять! Какая радость - ощущать могущественную тяжесть клинка! Не в силах совладать с чувствами, охватившими меня, я прижал меч к груди. Из транса меня вывело шипение, подобное тому, что издает бенгальский огонь при горении. Передо мной плыл пылающий шарик, прочерчивая в плоскости, перпендикулярной полу, прямоугольник. Воздух промеж зыбких сторон геометрической фигуры загустел, приобретая коричневый оттенок, пока не превратился в дубовую, покрытую изощренной резьбой, дверь. Ошеломленный, я не мог сделать ни движения. Дверь дрогнула и со скрипом приоткрылась.

- Эскьюз ми, мей ай кам ин? - спросила, появившаяся в проеме голова.

- Что? - непонимающе спросил я.

- У, елки! - с досадой сказал человек, - Я прошу разрешения войти.

- Входите, - неуверенно предложил я. - Вы кто?

- Я Улисс. Улисс Брук, - представился вошедший, закрывая за собой дверь. Это был высокий, стройный молодой человек в голубых джинсах и яркой клетчатой рубахе. Широкий, кожаный ремень, стягивающий его талию, блистал множеством заклепок и надписей на неопределенном количестве иностранных языков. Мягкий хлопок отвлек меня от изучения удивительного гостя - дверь исчезла.

- Вот так всегда, - обречено сказал Улисс, оглядываясь вокруг. Где я нахожусь?

- В электричке, - не раздумывая, ответил я.

- Знаешь, родной, это я сам вижу. Ты больше ничего добавить не можешь?

- На юге...

- Юге?! Я эти синие очки... Ты случайно не Великий Оптик?

- Нет. Точно нет.

- Жаль, - вздохнул парень, усаживаясь рядом со мной. - Я так устал. Кстати, ты не очень удивился моему появлению. Бывали довольно прискорбные случаи.

- Я уже привык. Ко многому привык... Странно.

- Что?

- Ты когда-нибудь убивал?

- Убивал ли я? - переспросил мой попутчик. Он опустил голову, приложил руку ко лбу, провел пальцем по губам и изящно раскрыв ладонь, изображая известный театральный жест утонченной натуры, проговорил, - Вопрос не из простых. Может быть да, а может и нет. Мы только и делаем, что множим трупы. Мастерство трупообразования в нас от рождения.

- Что-то не понял, - пробормотал я растерянно.

- Да-да, - согласился Улисс, - большинство не понимают. А почему, собственно говоря, тебя интересует сей вопрос?

- Потому что я...

- Не стесняйся. К чему жеманство. Свои люди. Уже минут как пять знакомы - для меня, не скрою, срок значительный, поэтому давай, выкладывай. И потом, мы в поезде - люди всегда откровенничают под рельсовый аккомпанемент. Не делай из себя исключительную личность, все равно в финале - катафалк.

- Не делаю, - смущенно пробормотал я, - дело в том... дело в том... Я убил.

- Не слышу.

- Я убил! - крикнул я, что есть силы.

- Теперь другое дело. Личное местоимение "Я" и глагол "УБИВАТЬ" нельзя произносить без восклицательного знака в конце. Это такие значимые слова!

- Я убил. Убил двоих. Зарезал вот этой штукой, - я потряс мечом и бросил его на пол. Металл звякнул, застыл золотистой змеей у наших ног.

- Мне нравится этот звук, - признался Улисс.

- Мерзкий и отвратительный...

- Ну-ну, если убил ты, то нечего обвинять прекрасный образчик трупообразователя. Орудия убийства никогда не принуждают к убийству.

- Не принуждают, но побуждают. Когда держишь в руках огнестрельное оружие, хочется нажать на курок, нож - воткнуть во что-то, а меч...

- Отвлекся, милый, отвлекся. Ты убил. Что далее? Тебя мучает твой поступок?

- Не мучает. Мне страшно, - признался я, отведя взгляд от прозрачно-голубых глаз собеседника.

- Ты откровенен. Понимаю-понимаю. Ты боишься наказания. Эх, человек...

- Дело совсем не в этом, - оборвал я странного собеседника. Он удивленно посмотрел на меня, щелкнул ногтем по поясу, и, проведя пальцем по его кожаной поверхности, прочитал полу-стертую надпись:

- Есть чувства, которые грозят убить одинокого; если это им удается, они должны сами умереть! Но способен ли ты быть убийцею?

- О чем это? - раздраженно спросил я.

- В данном случае о твоем страхе. Так говорил несчастный Ницше, устами Заратустры.

- Причем здесь несчастный Ницше? Я боюсь себя. Я лучше думал о себе. Ведь никогда и представить себе не мог, что в состоянии хладнокровно освежевать человека. И ничего... Ничего... Где все эти интеллигентские мучения, рвотное отвращение. Где?