Владимир Яценко - Пленники зимы

– Ты как-то чересчур по-женски рассуждаешь, – недовольно обрывает меня Николай.

– Я рассуждаю по-человечески. Женщины – люди, по определению, потому что людей делают. А вот нам с тобой свою человечность ещё доказать нужно.

– Сбавь ход, – с облегчением командует Николай. – Приехали. Сейчас слева контора будет. Как покажется, бери вправо, разворачивайся…

В свете фар слева и в самом деле забелело. Я сбавляю ход, перехожу на вторую передачу и всем телом налегаю на тормоз: перед самой кабиной из бледного тумана метели появляются две фигуры. Николай, чертыхаясь, отдирается от стекла, которое чудом не вышиб. Я слышу глухой удар за спиной, и мне становится не по себе:

– Похоже, у нас ёмкости сдвинулись.

– Как бы патрубки не сорвало, – откликается Николай.

Он хватает свою шапку и вываливается в снег. Что он там говорит этим двоим не разобрать. Здоровается, наверное. Смотрю на термометр: уже "-15оС". Дверь справа открывается, не успев закрыться. Кряхтя, со стоном влезают двое. Теперь пахнет влагой.

– Здравствуйте, – женским голосом здоровается со мной первый гость.

– Привет, Максим, – голос Вальдемара, это – второй. – Подбросишь товарища до Балты?

Я смотрю на откидывающего капюшон "товарища". Розовый платок, под платком – светлые, соломенные волосы, блестящие глаза под плотными густыми бровями.

Большой рот с тонкой линией губ, чуть выступающие скулы… Блондинка, одним словом. Волосы жёлтым шёлком лоснятся, играют в свете лампочки салона, подстрижены по плечи, впечатляют, вдохновляют, обнадёживают…

– Зачем "подбрасывать"? До Балты отвезу, а там пусть "товарищ" сам выходит…

– Это Светлана, – с понятной грустью знакомит нас Вальдемар.

Тревожный у него голос. Тревожный и напуганный.

– Светлана, это Максим.

– Я много о вас слышала.

К запаху влаги примешивается земляника. Я смотрю в её спокойные, чуть раскосые глаза. Узнаю их, и пропадаю. Вижу, как уголки её рта приподнимаются кверху. Сеть морщинок с готовностью придаёт живость и радушие её полуулыбке. Лицо предрасположено к смеху и веселью. Лицо человека, привыкшего улыбаться. Вот только глаза – трагические. Я вижу. Я знаю. Складки в уголках рта соответствуют прищуру глаз. Глаза участвуют в веселье. Но там, в глубине, испуганный ребёнок.

Один в большой тёмной комнате, заставленной громоздкими непонятными предметами.

Он прислушивается и чего-то ждёт…

– Так как, Максим? – торопит меня Вальдемар. – До Балты отвезёшь?

– Нет, на снег посреди дороги высажу.

– Ага, спасибо. Я, пожалуй, пойду. А то напарник твой, что-то не в духе. Всё, солнце, пока. Свидимся.

Она привычно подставляет ему щеку. Он без воодушевления её целует, надевает шапку, открывает дверь и… всё. Нет его. Даже в какую сторону направился – непонятно.

Светлана всё ещё возится со своей одеждой, стряхивая быстро тающий снег в сторону от меня.

Я отдёргиваю занавеску со спальника и кладу на полку отстёгнутый капюшон, платок, шарф, рукавицы.

– Зачем вы раскладываете? – голос у неё под стать губам: улыбающийся, немного насмешливый. – Я думала всё внутрь капюшона сложить, чтоб места не занимать.

– Ну да, – хриплю в ответ, – чтоб лучше отсырело. А так – высохнет, тёплым будет.

Как это здорово: иметь полезные привычки. Ежедневная уборка, например. У меня чисто, уютно… женщины это ценят. "Максик, – ласково говорю себе, – да ты никак поучаствовать решил? Тебе улыбнулась девушка, и ты тут же растаял? Или ты думаешь, что это Она?" Я был уверен в этом.

– А шубу можно снять?

Я смотрю на внутренний термометр: "+17оС".

– Попробуйте. Станет холодно – всегда можно одеться.

Она, сидя, неловко выкручивая к спине руки, пытается снять одежду. Я помогаю.

Светлана шепчет "спасибо" и остаётся в тёмных брюках из тяжёлого плотного материала и свободном свитере. Разворачивается, коленями становится на сиденье и сама раскладывает в спальнике шубу.

Я обалдело смотрю на спортивные формы её ног: от талии и ниже, и думаю о том, что для того, чтобы показать человеку его близость к животному, Господу не особенно-то и стараться нужно.

– Как тут у вас чисто, – одобрительно замечает она, усаживаясь на место.

Света смотрит на меня, и я понимаю, что видит меня насквозь. Вот беда-то какая!

– Светлана, Светлана, – я катаю имя на языке как конфету, пытаясь избавиться от наваждения. – Какое светлое слово…

– А мне не нравится, – неожиданно заявляет она.

– Почему?

– Слишком простое.