Игорь Гор - Проект «Повелитель»

— Ты куда?

— На двор.

Скрипя половицами и переступая через спящих, вышел на крыльцо. На крыльце стоял Хаймович и пускал дым из тонкой палочки с красным огоньком на конце.

— А, Максим… — протянул он, выпуская изо рта дым, — тоже не спится?

— Ты чего это Хаймович? На дурь подсел? — удивленно уставился я на него.

— В каком-то смысле это наркотик, — спокойно ответил дед, — Но совсем не то, что ты подумал. Это не канубис, это табак. Нашел тут пачку сигарет и не удержался. Вспомнил старые, добрые времена. Старый добрый табак. Хотя доброго в нем мало. Разве только ритуал, покурить в ночь, посмотреть, как мерцают звезды. Послушать звуки ночи.

— Слушай, Хаймович, тут места хорошие, чего нам здесь не остановится? Кто нас тут найдет?

— Найдут. Обязательно найдут. Не те, так Другие… Раньше сюда и сунуться было страшно.

Это сегодня я рискнул.

— Какие другие?

— Слободка Максим, это не только вотчина диких собак. Мутантов тут прорва раньше была. Потом они куда-то делись. По крайней мере, не видно их стало. Но я не уверен, что совсем их нет. Так, что ты приглядывайся по сторонам и будь начеку. Я будь мая воля, лучше через реку бы рискнул, чем сюда. Но выхода не было.

— А припоминаю, ходили сказки про каких то чудишь. Убийцы-кровопийцы? Трехногие, четырехрукие? Брехня — думаю.

— Трех — глазых, если мне память не изменяет, тебе встречать доводилось?

— Это да, — вздохнул я, и на душе пробежал нехороший холодок. Упаси боже ещё раз под такого попасть. Скажет тебе зарезаться, и ведь зарежешься.

— Но не мутанты меня сейчас беспокоят, — продолжил Хаймович. — Река, вот загадка. Чем больше я думаю, складываю, суммирую из того, что известно, тем больше непонятного нахожу. Есть некоторые вещи, которые никак нельзя списать на глобальную катастрофу.

То, что пропало солнце необъяснимо. Эта вечная облачность, действует на меня крайне удручающе. Нельзя все списать на глобальное потепление и парниковый эффект. Ладно зима, но лето? Сухое, пыльное, с пыльными бурями и серостью вместо неба. Что это пепел от взрывов до сих пор не осел? Не верю. Река вот. А может, сфинкс уже рассмеялся, и времени больше не будет? Может, матушка земля уже собрала нас в скатерть как грязную посуду, свернула, связала узлом и выкинула в иновременье…

Я покосился на деда. Сдавалось мне, что все-таки дурь он курит. Но из уважения к старости, я ничего не сказал, только покосился. А дед, видимо опомнившись, стал оправдываться:

— Боже мой, о чем я говорю! Разные поколения не способны понять друг друга, разные ценности, взгляды. Мир меняется и изменяет всё и всех. Только духовные ценности, как бы их не отрицали, не отказывались, не втаптывали в грязь, остаются, вечны и расцветают на грязи как роза на навозе.

— И причем тут мая Роза и навоз?

— Да, притом, что любите вы друг друга, и это видно. Любовь духовная ценность, которая будет существовать вечно, пока существует человек.

— Ладно, Хаймович, хватит курить, пойдем спать, — и я взял деда за плечи, собираясь идти спать. Ну, не могу я серьезно разговаривать о любви. Думать могу, а вслух говорить, что с голой жопой ходить, и поддувает и перед людьми неудобно. Именно поэтому включаю дурака. Но тут вдруг где-то далеко загрохотал пулемет. Насчет пулемета я сразу сообразил, у автомата рожок бы давно кончился.

— Сработал, однако, — загадочно сказал Хаймович.

— ?

— Я, что, по-твоему, только могу сказки рассказывать? Внес я изменения в программу, теперь он срабатывает на объект размером полкуба.

— Чего?

— Ну, чуть больше кошки.

— Они думают, что мы ещё там?

— А, то! — Поднял Хаймович указательный палец.

Я обнял деда за плечи, наш человек!

Снился мне сон странный и жуткий. Облезлая, какая-то склизкая рожа смотрит на меня через окно. Нехорошо так смотрит. Не то чтобы зло, а как-то неодобрительно, словно делаю я что-то нехорошее. Словно пайку от братвы прячу. Глаза белесые как бельмами заросшие и зрачки размытые нечетко очерченные. Знаю, что есть они, а рассмотреть не удается. А лицо течет. Сначала я подумал, что это вода так с неба обильно поливает, что лицо как стеклом покрыто. Пригляделся, ан нет, кожа вся на голове играет и меняется, как яйцо разбитое растекается. Облик сам водой исходит. Волосенки на голове жидкие и длинные до плеч, водой прилизанные. Такая на меня брезгливость напала, словно слизняка руками схватил. А тут он вдруг зашипит как змея, и я проснулся.

В ногах Хаймовича Душман выгнулся дугой и шипел, уставившись в окно. За окном мелькнул размытый образ и пропал. Светало. Хаймович открыл очи.