Orson Card - Il riscatto di Ender

— Così, il tuo terminale ti è di grande aiuto — disse Ender.

Miro non rispose. Stava cercando di capire perché Bosquinha avesse mandato l’Araldo a rispondere alla sua richiesta.

— Il sindaco non ha avuto il tuo messaggio — rivelò Ender. — L’ho ricevuto io. Ed è meglio che tu non faccia parola con nessuno di quello che il tuo terminale sta facendo.

— Perché? — chiese Miro. Quella era una delle poche parole che riusciva a dire senza farfugliare troppo.

— Perché chi ti sta aiutando non è un nuovo programma. È una persona.

Miro rise. Nessun essere umano poteva essere veloce come il programma che s’era messo al suo servizio. La sua velocità era, in effetti, superiore a quella di qualsiasi programma si fosse servito in precedenza, ma soprattutto era più ingegnoso e intuitivo. Più veloce di un uomo, ma più intelligente di un programma di computer.

— È una mia vecchia amica, credo. O almeno, è stata lei a parlarmi del tuo messaggio al sindaco, e mi ha suggerito di farti capire che dovresti essere più discreto. Vedi, lei è un po’ timida. Non si è fatta molti amici, finora.

— Quanti ne ha?

— Al momento attuale, esattamente due. Nei tremila anni precedenti ad oggi, esattamente uno.

— Non è umana? — ipotizzò Miro.

— Raman — disse Ender. — Più umana di molti umani. Per molto tempo ci siamo voluti bene, aiutandoci a vicenda, dipendendo l’uno dall’altra. Ma nelle ultime settimane, dal mio arrivo qui, ci siamo un po’ allontanati. Io sono… più coinvolto nella vita di alcune persone che mi stanno intorno fisicamente. La tua famiglia.

— Mamma — annuì Miro.

— Sì. Tua madre, i tuoi fratelli, le tue sorelle, il lavoro con i maiali e quello con la Regina dell’Alveare. La mia amica ed io eravamo soliti parlarci continuamente. Adesso non ne ho più il tempo. Qualche volta abbiamo un po’ urtato i reciproci sentimenti, senza volerlo. Lei può sentirsi sola, capisci, e perciò penso che si sia trovata un altro amico.

— Não quero — borbottò lui. Non ne ho bisogno.

— Sì, ne hai bisogno — disse Ender. — Lei ti sta già aiutando. Ora che sai della sua esistenza, scoprirai che lei è… un’amica sincera. Non potresti trovarne una migliore. Né più leale, o più utile.

— Un cagnolino fedele?

— Non fare il somaro — lo ammonì Ender. — Io ti sto presentando a una quarta specie senziente. Si suppone che tu sia uno xenologo, no? Lei ti conosce, Miro. I tuoi problemi fisici non contano niente per lei. È una creatura priva di corpo. Lei esiste, in qualche modo, sovrapposta alla rete di comunicazioni filotiche che collegano via ansible i Cento Mondi. È la più intelligente creatura vivente in questa parte dell’universo, e tu sei il secondo essere umano a cui abbia mai deciso di rivelarsi.

— Perché? Com’è potuta nascere? Come mi ha conosciuto? Perché mi ha scelto?

— Domandaglielo tu stesso. — Ender toccò il gioiello che aveva all’orecchio. — Solo, una parola d’avvertimento: se lei porrà la sua fiducia in te, portala sempre con te. Non avere mai segreti con lei. Una volta, un suo amico molto amato la… tagliò fuori. Soltanto per un’ora. Ma le cose non furono più le stesse, dopo. Loro diventarono… soltanto amici. Buoni amici, leali fino alla morte di lui. Ma finché vivrà lui rimpiangerà quell’inconsulto atto di slealtà.

Gli occhi di Ender erano umidi, e Miro seppe che chiunque fosse quella creatura che viveva nei computer non era un fantasma, era parte della vita di quell’uomo. E adesso lasciava in eredità a lui, come un padre a un figlio, il diritto di conoscerla.

