Robert Sawyer - Factor de Humanidad

—¿Todo preparado? Allá vamos.

Kyle se acercó a la sencilla consola negra que contenía el ordenador Demócrito. Para aumentar la sensación de dramatismo, habían colocado en un lateral un enorme interruptor de palanca, digno del laboratorio de Frankenstein. Kyle lo bajó, hasta que la hoja tocó los contactos de metal. Una brillante luz roja DEL se encendió y…

… y todos contuvieron la respiración. Kyle siguió contemplando a Demócrito, que naturalmente operaba en completo silencio. Una parte de él echaba de menos los viejos tiempos de los relés que hacían ruido. Los demás observaban el reloj digital montado junto a la señal roja de SALIDA en la pared curva.

Pasaron diez segundos.

Luego diez más.

Luego otros diez.

Y entonces la luz DEL se apagó.

Kyle dejó escapar el aire contenido.

—Ya está —dijo, el corazón redoblando.

Indicó a los demás que lo siguieran al otro extremo de la sala. Allí, otro ordenador analizaba lo que había producido Demócrito.

—Tardará unos cinco minutos en decodificar la pauta de interferencia —dijo Kyle. Se permitió una sonrisa—. Si están pensando que eso es mucho más tiempo del que tardó en producir la pauta, tienen razón… pero ahora estamos tratando con un ordenador convencional.

—¿Cuántos cómputos habría que hacer para descomponer en factores un número tan grande? —preguntó la decana, con tono claramente intrigado.

—Aproximadamente diez elevado a quinientos —dijo Kyle.

—¿Y no hay forma de hacerlo con menos pasos? —preguntó ella—. ¿No se trata de que Demócrito tome un atajo?

Kyle negó con la cabeza.

—No, en realidad tiene que dar esos diez elevado a quinientos pasos para descomponer en factores un número tan grande.

—Pero Demócrito no ha dado tantos pasos.

—Este Demócrito no… de hecho, sólo realizó un cálculo, usando un millar de átomos como hacen las piedras de un ábaco. Pero si todo salió bien, otros diez elevado a quinientos Demócritos en otros universos también habrán hecho un cálculo… lo que implica, naturalmente, un total de mil veces diez elevado a quinientos átomos, que son diez elevado a quinientos tres átomos. Y eso, amigos míos, es un número muy significativo.

—¿Cómo es eso? —preguntó el jefe del departamento.

—Bueno, el valor exacto no es importante. Lo que sí es importante es cómo relaciona con el número de átomos de nuestro universo — Kyle sonrió, esperando la pregunta inevitable.

—¿Y cuántos átomos hay en nuestro universo? —preguntó la decana.

—Llamé a Holtz, del Laboratorio de Física McLennan y se lo pregunté —dijo Kyle—. La respuesta, un par de órdenes de magnitud arriba o abajo, es que hay diez elevado a ochenta átomos en el universo.

Los demás se quedaron boquiabiertos.

—¿Ven? —dijo Kyle—. En ese periodo de treinta segundos, para descomponer en factores nuestro número de prueba, Demócrito debe de haber accedido a muchos trillones más de átomos de los que hay en nuestro universo entero. Otras demostraciones anteriores de computación cuántica nunca han implicado suficientes bits para sobrepasar la cantidad de átomos disponibles en nuestro universo, dejando abiertas algunas dudas sobre si realmente accedieron a universos paralelos o no, pero si este experimento funciona, la única respuesta será que nuestro Demócrito trabajó al unísono con ordenadores de otros universos.

El ordenador convencional delante del que se hallaban soltó un pitidito y uno de sus monitores cobró vida. Dos filas de números aparecieron en la pantalla, cada una con docenas de dígitos de longitud.

—¿Son los dos primeros factores? —preguntó el abogado, obviamente ansioso por empezar a funcionar como notario.

Kyle sintió que el alma se le caía a los pies.

—Ah, no. No.

Tragó saliva. El estómago le daba vueltas.

—Quiero decir que sí, desde luego, son sin duda factores de nuestro número fuente, pero… pero…

Uno de los estudiantes de postgraduado de Kyle lo miró y entonces dijo las palabras que, en ese momento, el propio Kyle no era capaz de pronunciar.