Ender se ne andò senza dir altro, e Miro, dopo essersi morso le labbra per qualche momento, si volse dalla parte del terminal. E là, nel campo olografico, c’era la figura tridimensionale di una ragazza. Miro ebbe un sussulto. Snella e delicata, la sconosciuta sedeva su uno sgabello, con le spalle poggiate a un muro olografico. Non poteva dirsi bella, ma certo neppure sgradevole d’aspetto. Il suo volto aveva carattere. Lo stava osservando con occhi un po’ fantomatici, innocenti, tristi. La piega della bocca era a metà fra il sorriso e il pianto. Indossava un abito velato e semitrasparente che tuttavia, invece di risultare provocante, accentuava la sua innocenza come la posa fanciullesca del suo corpo, le mani in grembo e le scarpe con le punte leggermente girate all’interno. Avrebbe potuto star seduta così sull’altalena di un parco-giochi come sul bordo del letto del suo amante.

— Bom dia — mormorò Miro, stupefatto.

— Salve — disse lei. — Gli ho chiesto di presentarci.

Appariva quieta e riservata, ma era Miro a sentirsi intimidito. Per molto tempo Ouanda era stata l’unica donna della sua vita, a parte quelle della famiglia, e non aveva una grande scioltezza nei rapporti sociali con l’altro sesso. Nello stesso tempo era consapevole che stava parlando a un ologramma. Uno del tutto convincente, ma pur sempre una proiezione costruita dai laser del terminale.

Lei alzò una mano e se la poggiò leggermente sul petto. — Non sento niente — disse. — Non ho nervi.

Miro si sentì inumidire gli occhi. Autocommiserazione, naturalmente. Il pensiero che con tutta probabilità non avrebbe mai avuto una donna più concreta di quella. Se avesse cercato di toccarne una, la sua carezza sarebbe stata un goffo annaspare. Qualche volta, quando non stava attento, sbavava come un idiota e non se ne accorgeva neppure. Che amante!

— Ma ho gli occhi — disse lei, — e gli orecchi. Io vedo ogni cosa, in tutti i Cento Mondi. Posso vedere il cielo attraverso mille telescopi. Intercetto un trilione di conversazioni al giorno. — Ebbe una risatina. — Sono la più terribile ficcanaso dell’universo.

Poi d’improvviso si alzò, ingrandì e si fece più vicina restando inquadrata nel campo solo a mezzo busto, come se si fosse accostata a un’immaginaria telecamera. — E tu sei uno studentello di una scuola parrocchiale, che nella sua vita non ha mai visto niente all’infuori del suo paese e dei boschi intorno ad esso.

— Non ho avuto molte possibilità di viaggiare — si difese lui.

— Vedremo che si potrà fare — disse lei. — Allora, in quali archivi vuoi cacciare il naso, oggi?

— Come ti chiami? — domandò lui.

— Non hai bisogno di sapere il mio nome — fu la risposta.

— Come faccio a chiamarti?

— Io sarò qui ogni volta che mi vorrai.

— Ma voglio saperlo.

Lei si toccò un orecchio. — Quando ti piacerò tanto che vorrai portarmi con te dovunque andrai, allora ti dirò il mio nome.

Impulsivamente lui le rivelò quello che non aveva mai detto a nessun altro: — Io devo andarmene da questo posto. Verresti con me anche fuori da Lusitania?

Subito lei si fece civettuola, maliziosa. — Ma ci hanno presentati appena cinque minuti fa! Davvero, senhor Ribeira, io non sono quel tipo di ragazza.

— Forse quando ci conosceremo meglio, allora — disse Miro, ridendo.

Lo sgabello e il muro scomparvero, e d’un tratto la ragazza nel campo olografico fu una figura femminile selvaggiamente felina, distesa in posa sensuale sul ramo di un albero. I suoi occhi scintillarono mentre gli mostrava unghie lunghe cinque centimetri e canini acuminati. — Umano, i miei artigli potrebbero strappare la tua bianca pelle — mugolò. La sua voce era lussuria e seduzione, le sue zanne promettevano la morte. — Se ti trovassi da solo, nel mio bosco, potrei sbranarti con un sol bacio.

Lui rise ancora. E in quel momento si rese conto che le aveva parlato dimenticando quale borbottio fossero per gli altri le sue parole. Eppure lei aveva capito tutto; mai gli aveva chiesto: «Cosa? Non ho capito quel che hai detto», o un’altra delle educatissime frasi irritanti che la gente diceva. Lei lo comprendeva, e senza nessuno sforzo apparente.