—No tendrían que haber aparecido en pantalla hasta que todos los factores estén listos. A menos que por algún tipo de milagro el número fuente sólo tenga dos factores, entonces el experimento no ha funcionado.

El jefe de departamento se abalanzó hacia la pantalla y colocó el dedo índice en el último dígito del segundo número: era un cuatro.

—Eso es un número par, así que tendría que haber factores más pequeños que no se muestran —se enderezó—. ¿Qué ha salido mal?

Kyle sacudía la cabeza.

—Funcionó… más o menos. Nuestro Demócrito hizo sólo un cálculo. El otro número debe de haber venido de un universo paralelo.

—No puede demostrar eso —dijo la decana—. Sólo dos cálculos significa que sólo hubo implicados dos mil átomos.

—Lo sé —dijo Kyle. Resopló—. Lo siento. Seguiremos trabajando en ello.

La decana frunció el ceño, al parecer pensando en todo el dinero que ya se habían gastado. Abandonó la sala. El jefe de departamento colocó brevemente una mano sobre el abatido hombro de Kyle antes de que también él se marchara, seguido del abogado.

Kyle miró a sus estudiantes y se encogió de hombros. Nada salía bien últimamente…

Después de que los estudiantes se marcharan a casa, Kyle se sentó delante de la consola de Chita.

—Lo siento —dijo Chita.

—Sí —respondió Kyle. Sacudió la cabeza—. Tendría que haber funcionado.

—Confío en que averiguará usted qué salió mal.

—Supongo —miró el poster de «Christus Hypercubus»—. Pero tal vez no funcionará nunca; los investigadores llevan veinte años intentando lograrlo, sin éxito —miró el suelo—. Sigo perdiendo el tiempo en proyectos que nunca dan fruto.

—Como yo —dijo Chita, sin rencor.

Kyle no dijo nada.

—Yo tengo fe en usted —dijo Chita.

Kyle hizo un ruidito con la garganta, abortando la risa.

—¿Qué?

—No sé. Tal vez ese sea todo el problema. Tal vez sea mi falta de fe.

—¿Quiere decir que Dios le está castigando por ser ateo?

Kyle se rió, pero sin humor.

—No ese tipo de fe. Me refiero a mi fe en la física cuántica —hizo una pausa—. Cuando era estudiante de postgraduado, nada me entusiasmaba más que la mecánica cuántica… expandía la mente, era infinitamente fascinante. Pero estaba seguro de que algún día todo encajaría, todo tendría sentido. Algún día lo vería por fin. Pero no ha sido así. Oh, comprendo las ecuaciones de un modo abstracto, pero no lo consigo, ¿sabes? Tal vez ni siquiera creo en ello.

—Me ha perdido —dijo Chita.

Kyle se encogió de hombros, tratando de encontrar un modo de explicarlo.

—Una vez estaba yo en una fiesta, y en eso entró un tipo gordo, y tenía una cinta en la cabeza donde brillaba una geoda. Nunca le pregunté nada… si te encuentras con un tipo así, no haces preguntas. Pero su compañera, una mujer delgada, debió advertir que yo estaba mirando la geoda, así que vino y me dijo: «Ese es Cory, tiene el don del tercer ojo». Y yo me puse a pensar, Jesucristo, sácame de aquí. Más tarde, Cory se me acerca y me dice: «Eh, tío, ¿qué hora es?» Y yo pensé que de qué servía el tercer ojo si ni siquiera sabía qué jodida hora era.

Chita guardó silencio durante un instante.

—¿Y el argumento sería…?

—El argumento es que tal vez hace falta algún don especial para comprender… para comprender de verdad, profundamente, la mecánica cuántica. Einstein nunca lo hizo, sabes: nunca se sintió cómodo con ella, y la llamó «acción fantasmagórica a distancia». Pero algunos de esos tipos de la mecánica cuántica, lo entienden… lo entienden o lo falsean muy bien. Yo siempre pensé que sería uno de ellos, que todo encajaría algún día. Pero no ha sido así. No he desarrollado mi tercer ojo.